Накануне...
С недоумением смотрю на фотографию личного дела. Вверху маленькое фото какой-то девочки, а может мальчика. В таком масштабе не разберешь. Мамаева Кира Платоновна. Девочка. Сюр какой-то...
Встряхиваясь, продолжаю разговор.
- Наина, ну какой ребёнок? Ты серьёзно сейчас? Мы же обсудили... Тебя просто пытаются развести. Не может у меня быть никакого ребёнка. Я послал. И тебе нужно было сделать также.
Разговаривая по телефону, быстро иду по коридору нашего седьмого этажа.
- Платон Александрович, здравствуйте! - разворачивается следом за мной какая-то незнакомая мне девушка.
- Здравствуйте...
Иду мимо, не отвлекаясь.
- Нет, мам, - продолжаю разговор с Наиной. - Исключено. Ну я же сдал биоматериал. Чего ты опять начинаешь?
Наина Павловна мне не мать. Но воспитала как родного сына. Сейчас у нас очень сложные отношения. Наина тиран... я, впрочем, тоже. И сейчас у неё приступ яростной тирании. А я не могу ей перечить, она серьёзно больна, проходит лечение в Израиле. И ей нельзя волноваться.
- Так тест показал, что ты отец! Разве ты не посмотрел результат?!
Нет, не посмотрел. Секретарь переслал его ей, чтобы она успокоилась.
- Да ладно? - застываю я в недоумении. - Это какой-то развод. Ты уверена в лаборатории? Может, они им заплатили за результат.
- Кто "они"? Социальные работники?! Ты не самый богатый человек, Платон, чтобы вешать на тебя чужих детей, окстись.
Увы, да. Корабль с моими доходом терпит крушение. И скоро под нож пойдёт немногочисленная недвижка.
- Это твоя дочь там в детском доме. Ее зовут Кира. Не позорься, забери! - рявкает она рассерженно. - Бросишь её на нянек - клянусь, прокляну.
- Но... я занятой человек. Я пытаюсь вытащить наш бизнес, вообще-то.
- Я, ты знаешь, тоже не цветы нюхала. И этот бизнес создавала. Но воспитала тебя сама.
Скидывает вызов.
- Я в шоке.
- Платон Александрович, водички? - услужливо уточняет секретарша.
- Неси... - слепо смотрю перед собой, пытаясь осознать масштаб трагедии.
Ребёнок?!
- Неси водички...
Прикладываю руку ко лбу. Меня что - кто-то проклял? Сначала полное обрушение бизнеса, потом болезнь Наины, теперь какой-то непонятный ребёнок...
Вспоминаю, что вообще-то у меня конец света в агентстве. И снова срываюсь с места.
Забери... Куда я должен его забрать?! Что с ним делать?? С ней... - поправляю себя. Кира, да?
Нет, я хочу сделать тест сам, как минимум. Может у Наины крыша поехала и она сама подделала анализы. Зачем? Наина мечтает о внуке. Но вряд ли бы поступила так.
Я - отец? Что так не вовремя-то?! А можно лет на десять отложить?!
Резко торможу, чуть не поймав лицом открытую дверцу встроенного в стену шкафа, в цвет коридора.
Сзади в плечо мне втыкается...
Разворачиваюсь.
Снова та девушка!
- Не нужно за мной ходить! - цежу гневно. - У меня есть секретарь. Идите к нему.
Прикрываю дверцу.
Поджав губы, делает шаг назад.
Со злостью луплю по опять открывающейся дверце шкафа с проводкой. Он с грохотом закрывается и открывается снова.
- Ты наладишь это когда-нибудь?!
- Завтра. Клянусь, Платон Александрович! - выглядывает завхоз.
- Сегодня!
- Сегодня закупка.
Ах, да.
Садясь за стол секретаря, ищу в заблокированных номерах номер той женщины, Зои Васильевны, что звонила на счёт "ребенка". Но заблокированных слишком много и все без имён.
- Люба! Все заблокированные за последние три недели номера обзвони, найди мне Зою Васильевну. Срочно. Прямо сейчас.
Бросаю на стол свой рабочий телефон.
Сжимаю переносицу пальцами.
- Что у меня сейчас?
- Собеседование. А потом планерка.
- Собеседование...
Спускаюсь в холл, где обычно ждут соискатели.
