Снова этот холодный ветер воет за стенами приюта. Я слышу его каждую ночь, когда пытаюсь согреться на тонком одеяле. Мне так страшно думать о том, что завтра может не принести перемен. Что завтра снова будет таким же пустым, как сегодня. Я маленький, и мой мир сжался до размеров этой комнаты. Каждое утро я просыпаюсь с надеждой, что сегодня кто-то придет именно за мной. Что чьи-то добрые руки возьмут меня на руки и больше никогда не отпустят. Но дни проходят, а я все еще здесь, среди этих серых стен, которые никогда не станут домом. Мое сердце болит от того, что я не знаю, что такое собственная миска, которую никто не заберет. Что такое теплое место у батареи, которое принадлежит только мне. В приюте все общее - еда, игрушки, даже любовь волонтеров нужно делить на всех. Я чувствую себя актером в спектакле, где моя роль - быть милым и желанным. А внутри у меня ужас от мысли, что даже в этом нарядном виде я могу оказаться никому не нужным. Еда... О, как это больно говорить о еде. Каждый