Шесть лет ожидания
Анна стояла у окна. За окном ноябрьский вечер, дождь.
Телефон в руках. Сообщение от Дмитрия:
"Прости, не получится сегодня. Ольга заболела, должен остаться дома. Завтра увидимся. Люблю."
Анна положила телефон. Села на диван.
Сегодня её день рождения. Пятьдесят один год.
Дмитрий обещал приехать. Сказал — отпросится. Скажет жене, что командировка.
Не получилось.
Как и в прошлом году. И позапрошлом.
Шесть лет они вместе. Шесть лет он обещает развестись.
— Ань, я уйду от неё. Скоро. Только не сейчас.
— Когда?
— Когда дочка школу закончит.
Дочка закончила школу три года назад.
— Ань, дай время. Ольга болеет. Не могу сейчас её бросить.
— А когда сможешь?
— Скоро. Обещаю.
Не уходил.
Анна встретила Дмитрия шесть лет назад. Ей было сорок пять. Недавно развелась. Двадцать лет брака, муж ушёл к молодой. Классика.
Дмитрий появился на работе. Новый поставщик. Успешный бизнесмен. Галантный, обаятельный.
Пригласил на ужин. Она согласилась.
Второе свидание. Третье.
На четвёртом он сказал:
— Анна, я женат.
Она хотела встать и уйти. Но он взял её за руку:
— Подожди. Выслушай. Я несчастлив в браке. Двадцать пять лет с женщиной, которую не люблю. Остался ради детей.
— Детей?
— Дочка. Восемнадцать лет. Последний год школы. Потом развёдусь. Обещаю.
Она поверила.
Женщины верят обещаниям женатых мужчин не потому, что наивны. А потому, что хотят верить.
Прошло шесть лет.
Дочке двадцать четыре. Замужем. Живёт отдельно.
Дмитрий не развёлся.
— Ань, понимаешь, Ольга узнала. Устроила скандал. Угрожала суицидом. Не могу сейчас.
— Когда сможешь?
— Дай ей успокоиться. Месяц-два.
Прошло полгода.
— Ань, у Ольги обнаружили проблемы с сердцем. Врачи говорят, стресс противопоказан. Развод — это стресс.
— Значит, снова ждать?
— Немного. Пока не подлечится.
Анна ждала.
Встречались раз в неделю. Иногда два. В гостинице. Или у неё. Он приезжал на пару часов. Уходил к полуночи.
— Должен быть дома. Ольга волнуется.
— А я?
— Ты сильная. Ты поймёшь.
Она понимала. Терпела. Ждала.
Друзья крутили пальцем у виска:
— Ань, ты что, не понимаешь? Он никогда не разведётся!
— Разведётся. Обещал.
— Обещания женатых мужчин ничего не стоят!
— Он не такой. Он любит меня.
— Если бы любил, давно бы ушёл.
Анна не слушала. Продолжала ждать.
Сегодня ей пятьдесят один. Он не приехал. Снова.
Она сидела одна. В пустой квартире. С тортом на кухне. Со свечами.
Телефон зазвонил. Дмитрий.
— Аня, как ты? Прости, что не приехал.
— Нормально.
— Завтра компенсирую. Обещаю. Привезу подарок.
— Дим, когда ты разведёшься?
Пауза.
— Скоро.
— Это ты говорил шесть лет назад.
— Ань, не начинай...
— Я не начинаю. Я спрашиваю. Когда?
— Не знаю! — повысил голос. — Не могу назвать дату! Ситуация сложная!
— Шесть лет ситуация сложная.
— Анна, ты хочешь ультиматум поставить? Я или жена?
— Нет. Просто хочу знать правду.
— Правда в том, что я люблю тебя. Но уйти сейчас не могу.
— Почему?
— Потому что... сложно. Ольга, дом, общие дела. Не так просто всё бросить.
Анна положила трубку.
Поняла. Наконец-то поняла.
Он никогда не уйдёт.
День, когда открылись глаза
Через неделю Анна шла по торговому центру. Покупала продукты.
Увидела его с семьей.
Жена Ольга. Дочь. Зять.
Смеялись. Выбирали мебель. Дмитрий обнимал жену за плечи. Целовал в висок.
Анна замерла.
Стояла за колонной. Смотрела.
Они были счастливы. Настоящая семья. Любящая.
Никакой больной жены. Никаких проблем с сердцем. Никаких скандалов.
Всё было ложью.
Анна развернулась. Вышла из торгового центра. Села в машину.
Руки дрожали. Слёзы текли.
Шесть лет. Шесть лет она была любовницей. Развлечением. Запасным аэродромом.
А он жил своей жизнью. С женой. С семьёй. Счастливо.
Телефон зазвонил. Дмитрий.
— Ань, привет! Как дела?
— Я видела тебя. В торговом центре. С женой.
Молчание.
— Ань... я могу объяснить...
— Не надо. Я всё поняла.
— Аня, подожди...
— Ты же обещал, что разведёшься.
— Я хотел...
— Нет. Ты никогда не хотел. Ты просто говорил то, что я хотела услышать.
— Ань, это не так...
— Прощай, Дмитрий.
Отключила телефон. Заблокировала номер.
Приехала домой. Легла на кровать. Плакала.
Не от боли расставания. От унижения. От осознания, что шесть лет жизни потрачены впустую.
На человека, который никогда не был её.
Самое больное — не когда тебя бросают. А когда понимаешь, что тебя никогда и не было в его жизни по-настоящему.
Вечером позвонила подруга Света:
— Ань, как дела?
— Расстались. С Дмитрием.
— Наконец-то! Я рада!