Восемь человек. Это те, резюме которых не улетели в мусорную корзину.
- Здравствуйте. Меня зовут Платон Полярный. Я исполнительный директор рекламного агентства "Пятый элемент". Мне нужен креативный менеджер.
Обвожу сидящих взглядом. Господи... Ни одного подходящего.
Человек, с которым я работал забрал клиентскую базу и открыл свой бизнес, стал конкурентом и снизил удельную емкость рынка, которая и так небольшая в нашем регионе . Подстава? Безусловно... Но это лирика. Мне нужен новый, круче, чем был старый.
- Первые полгода без зарплаты, только процент с проектов. Есть успехи - есть зарплата. Нет успехов - значит, платить не за что. Балласт мне не нужен.
Двое встают и молча уходят. Прекрасно. Нашим легче выбирать.
- Через полгода вашей успешной работы, я уже оцениваю вас как опытного менеджера, и вы получаете к своему проценту несгораемую сумму.
- А если у меня уже есть опыт? - уточняет один, самый молодой из мужчин. - У ваших конкурентов.
- А почему Вы уволились? Или Вас уволили?
- Характерами не сошлись.
Значит, уволили. А мои конкуренты хорошего спеца не отпустят.
- И со мной не сойдетесь, - предупреждаю я, хмурясь глядя пацану в глаза. - Свой характер придётся приструнить. И все инициативы потратить на работу.
Недовольно кривит лицо.
- Итак... "Нет", - качаю головой женщине лет сорока.
- Почему?
- Без объяснения причин. Просто "нет".
Причина есть - стиль одежды исключает вкус. А у моего менеджера он обязан быть. Это часть его компетенции.
- "Нет", - исключаю ещё одного невзрачного персонажа.
Он даже себя не может продать на собеседовании. Что уж говорить о большем.
Остаётся три человека.
Раздражаясь, веду по ним взглядом, пытаясь за что-то зацепиться. Шатенка, которая пыталась тормознуть меня в коридоре и блонди... вполне себе по "самопрезентации". Хищный взгляд, умные глаза
- Возьмите меня! - встаёт шатенка.
Разглядываю. Точно до тридцати.
Волнистое пышное каре. Стройная. В глаза бросаются изящные плечи, с выразительной линией мышц. Поправляет упавшую на лицо прядь волос. Тонкие пальцы… два серебряных колечка на указательном.
В белоснежной облегающей майке и широких черных брюках. На шее яркий платок. На запястье широкий браслет в цвет платку. В руке белая сумочка, к ней приколот крошечный букетик с сухоцветами вместо броши. В цвет шёлковому платку. Хм...
- Я талантливая и креативная. Не боюсь браться за что-то новое.
- А как насчёт доделывать старое?
- Эм... тоже - да.
Вытаскиваю ее резюме. Быстро пробегаю взглядом.
- Аа... тоже "нет".
- Почему?!
- Художник, танцор, певица, ведущая на радио... Все перечислять не буду, окей?
- А что не так?
- Всё. Если уж вы получили хорошее образование, то получите и опыт по нему. А не вот этот радостный бессмысленный калейдоскоп ищущего себя подростка.
Её лицо возмущённо дергается.
- Могу с вами поспорить.
- Со мной нельзя спорить... - ищу её имя в резюме. - Богдана Сова.
Я всегда прав.
- Сова, - поправляет ударение, перенося его на первую гласную.
- А вы просто возьмите меня, Платон Александрович. Ну в качестве ставки в тёмную. Неужели в вас ни капли азарта? А вдруг я выстрелю?! Вам как минимум интересно со мной разговаривать... уже целых пять минут, - бросает взгляд на часы на стене.
Зависаем глаза в глаза. Я бы тебя в другом качестве "взял". И возможно, вечер действительно бы был нескучный. А на работу - нет.
Недовольно вздохнув, перевожу взгляд на оставшихся.
И-и-и?
Молчат.
Ну нет... Не хочу на эту должность женщину! Потому что...
Смотрю опять в её резюме.
- Нет, исключено. У вас ребёнок.
- Вы что - детоненавистник?
- Нет. Я опытный работодатель. Он у вас будет болеть, а потом вы родите ещё одного, а может двух. Я не могу себе этого позволить.
