Гости ещё не разошлись, когда он сказал это.
— Мы разводимся, — произнёс Артём спокойно, будто объявлял о смене интерьера в гостиной.
Тишина ворвалась в зал, как ледяной ветер сквозь распахнутое окно. Все замерли: тётя Лена с бокалом шампанского в руке, дядя Саша с куском торта на вилке, двоюродный брат Коля, только что начавший анекдот. И только свекровь — мать Артёма, Нина Петровна — не замерла. Она откинулась на спинку стула и рассмеялась. Громко, хрипло, почти истерично.
— Ну наконец-то! — воскликнула она, вытирая глаза. — Я уж думала, ты так и будешь терпеть эту… эту… — она махнула рукой в мою сторону, но не нашла подходящего слова. Или не захотела его произносить прилюдно.
Я стояла у сервировочного стола, держа поднос с пирожными. Пальцы онемели. Сердце забилось так, будто пыталось вырваться из груди. В ушах звенело.
— Артём… — прошептала я.
Он не посмотрел на меня. Смотрел в пол, как будто там был какой-то важный узор на паркете.
— Прости, Лиза. Но так будет лучше для всех.
«Для всех?» — хотелось закричать. «Кто эти “все”? Ты? Твоя мать? Или та, с кем ты уже месяц не ночуешь дома?»
Но я промолчала. Потому что гордость — последнее, что остаётся, когда тебя унижают публично.
Свадьба была пять лет назад. Скромная, без помпы, но с настоящими слезами на глазах у мамы. Артём тогда держал мою руку так крепко, будто боялся, что я исчезну. А теперь он сам исчезал — из моей жизни, из нашего дома, из всего, что мы строили вместе.
Гости начали перешёптываться. Кто-то встал, кто-то налил себе ещё вина. Тётя Лена подошла ко мне, положила руку на плечо.
— Лизонька… — начала она, но я отстранилась.
— Мне нужно выйти, — сказала я и направилась к выходу.
Артём не остановил меня.
***
На улице было холодно. Январь 2026 года встречал нас морозом и редкими хлопьями снега, падающими с серого неба. Я села на скамейку у подъезда, обхватив себя за плечи. В голове крутилось одно: «Как так получилось?»
Мы были счастливы. По крайней мере, я так думала.
Артём — программист, работал удалённо, любил читать фантастику и готовить борщ по рецепту своей бабушки. Я — архитектор, мечтала о собственном бюро, но пока трудилась в крупной фирме. Мы жили в трёхкомнатной квартире на окраине города, завели кошку по имени Маркиза, собирались завести ребёнка…
Но всё пошло не так.
Сначала он стал раздражительным. Потом — отстранённым. Потом — просто исчезал на выходные, ссылаясь на командировки. А месяц назад перестал возвращаться домой вообще.
Я звонила. Он отвечал коротко: «Всё в порядке. Просто работа».
Я верила. Потому что хотела верить.
А теперь — это. Развод. При гостях. С хохотом его матери.
Я достала телефон, чтобы написать маме. Но экран вдруг замигал — новое сообщение.
От отца.
Сердце ёкнуло. Отец умер три года назад.
Я смотрела на экран, не веря глазам.
> **Папа:** Лиза, не верь им. Ничего не подписывай.
Пальцы задрожали. Я нажала на имя отправителя — «Папа». Номер был неизвестный, но текст… Текст был написан именно так, как он писал всегда: коротко, по делу, без лишних слов.
> **Папа:** Они знают, что ты знаешь. Будь осторожна.
— Что за чёрт… — прошептала я.
В голове мелькнула мысль: «Фишинг? Розыгрыш?» Но кто бы стал розыгрышем использовать имя моего отца? И зачем?
Я набрала номер мамы.
— Алло? — её голос был обеспокоенным.
— Мам, тебе приходили сообщения от папы?
— Что? — она замолчала на секунду. — Нет… конечно нет. Почему ты спрашиваешь?
— Мне только что пришло сообщение… от него.
— От Андрея? — голос мамы дрогнул. — Лиза, ты… ты не заболела?
— Нет, мам. Я здорова. Просто… — я не знала, что сказать.
— Послушай, — сказала она мягко, — ты сейчас в стрессе. Артём… он ведь объявил о разводе?