— Почему рада?
— Потому что он тебя использовал. Шесть лет. Ты заслуживаешь лучшего.
— Света, мне пятьдесят один. Какое "лучшее"?
— Любое. Даже одиночество лучше, чем быть запасным вариантом.
Света была права.
Анна провела вечер одна. Думала. Анализировала.
Шесть лет она ждала. Надеялась. Верила.
А он жил двойной жизнью. Удобной. Комфортной.
Жена дома. Любовница на стороне. Всё под контролем.
И она позволяла.
Но больше не будет.
Жизнь после иллюзий
Прошло три месяца.
Дмитрий пытался связаться. Звонил с других номеров. Писал на почту. Приезжал к подъезду.
Анна не отвечала. Не открывала. Игнорировала.
Однажды он поймал её у машины:
— Ань, поговорим!
— Не о чем говорить.
— Я скучаю!
— Езжай к жене.
— Ань, я люблю тебя!
Она остановилась. Посмотрела в глаза:
— Нет. Ты любишь себя. Любишь удобство. Я была твоим развлечением.
— Это не так!
— Дмитрий, в торговом центре ты целовал жену. Обнимал. Был счастлив. Это не поведение несчастного мужа.
— Я притворялся...
— Шесть лет притворялся? Молодец. Оскар тебе.
Она села в машину. Уехала.
Больше он не появлялся.
Анна начала жить заново.
Чувствовала себя свободной. Впервые за шесть лет.
Через полгода после расставания коллега пригласил на свидание.
— Анна Сергеевна, я давно хотел пригласить вас. На ужин. Просто поговорить.
— Я не ищу отношений.
— И я не предлагаю. Просто ужин. Двух коллег.
Она согласилась.
Константин. Пятьдесят три года. Разведён. Двое взрослых детей.
Спокойный. Умный. Без игр.
Они разговорились. О работе, о жизни, о путешествиях.
— Вы были в Италии? — спросил он.
— Недавно. Одна. Прекрасная страна.
— Я тоже хочу. Но одному ехать скучно.
Анна улыбнулась:
— Можно и одному. Свобода есть в этом.
— Но лучше с хорошей компанией.
Они встретились ещё раз. Потом ещё.
Константин не обещал золотых гор. Не клялся в вечной любви.
Он просто был рядом. Открыто. Честно.
Через три месяца сказал:
— Анна, я не хочу торопить. Но мне с тобой хорошо. Если ты готова — давай попробуем быть вместе.
— Официально?
— Да. Я свободен. Ты свободна. Зачем прятаться?
Она подумала. Боялась ошибиться снова.
Но Константин был другим. Открытым. Без секретов.
— Давай попробуем.
Они начали встречаться официально. Ходили в театр, в рестораны. Он знакомил её со своими детьми.
— Папа, мы рады за тебя, — сказала дочь. — Анна прекрасная женщина.
Константин представил её друзьям. Коллегам.
Не скрывал. Не врал.
Через год предложил:
— Анна, переезжай ко мне. У меня трёшка. Места хватит.
— А что скажут дети?
— Они взрослые. Я тоже. Мы имеем право быть счастливыми.
Она переехала.
Жили вместе. Спокойно. Без драм. Без ожиданий. Без обещаний, которые никогда не сбудутся.
Просто жили.
Встреча, которая закрыла прошлое
Прошло два года после расставания с Дмитрием.
Однажды на корпоративе встретила старую знакомую — Ирину. Та работала с Дмитрием.
— Ань! Не видела тебя сто лет!
— Привет, Ир. Как дела?
— Отлично. А у тебя? Слышала, с Дмитрием расстались?
— Да. Два года назад.
— Знаешь, что с ним?
— Нет. И знать не хочу.
— Развёлся.
Анна замерла:
— Что?
— Развёлся с Ольгой. Полгода назад. Она подала. Узнала про тебя. Вернее, не про тебя. Про другую.
— Другую?
— Ага. Оказалось, после тебя у него ещё одна любовница была. Молоденькая. Лет тридцати. Ольга узнала. Подала на развод.
Анна стояла. Переваривала информацию.
— И как он теперь?
— Живёт один. В съёмной квартире. Бизнес пошатнулся. Ольга отсудила половину. Дочь не общается. Обиделась.
— Понятно.
— А ты? Как твоя жизнь?
— Хорошо. Живу с мужчиной. Константином. Два года вместе. Счастлива.
— Рада за тебя! — Ирина обняла. — Ты заслуживаешь счастья.
Вечером Анна рассказала Константину:
— Дмитрий развёлся. Полгода назад.
— Твой бывший?
— Да. Тот, который шесть лет обещал развестись.
— И что ты чувствуешь?
Анна задумалась:
— Ничего. Пустоту. Он развёлся не ради меня. Ради другой. Которая тоже оказалась временной.
— Значит, он не изменился.
— Нет. Он такой. Всегда будет.
Константин обнял её:
— Хорошо, что ты ушла.
— Да. Хорошо.
Шесть лет она ждала, что он разведётся ради неё.
Он развёлся. Но не ради неё.
И это было лучшее, что могло случиться.
Потому что показало правду: она ему была не нужна. Никогда.
Но зато она была нужна себе. Константину. Новой жизни.
И это было важнее всех обещаний женатого мужчины.
Которые, как оказалось, ничего не стоили.
А вы верите обещаниям женатых мужчин? Или считаете, что если человек действительно хочет быть с вами — он уйдёт, не откладывая?
Если вам понравилось — ставьте лайк и поделитесь в соцсетях с помощью стрелки. С уважением, @Алекс Котов.
Рекомендуем прочитать: