В коридоре районной поликлиники, в очереди к терапевту, я чувствовал себя инопланетянином. Вокруг меня сидели бабушки, обсуждающие рост цен на гречку, и чихающие студенты. Я же, в своей видавшей виды куртке и с лицом человека, который только что вернулся из трехмесячной командировки на Марс, был здесь явным чужеродным элементом. Мне нужна была справка. Заветная справка по форме 302н, которая открывает двери в мир Крайнего Севера, больших зарплат и вечного «Доширака». Жора, который прошел комиссию днем раньше, дал мне только один совет: «Молчи. На все вопросы отвечай 'да' или 'нет'. И не пытайся шутить. У врачей своеобразное чувство юмора». Я кивнул. Я был готов. Я был скала. Терапевт, женщина лет пятидесяти с взглядом, способным просвечивать насквозь, посмотрела на меня поверх очков. «Жалобы есть?» — спросила она тоном, которым прокурор спрашивает: «Признаете свою вину?» Я вспомнил совет Жоры. «Нет». Она перевернула страницу моей медицинской карты. «Курите?» «Да». «Пьете?» Я замешкался
Медкомиссия на вахту: как я доказывал врачу, что «постоянная усталость» — это мое рабочее состояние, а не симптом.
14 февраля14 фев
1
3 мин