— Да.
— Вот видишь. Ты переживаешь. Это галлюцинация. Или чья-то злая шутка. Удали это сообщение и не думай об этом.
Я согласилась. Но не поверила.
***
Вернувшись в квартиру, я застала гостей в процессе сборов. Нина Петровна сидела на диване, попивая кофе, и что-то весело рассказывала дяде Саше. Артём стоял у окна, спиной ко всем.
Когда я вошла, он обернулся.
— Ты куда ушла? — спросил он, будто ничего не случилось.
— На улицу. Подышать.
— Хорошо.
— Артём… — я подошла ближе. — Почему ты сделал это при всех?
Он вздохнул.
— Потому что знал, что ты не дашь мне уйти по-тихому.
— Я? — я рассмеялась, горько. — Ты думаешь, я устроила бы сцену?
— Ты бы умоляла. Плакала. Цеплялась.
— А ты бы хотел? Чтобы я умоляла?
Он не ответил.
— Кто она? — спросила я.
— Никто.
— Не ври.
— Лиза, — он посмотрел прямо в глаза, — между нами всё кончено. Давай не усложнять.
Я кивнула.
— Хорошо. Тогда я хочу знать одну вещь.
— Какую?
— Зачем ты женился на мне?
Он замялся.
— Потому что… любил.
— Тогда что изменилось?
— Всё.
Я повернулась и пошла к своей комнате. За спиной снова засмеялась Нина Петровна.
— Ну и характер! — сказала она. — Такой же, как у её отца.
Я остановилась.
— Что ты сказала?
— Что ты упрямая, как покойный Андрей.
— Ты знала моего отца?
— Конечно. Мы с ним… — она осеклась, потом махнула рукой. — Да неважно.
Но мне показалось — в её глазах мелькнуло что-то. Страх? Вина?
Я заперлась в комнате.
***
Сообщение от «папы» не исчезло. Оно висело в чате, как призрак.
Я открыла старый фотоальбом. Там была фотография отца — высокий, с седыми висками, в очках. Он умер внезапно: инсульт. Ему было всего пятьдесят два.
Перед смертью он работал в Министерстве энергетики. Занимался какими-то проектами, связанными с альтернативными источниками энергии. Иногда говорил, что «кто-то не хочет, чтобы это пошло дальше».
Мама тогда сказала, что он параноит.
Но теперь…
Я вспомнила, как однажды, за неделю до смерти, он вызвал меня на встречу в кафе. Был нервным, оглядывался.
— Лиза, — сказал он, — если что-то случится со мной, найди флешку. Она в сейфе. Код — твой день рождения.
— Что на ней? — спросила я.
— Доказательства.
— Чего?
— Что они воруют миллиарды. И убивают тех, кто мешает.
Я тогда посмеялась.
— Пап, ты смотришь слишком много сериалов.
Он не стал спорить. Просто поцеловал меня в лоб и ушёл.
Через неделю его не стало.
Сейф мы нашли, но он был пуст.
***
Я вышла из комнаты. Артём и гости уже ушли. Только Нина Петровна осталась, убирая посуду.
— Ты ещё здесь? — удивилась она.
— Да.
— Ну и что? Ждёшь, что он передумает?
— Нет. Я хочу кое-что спросить.
— Спрашивай.
— Вы знали моего отца?
Она замерла. Потом медленно поставила чашку на стол.
— Да.
— Как?
— Мы работали в одном ведомстве.
— В Минэнерго?
— Нет. В другом.
— В каком?
— Зачем тебе это? — её голос стал резким.
— Потому что сегодня мне пришло сообщение от него.
Она побледнела.
— Что?
— Сообщение. От папы.
— Это невозможно.
— Я знаю. Но оно есть.
Она села на стул, будто у неё подкосились ноги.
— Покажи.
Я протянула ей телефон.
Она прочитала сообщение. Её лицо исказилось.
— Где ты это взяла?
— Мне прислали.
— Кто?
— Не знаю.
Она встала, подошла к окну, закрыла шторы.
— Послушай, Лиза… — начала она, но в этот момент в дверь позвонили.
Мы обе вздрогнули.
Я пошла открывать.
