Мы с мужем давно мечтали о даче, но денег было в обрез. Нашли вариант по объявлению: участок заброшенный, заросший бурьяном выше головы, домик полуразвалившийся. Зато дешево. Продавец, молодой парень, показал доверенность от бабушки, документы вроде в порядке. Ударили по рукам, деньги отдали под расписку, сдали документы на регистрацию в МФЦ. Месяц мы там жили как на каторге, но счастливые! Вывезли три контейнера мусора — бутылки, старые матрасы, хлам. Выкосили траву, забор поправили, в домике окна отмыли. Участок задышал! Мы уже планировали, где беседку поставим. Правда, из Росреестра пришло уведомление о «приостановке регистрации». Мы не поняли почему, думали — бюрократия, бумажки какой-то не хватило. Ждали. А в субботу утром приезжаем — ворота нараспашку. Замок сбит. По участку ходит мужик, лет пятидесяти, агрессивный такой, красный, в наколках.
— Вы кто такие?! — орет. — Чего на моей земле делаете? Я сейчас полицию вызову! Мы опешили.
— Мы, — говорим, — покупатели. Купили месяц наз