Воздух в гостиной можно было резать тесаком – он вонял пригоревшим жиром от стейков и дешевым, приторным мужским парфюмом, которым Игорь заливал свою неуверенность. Наташа стояла, вцепившись пальцами в край тарелки так, что ногти побелели, а в фалангах запульсировала тупая боль. В животе разливался холод, мерзкий и липкий, будто она проглотила кусок льда из грязной лужи. Игорь сидел напротив, развалившись на стуле. Его лицо, лоснящееся от самодовольства и мясного сока, напоминало сытую маску надувного индюка. Он не смотрел на жену. Он препарировал кусок говядины с таким видом, будто подписывал приговор государственного масштаба. – Ты не жена, Наташ, ты – обуза, – выплюнул он вместе с куском непрожеванного волокна. – Гиря на моих ногах. Мама права: от тебя толку, как от козла молока, только мекаешь и жрешь. Квартира брату нужнее, он мужик перспективный, у него невеста из приличной семьи, а не из... этого твоего захолустья. Короче, завтра чтобы духу твоего здесь не было. Вещи в узлы – и
Публикация доступна с подпиской
Рассказы не для всех 🤐Рассказы не для всех 🤐