Смотрю на резюме блондинки. Детей нет, тридцать пять. Опыт есть. Отполирована и в идеальной форме. Такие уже не рожают. Виктория.
- Виктория. Будем пробовать. Завтра в девять. Собеседование закончено.
Разворачиваюсь к двери.
- Она у меня не болеет, её зовут, Надюша, - идёт за мной Сова. - Она вам понравится.
В смысле?!
- Нет. Мне не понравится никакая Надюша.
Мне даже Кира заранее не нравится! Это такая ответственность, тут два высших образования надо, медицинское и психологическое, как минимум.
А вокруг "дети" рожают детей и все умиляются, как же это здорово. А потом они вырастают в сломанных людей и тоже кого-то рожают, ломают... Пусть все сдадут экзамен на родительство, а потом делают, что хотят.
- Платон Александрович...
- Нет. Исключено. Я уже взял человека.
- Возьмите двоих.
- Вы опять спорите!
- Я приготовлю вам божественный чай.
- У меня есть для этого секретарь.
- Но она готовит обычный! - не унимается шатеночка, не отставая от моего быстрого шага.
- Не люблю чай.
- Вот! Это потому что его готовила не я.
- Это просто исключено. Ребёнок- это отвод! Неужели не ясно? - разворачиваюсь к ней лицом.
Зависаем снова, столкнувшись взглядами.
Глаза у неё конечно... Нет, не необычного какого-то то эксклюзивного цвета, просто зеленые, не огромные, не модные кошачьи. Обычные. Но необычные... Ясные и словно подсвеченные изнутри эмоцией. В литературе такие называют "лучащиеся", если я правильно помню.
Богдана расплывается в широкой улыбке, хвастаясь ямочками на щеках и белоснежными зубами.
И я практически договариваюсь с собой на "нескучный" вечер. Хотя типаж абсолютно не мой. Я предпочитаю более конкретных и не капризных. Типа Виктории. Времени на романы у меня нет. А эта капризная... Но цепляет чем-то...
- Возьмите меня... - доверительно.
Отламывая цветочек, аккуратно вставляет его мне в нагрудный карман.
И дать бы ей по рукам, но...
- Я бы "взял", - дёргаю бровью. - Но не на работу. Хотите, на ужин приглашу?
- Нет... - разочарованный вздох, широкая улыбка медленно гаснет. - На работу хочу.
- Ребёнок - это "нет".
Мы на грани банкротства. Весь доход уходит на оплату счетов по лечению Наины. Я не потяну не работающего ключевого сотрудника. А это больничные и декреты, декреты и больничные. Женщина с ребёнком работать вообще не должна. Женщины - не понимают, что нельзя рожать от таких.
Я не люблю и тех, и других. И я не могу за них отдуваться.
- Но график же свободный... - пытается ещё раз.
- Потому что он ненормированный!
Закрываю перед носом Богданы дверь в кабинет.
Разворачиваюсь к секретарю.
- Нашла?
- Да. Вот... Я записала "Зоя". И сказала, что вы сегодня перезвоните. Все верно?
- Верно.
- Платон Александрович... - виновато сводит брови.
- М?
- Вот... - кладёт передо мной справку о беременности. - Мне скоро в декрет и...
Люба женщина не маленькая. И только сейчас, после её справки я замечаю, что - да... очевидно беременна.
- И ты, Брут?! - хватаюсь за голову.
- Мне тридцать... тянуть некуда.
- Уйди... - с досадой сжимаю переносицу.
- Простите... - бормочет снова, сбегает из кабинета.
Звоню...
Зоя, оказывается, руководитель какого-то фонда. И девочку знает лично. Обещала ей найти родню. Девчонке шесть. Мать "Татьяна" сидит.
- Это все какая-то ошибка... У меня нет таких знакомых женщин.
- Киру нужно обязательно забрать. Жизнь Киры была непростой, и она очень страдает в детском доме. Будьте человеком.
Да я человек...
Но я даже примерно не знаю, что такое шестилетний ребёнок как личность. У меня ни медицинского, ни психологического. Шесть... Это как мой завхоз или ещё хуже?
Нет, этого просто не может быть, потому что не может!
После короткого разговора с Зоей Васильевной, еду в детский дом...
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Отец-одиночка", Янка Рам ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.