Маша поправила фату и посмотрела на часы. До выездной регистрации оставалось сорок минут.
Вокруг царил идеальный свадебный хаос. Официанты расставляли бокалы, флористы поправляли арку из живых пионов, которая стоила как подержанная иномарка. Гости — человек семьдесят — уже собирались на лужайке загородного клуба, шелестя дорогими платьями. — Машка, ты богиня! — в комнату невесты заглянул Пашка.
Паша был её лучшим другом с песочницы. Надежный, как швейцарский нож, и простой, как три копейки. Сегодня он был в костюме, который на нем сидел мешковато, и заметно нервничал. Он был шафером.
— Паш, Игоря не видел? — спросила Маша, пытаясь унять дрожь в руках. — Он телефон не берет.
— Да здесь он где-то, — отмахнулся Паша, пряча глаза. — Может, с администратором ругается насчет шампанского. Ты же знаешь Игоря, он перфекционист. Маша улыбнулась. Да, Игорь был идеальным. Красивый, успешный, все у него по полочкам. Не то что Пашка — вечный программист в толстовке.
— Пойду найду его, — Маша по