Год назад я оказалась на турецкой свадьбе.
Ехала туда с наивной уверенностью, что будет примерно как у нас:
немного конкурсов,
немного криков «Горько!»,
салаты в тазиках,
и тётя, которая к концу вечера обязательно скажет правду про всех.
Как же я ошибалась…
Это было не торжество.
Это было стихийное бедствие с музыкой.
Рассказываю по порядку.
Как я вообще туда попала
Мы отдыхали в небольшом отеле в Турции. Подружились с хозяином — добродушный мужчина лет пятидесяти, который кормил нас арбузами и называл «моя русская семья».
И вот за ужином он вдруг говорит:
— Завтра свадьба у племянника. Приходите.
Я вежливо улыбнулась, думая, что это как наше «заходите как‑нибудь на чай».
Но он уточнил:
— В семь вечера. Машина за вами заедет.
Тут я поняла — отвертеться не получится.
Масштаб трагедии (то есть праздника)
Когда мы подъехали, у меня было ощущение, что мы случайно приехали на концерт популярной группы.
Парковка — как у торгового центра в выходной.
Музыка слышна за два квартала.
Люди идут сплошным потоком.
Я осторожно спросила:
— А это точно свадьба?
— Да, — радостно ответили нам.
Оказалось, гостей около…
много.
Очень много.
Настолько, что я перестала пытаться считать после первых ста.
Половину людей никто никому не представлял.
Просто логика такая:
если человек дошёл до зала — значит, свой.
Невеста из другой галактики
Когда появилась невеста, я сначала решила, что это эстрадная певица.
Платье сияло, как новогодняя ёлка в торговом центре.
Макияж — будто её готовили к съёмкам в сериале.
Причёска держалась так идеально, что пережила бы ураган.
Но самое удивительное — лицо.
Ни улыбки.
Ни волнения.
Сидит, как королева на троне.
Я шепнула:
— Она точно не передумала?
Мне ответили:
— Нет, просто ей нельзя много улыбаться — макияж треснет.
(Шутка. Наверное.)
Танцы, от которых устаёшь, даже если сидишь
Музыка не прекращалась вообще.
Ни на минуту.
Ни на глоток воды.
Барабаны, песни, крики, свист.
Танцуют все.
Кроме меня.
Я пыталась повторять движения, но выглядела как человек, который случайно зашёл не в тот спортзал.
Мужчины танцуют отдельно.
Женщины отдельно.
Иногда вместе, но очень организованно.
Никаких «медляков под Стаса Михайлова».
Сплошная энергия и кардио.
Деньги. Очень много денег. И булавки
И вот наступил момент, который я буду помнить вечно.
Гостей начали вызывать по очереди к жениху и невесте.
Каждый подходил…
…и прикалывал деньги.
Булавками.
К платью.
К фате.
К груди.
К поясу.
Я сначала подумала, что это какой‑то странный флешмоб.
Но нет.
Это традиция.
К концу вечера невеста весила примерно на три килограмма больше.
Жених звенел, когда двигался.
Я спросила:
— А как они потом это снимают?
— Очень аккуратно, — ответили мне.
Вот тут я впервые в жизни порадовалась, что у нас дарят деньги в конвертах.
А где еда? Где тазики?!
Примерно через два часа танцев мой организм начал требовать майонеза.
Но…
Никакого застолья.
Никаких салатов.
Никаких тостов на сорок минут.
Максимум — сок, вода и что‑то лёгкое перекусить.
Я была в шоке.
У нас же свадьба без еды — это преступление.
А тут — нормально.
Главное, чтобы музыка была громкая.
Самое неожиданное
Несмотря на весь этот шум, суету и количество людей…
было очень тепло.
Никто не ругался.
Никто не выяснял отношения.
Никто не падал лицом в салат.
Все радовались.
Искренне.
Как будто это свадьба каждого из них.
Когда мы уходили, хозяин отеля сказал:
— Теперь ты видела настоящую турецкую свадьбу.
Я кивнула.
Увидела.
И поняла:
наши свадьбы — это про разговоры по душам и селёдку под шубой.
А турецкие — про масштаб, традиции и марафон танцев.
Если статья подняла вам настроение — поддержите лайком!
А вы бы выдержали такую свадьбу?
Или вам ближе формат «поели — поплакали — домой»?
Пишите в комментариях.