Январский сумрак, что когтем цеплялся за умирающий день, обволакивал рыжие от кислотных дождей пустоши вокруг Запретной Зоны. Ветер, будто пьяный бандит, шастал между покорёженных остатков домов, посвистывая и завывая, словно оплакивая сам себя. «Кремень», хмурый и жилистый мужик лет под пятьдесят, остановился у поваленной ЛЭП, подняв руку, закованную в потрёпанную армейскую перчатку. – Привал, оглоеды, – прохрипел он, сплёвывая порцию липкой слюны на продрогший асфальт. За ним встали трое его спутников. «Шатун», высокий и молчаливый парень в замызганной «СЕВЕ» с нашивкой «Одиночек» на плече, поправил «АКС-74У» с перемотанным синей изолентой магазином. «Пыж», мелкий и юркий, в «Берилле-5М» с разгрузкой, набитой боезапасом, нервно перебирал пальцами рукоять «Глока-17». И «Хмырь», здоровенный детина в экзоскелете, лязгающем при каждом движении, водрузил свой ПКМ на землю с таким видом, будто титан скинул с плеч небо у сада Гесперид. – Чего встали, лоботрясы? – буркнул Кремень, усаживаясь