Смерть - одна из самых загадочных и непостижимых тем, с которой сталкиваются все люди, вне зависимости от своего мировоззрения и убеждений. Встреча со смертью является предельно интимным и личным опытом, который трогает каждую живую душу.
Маленькое эссе: «Смерть вошла без стука. Просто оказалась в комнате, как сгусток тишины в углу. Не скелет с косой, нет. Скорее, ощущение, будто воздух вдруг стал тяжелее и прозрачнее одновременно. Она ждала, пока я закончу предложение в рукописи, поставил точку. Тогда я обернулся.
«Неудобно?» — спросил я. Голос звучал глухо, будто ватой был набит рот. «Это не в моих правилах — создавать неудобства, — ответила Смерть. Её голос был похож на шелест сухих листьев под окном, на лёгкий скрип старых половиц. — Я просто следую графику. У тебя ещё есть время. Минут сорок».
Я отодвинул стул. «Сорок минут? На что?» «На разговор. Или на молчание. Как пожелаешь. Чаще всего люди начинают кричать, плакать или пытаться договориться. Ты, кажется, писатель? Скорее всего, будешь говорить».
Она была права. Мы сидели друг напротив друга. Я смотрел на её руки — обычные, немолодые, с тонкими пальцами. На них не было ни перстней, ни следов крови. Просто руки. «О чём с тобой говорят?» — спросил я. «О страхе. Очень много о страхе. Он пахнет по-разному: потом, лекарствами, ладаном, озоном после грозы. Иногда говорят о любви. Реже — о ненависти. Совсем редко — о прочитанных книгах или о вкусе кофе, который пили утром».
За окном медленно гас свет. Тени удлинялись, крались по стенам. «А что ты отвечаешь?» «Ничего. Я слушаю. Это последнее, что у них есть — эти слова. Я их принимаю. Всё».
Я почувствовал странный покой. Не безысходность, а скорее, ясность, как в морозное утро. «А мне о чём говорить?» «Это как закончить свою книгу. Что ты оставишь в последней главе? Суть или просто многоточие?»
Я задумался. В голове не было паники, только тихий, методичный перебор прожитого. Вспомнились не великие достижения, а мелочи: тепло чашки в ладонях холодным днём, смех друга над глупой шуткой, как скрипел снег под сапогами в детстве. Как пахнет мокрая земля после дождя. «Я, наверное, скажу о благодарности», — произнёс я наконец. Смерть слегка наклонила голову. «Это нечасто. Почему?» «Потому что это всё было. И боль, и радость. Быть — это уже дар. Даже сейчас, сидя здесь. Это тоже часть дара».
В комнате почти стемнело. Контуры предметов расплывались. Смерть казалась теперь просто тенью среди других теней. «Многие считают меня концом», — сказала она. Её голос был едва слышен. «А ты — не конец?» «Я — пауза между нотами. Без неё музыка превращается в шум. Я — тире в длинном предложении. Без тире фраза теряет смысл. Вы так цепляетесь за мелодию отдельной ноты, что не слышите симфонии».
Я вздохнул. Воздух был холодным. «Что будет потом?» «Не знаю. Это не моя остановка. Я только провожаю до порога. А что за дверью — не в моей компетенции». «Страшно». «Естественно. Незнакомое всегда страшно. Но разве твоя жизнь не состояла из шагов в незнакомое? Первый день в школе, первое признание, первая потеря. Это просто ещё один шаг».
Я посмотрел на незаконченную рукопись на столе. Чернила на последней странице ещё не высохли. «Жаль, не дописал». «Всё, что нужно было сказать, ты уже сказал. Остальное — вариации». Часы на полке пробили половину часа. Время текло, как песок, но уже не давило. Оно просто было.
«Есть ли у тебя вопросы ко мне?» — спросила Смерть. «Да. Тебе не одиноко?» Наступила пауза. Мне показалось, что тень в углу дрогнула. «Одиноко? Нет. Я часть порядка вещей. Как гравитация или смена времён года. Но… иногда я завидую вашему мимолётному трепету. Вашему кофе по утрам. Вашим незаконченным делам. У меня нет незаконченных дел. Только тик-так. Метроном».
Последние лучи солнца уползли с подоконника. Комната погрузилась в сумерки. Я чувствовал, как холодок медленно поднимается от кончиков пальцев к сердцу. Это было не больно. Похоже на усталость после очень долгого пути. «Пора?» — спросил я. «Пора. Ты готов?» «Думаю, да. Спасибо за разговор». «Спасибо за благодарность. Она… согревает».
Я закрыл глаза. Не чтобы не видеть, а чтобы лучше слышать. Последним, что я ощутил, было лёгкое прикосновение к плечу, будто прощальное похлопывание старого приятеля. И тишина. Не пустая, а полная. Как страница после точки.»
«Человек смертен, но это было бы еще полбеды. Плохо то, что он иногда внезапно смертен», — говорил Булгаковский Воланд. Хотим мы этого , или нет, но смерть всегда загадочна и непостижима, самое пугающее- непредсказуемость, когда невозможно подготовиться к уходу.
«Как то вдруг, ко мне недавно Смерть зашла на огонёк... Разусевшись , полноправно, Завела свой монолог:
Что ж, в дорогу собирайся, Повелела вдруг она, Мне тут некогда общаться, У меня ещё дела.
Закругляйся, завершай все , Ждет дорога далека, Вас тут будет очень много, тех, что я отобрала.
Посетить еще придется, В моих книжках записных, Сотни недовольных жизнью стариков и молодых.
Они умерли задолго, До тела и своего конца, В жалобах и в сожалениях, И в богохульствии Творца...
Как же так, за что так строго, Я взмолился перед ней, Что сотворил я рокового, объясни мне поскорей,
А что тут объяснять, не видишь? Ты жизнь то даже не ценил, Не восхищался, не смеялся, Никем, ничем не дорожил
Не видел солнца восхожденье, И трепет лепестков цветка Не ощущал ты наслаждения, Касаясь милого лица
Ты не любил, не строил планы, Все ждал чего то, не мечтал, Не отпустил тревоги, страхи И смысла в жизни не искал
И вот пришла я за тобою...... Не в наказанье, не в упрек Твоя душа меня прислала, Сказать, что час твой проистек
Жизнь- это вызов, песня Бога, Допеть ее, твоя судьба А не растратить по немного, На множество туда -сюда
Жизнь- красота, любовь, богатство, Жизнь- пораженье и успех, Прожить ее ты можешь в рабстве, Ведь Божье царство не для всех, А мог бы жить ты в восхищенье, Природой, красотой земной,
И в безграничности мышленья, Заполненным своей Мечтой. В мгновеньях счастья драгоценных, Ты мог познать в себе Отца,
Преобразив свой мир безмерный, С благословения Творца. Калейдоскопом промелькнула Вся жизнь с начала до конца,
Стыдом и страхом захлестнуло, От слов сей Смерти-Мудреца. Я в ноги ей упал несчастный, Прося последний шанс на жизнь,
Столкнулся с взглядом беспристрастным, Вот Протокол -здесь распишись. В нем обещаешь жить мгновеньем,
Минуты счастья создавать Для тех, кто все ещё в сомненьях, Не верит в Божью благодать.
Любить, творить и наслаждаться, Растить детей и в мире жить, И даже если ошибаться, За все вокруг БЛАГОТВОРИТЬ.
С колен я начал подниматься, Все тело дрожью теребит, Подумал я, что сон мне сниться. Гляжу, а Протокол лежит………..» ( Разговор со Смертью Ирина Бялик)
Благодарю за прочтение и оценку моей статьи. Связь со мной для консультации и общения : пишите здесь в комментариях ; в Телеграм:https://t.me/magiaydyshi ; ватцап:+7920 368 57 85 ; В Контакте:vk.com/@id359555100 Елена Макова .
Чтобы увидеть все статьи автора подписывайтесь и заходите в Подписки в Яндекс-Дзене, потому что уже более 640 статей опубликованы, и их можно посмотреть через «Подписки». Если вы не согласны с позицией автора- не читайте! Проходите мимо! Каждый имеет право на своё мнение! И только!