На кухне стоял запах вчерашнего кофе. Ирина сидела у окна, сжимая тот самый листок. Буквы — крупные, нервные: «Прости. Я не мог иначе». Ночь она почти не спала. Всё время вслушивалась: не зазвонит ли снова телефон, не скрипнет ли дверь. Но ничего не случилось. Утро выдалось серым, как вся неделя. На подоконнике — мокрые следы от ночного дождя. — Мам, ты не завтракала? — Марина заглянула на кухню, застёгивая пальто. — Сегодня проверка, я уйду раньше. Ирина кивнула. — Всё хорошо. Дочь всмотрелась в неё внимательно. Секунда — и всё же промолчала. Когда дверь за ней закрылась, Ирина достала из халата конверт и положила рядом с запиской. Тот самый почерк — похож? Или ей кажется? Сколько лет прошло, а она всё ещё помнит, как Павел писал букву «П» — не с петлицей, а прямо, с загибом вверх. «Я не мог иначе». Что это значит? Она включила чайник и, пока жужжал, медленно подошла к старому телефону на тумбе. Сняла трубку, послушала гудки — вдруг опять? Пусто. Северный ветер шевелил занавеску. Всё
Публикация доступна с подпиской
Теперь всё для меня - Я это заслужила 👑