В пятницу утром Светка сказала за завтраком: «Игорь, я к Ольге на выходные съезжу. Устала я, честно. Быт, дети, работа - голова кругом. Она зовёт в гости, отдохнём, поболтаем по душам». Я кивнул, намазывая масло на хлеб: «Конечно, езжай. Я с мальчишками справлюсь». Она улыбнулась, поцеловала меня в щёку: «Ты лучший. Вернусь в воскресенье вечером».
Я проводил её до двери. Она потащила чемодан, большой такой, красный. «Зачем столько вещей на два дня?» — подумал я, но промолчал, Женщина, что тут скажешь.
Она махнула рукой из машины, и я остался с двумя сыновьями: девятилетним Артёмом и шестилетним Максимом. Пацаны обрадовались: «Пап, можно пиццу на ужин?» Я согласился, какая разница, жены нет, можно расслабиться.
Пятница прошла нормально. Заказали пиццу, посмотрели мультики, уложил их спать. Я сел перед телевизором, листал телефон. Светка не писала, только одно сообщение в десять вечера: «Доехала, всё отлично, Оля передаёт привет». Я ответил: «Хорошо, отдыхайте». Ничего подозрительного.
Суббота началась с хаоса. Дети орали, требовали блинов, Артём разбил кружку. Я возился с ними до обеда, потом повёз в парк, пусть энергию выплеснут. Вечером, когда они наконец угомонились перед планшетами, я откинулся на диван и открыл соцсеть. Просто так, от скуки ленту листать, мемы смотреть.
Пролистывал сторис знакомых: кто-то шашлыки жарит, кто-то селфи с котом выкладывает. И тут незнакомый аккаунт, какая-то девчонка, Настя.
Алгоритм подсунул, наверное, потому что у нас общие подписчики. Она выложила видео с вечеринки - музыка громкая, народ танцует, огни мигают. Я уже хотел листать дальше, но взгляд зацепился за фон.
Там, за толпой, женщина в красном платье танцевала с мужиком.
Он крепко обнимал её за талию одной рукой, она в ответ обнимала его за шею и смеялась так звонко, что её голос пробивался даже сквозь музыку в видео.
Платье это было облегающее, с глубоким вырезом, которое подчёркивало все её формы - то, на которое она у меня три месяца назад выпрашивали деньги: «Игорь, ну пожалуйста, такое модное, все подруги носят, всего 15 тысяч, я по скидке возьму!»
Я тогда ворчал, но дал, думал, наденет на какой-то праздник для меня. А тут она вертится в нём перед чужим мужиком, как будто специально для него нарядилась.
Я присмотрелся ближе, пальцем увеличил экран до предела, аж пиксели пошли. Сердце ухнуло в пятки, в ушах застучало. Светка. Моя жена.
Абсолютно точно она: волосы распущенные длинные волны, яркий макияж с красной помадой, которой дома никогда не красилась.
Мужик высокий такой, спортивный, в белой рубашке с расстёгнутым воротом, лицо в полутени не разглядеть толком. Они двигались в такт музыке, как будто давно привыкли друг к другу, и в этот момент он что-то шепнул ей на ухо и она засмеялась ещё громче, положив голову ему на плечо.
Проверил геометку под сторис: «Отель Ривьера, г. Анапа». Анапа? Это что, шутка? Оля живёт в Воронеже, это всего 200 километров от нас, час-полтора на машине, обычная трёшка в панельке.
А Анапа это совсем другое дело, на Чёрном море, юг, курортный рай с пальмами, морем и толпами отдыхающих, 500 километров минимум. Что она там забыла? «К подруге на диване сериалы смотреть» и вдруг шикарный отель с вечеринками? Кто он такой, что она ради него так далеко рванула и наврала?
Руки задрожали, телефон чуть не вывалился. Я пересмотрел видео раз десять, ставил на паузу, увеличивал каждую секунду. Может, похожа просто, двойник какой-то? Света ж не единственная брюнетка в красном? Но нет. Это она. Стопроцентно, без вариантов. Мозг отказывался верить, но глаза не врали.
Я тут же позвонил ей. Гудки, три, четыре. Она взяла:
— Игорь, привет! Что случилось? — голос бодрый, весёлый.
— Как дела? Чем занимаетесь? — спросил я, стараясь говорить спокойно.
— Да вот, у Оли сидим, сериал смотрим. «Игра престолов», помнишь, хотела пересмотреть? Скучно тут, честно, — смеётся она.
