— Юрочка, — соседка встретила меня у подъезда, маленькая, в пальто нараспашку. — Ты-то хоть в курсе? Маму твою вчера в больницу увезли… Да тихо, не горюй, жива, просто давление снова. — Я его жена, — сказала я, и самой стало странно произносить это после недели тишины. — Я зайду, посмотрю, чтоб вещи собрать, ладно? Она кивнула, но смотрела недоверчиво. Видно, знала, что мы поссорились. ### Я вновь стояла в той кухне, где недавно всё кипело, только на этот раз было как-то... пусто. Морозилка гудела, как старый холодильник в детстве у мамы, и по полу тянуло холодом. Пакеты, эти надписи — теперь будто ждали объяснения. Я аккуратно сложила всё обратно, будто возвращала чужую жизнь на место. Села на табурет. На столе — её очки, линзы замутнённые, рядом раскрытая тетрадка с лекарствами, дозами и какими-то пометками: "Потолок не крашен. Сказать Юре, чтоб не забыл". От каждой строчки защемляло в груди. Там же, на подоконнике, стоял старый чемодан. Коричневый, со стертыми углами, ручка обмотана
Публикация доступна с подпиской
Теперь всё для меня - Я это заслужила 👑