— Сериал? — повторяю я. — Значит, дома у Оли?
— Ну да, на диване. А что? С детьми всё хорошо?
Я молчу секунд пять. Она врёт. Прямо в лицо врёт, даже не смущается. Я слышу на фоне музыку, не телевизор, а живой шум, голоса.
— Где ты, Света? — спрашиваю жёстко.
— Что? Я же сказала, у Оли. Игорь, ты чего? — голос её дрогнул.
— Ты в Анапе. В отеле «Ривьера». С мужиком. Я видео в сети видел. В красном платье танцуешь, он тебя обнимает. Так что не ври мне!
Тишина. Длинная такая, секунд десять. Потом она выдыхает:
— Игорь, это... Я могу объяснить.
— Объясняй, — рычу я.
— Здесь компания. Оля тоже здесь, мы решили на море махнуть. Спонтанно. Мужик это Олин знакомый, Костя. Просто танцевали, ничего такого. Я хотела тебе сказать, но боялась, что ты не поймёшь...
— На море? С компанией? А зачем врать? «Сидим, сериал смотрим»! — ору я. Дети оборачиваются, Артём спрашивает: «Пап, ты чего?» Я машу рукой — отстань.
— Потому что ты бы не разрешил! — она уже нервничает. — Ты всегда против, когда я куда-то хочу без тебя! Я же имею право отдохнуть!
— Право? Соврать мужу и зажиматься с каким-то Костей в отеле это право?!
— Я не зажимаюсь! — кричит она. — Господи, ты псих! Мы просто отдыхаем! Это просто танец! Ты всё додумываешь!
— Красное платье надела. Для Кости, да? Для него старалась? — голос мой срывается.
— Игорь, прекрати. Я люблю тебя. Это глупость, я вернусь, всё обсудим!
— Возвращайся прямо сейчас. Или вообще не возвращайся, — бросаю я и сбрасываю звонок.
Сижу, трясусь весь. Артём подходит:
— Пап, что с мамой?
— Ничего, сынок. Всё нормально, — вру я, но в голове вертится одно: она солгала. Не просто съездила без спроса — а придумала легенду, Олю приплела, сериал. Значит, планировала. С этим Костей. А может, не первый раз?
Ночью не спал. Листал её страницу, фото смотрел, раньше я ее страницей вообще не интересовался, зачем, когда она рядом со мной.
А тут комментарии мужские под селфи, лайки. Кто этот Костя? Полез в её подписчиков и нашёл. Константин, 35 лет, из Москвы, фотки с машиной дорогой, с яхты. «Вот оно что», - думаю. Деньги, курорты, внимание. А я простой инженер, кредиты, дети.
Воскресенье тянулось вечность. Светка не звонила, только СМС: «Выезжаю в обед». Я отвечал сухо: «Хорошо». Вечером она вернулась. Вошла с чемоданом, лицо виноватое.
— Игорь, давай поговорим, — начала она.
— Не о чем говорить, — сказал я, не поднимая глаз. — Езжай к своему Косте. Или к Ольге, с которой «сериал смотрела».
— Я не изменяла! — закричала она. — Мы правда просто отдыхали! Танцевали, да! Выпили, да! Но я спала в своём номере, одна!
— А он в своём? — спросил я ехидно.
Она замялась:
— Ну... он рядом жил, в соседнем. Но ничего не было!
— Рядом. Удобно. Ночью зайти можно.
Она швырнула сумку:
— Ты мне не веришь? Двенадцать лет вместе, двое детей, и ты думаешь, я продажная?!
— Думаю, ты врунья, — ответил я. — Врала про Олю, про сериал. Дальше я сам понял.
Мы не спали ту ночь. Орали, плакали, она божилась, что ничего не было. Я не верил. Во вторник она съехала к матери. Сказала: «Подумай, остынь». Но я уже решил. Доверие сломано. Врёт один раз - врёт всегда.
Адвоката нанял в среду. Развод подал. Дети разделились.
Артём, старший, сказал: «Пап, я с тобой останусь. Маму люблю, но что же ты один останешься что ли». Максим, младший, шестилетний, заплакал: «Хочу к маме!» Светка забрала его к себе. Теперь квартира тише, Артём помогает по хозяйству. Она приезжает за старшим по выходным, смотрит на нас виновато. А я думаю: поверил один раз и потерял половину семьи.