За дверью стоял незнакомый мужчина в чёрном пальто.
— Елизавета Андреевна? — спросил он.
— Да.
— Я из службы безопасности. Нам нужно поговорить.
— О чём?
— О вашем отце. И о том, что вы знаете.
Я похолодела.
— Я ничего не знаю.
— Тогда почему вам прислали это? — он показал свой телефон. На экране было то же сообщение.
— Откуда у вас это?
— Мы отслеживаем все каналы связи. Ваш номер был в списке.
— В каком списке?
— В списке тех, кому покойный Андрей Викторович мог передать информацию.
Я посмотрела на Нину Петровну. Она стояла в коридоре, бледная как смерть.
— Вы тоже в этом замешаны? — спросила я.
Она не ответила.
***
Мужчина представился — капитан Рогов. Он предложил пройти в машину. «Для вашей же безопасности», — сказал он.
Я колебалась.
— Иди, — прошептала Нина Петровна. — Иначе они найдут тебя сами.
— Кто «они»?
— Те, кто убил твоего отца.
Я пошла за Роговым.
В машине он включил запись.
— Ваш отец работал над проектом «Этерна». Это была система распределённого энергоснабжения на базе термоядерных мини-реакторов. Проект стоил миллиарды. Но часть документов исчезла. Вместе с ними исчезли и деньги. Ваш отец нашёл следы хищения. Он собирался выйти в прессу.
— И его убили.
— Да. Но перед смертью он успел спрятать доказательства.
— Где?
— Мы не знаем. Но знаем, что он передал доступ своей дочери. То есть вам.
— Я ничего не получала!
— Возможно, вы просто не знали, где искать.
— Но зачем тогда Артём?
Рогов помолчал.
— Артём работает на нас.
— Что?
— Мы подсадили его к вам три года назад. Чтобы выяснить, не передал ли ваш отец вам что-то.
Я закрыла глаза.
— Значит, всё… всё это время…
— Он выполнял задание. Но, похоже, начал испытывать к вам чувства. Поэтому решил развестись — чтобы защитить вас.
— Защитить?
— Да. Потому что «они» решили, что вы знаете правду.
В этот момент мой телефон зазвонил.
Снова сообщение.
> **Папа:** Лиза, иди в подвал. Квартира 13. Там флешка.
— Куда вы едете? — спросил Рогов, заметив, что я смотрю в окно.
— Домой.
— Это опасно.
— Мне всё равно.
***
Я вернулась в дом. Подвал был заперт, но я знала, где лежит ключ — у сантехника в будке.
Квартира 13 находилась в дальнем крыле подвала — бывшая кладовая. Дверь скрипнула.
Внутри пахло сыростью и пылью. Я включила фонарик на телефоне.
В углу стоял старый металлический шкаф. Я открыла его.
На полке лежала флешка.
И записка.
> *«Лиза, если ты это читаешь — значит, я проиграл. Но ты можешь выиграть. Флешка содержит всё: имена, счета, схемы. Передай это Рогову. Он хороший человек. И прости меня. Я хотел защитить тебя, но выбрал не тот путь.
>
> Папа»*
Я взяла флешку.
В этот момент в подвале послышались шаги.
Я спряталась за шкафом.
Вошли двое. В чёрных масках.
— Она здесь, — сказал один. — Телефон ловит сигнал.
— Найдём и уберём, как отца.
Я задержала дыхание.
Но тут раздался выстрел.
Один из мужчин упал.
В проёме двери стоял Рогов с пистолетом.
— Быстро! — крикнул он.
Я выбежала из укрытия.
Мы добежали до машины.
— Теперь у нас есть всё, — сказал он, вставляя флешку в ноутбук.
— Что будет с Артёмом?
— Он под прикрытием. Но теперь… возможно, ему придётся исчезнуть.
— А я?
— Ты свободна.
***
На следующий день я уехала из города.
Артём прислал сообщение:
> *«Прости. Я любил тебя. Но не мог сказать правду. Живи. И будь счастлива».*
Я не ответила.
Нина Петровна исчезла. Говорят, уехала за границу.
А я живу теперь в маленьком городке у моря. Работаю в местной архитектурной мастерской.
Иногда мне снится отец. Он улыбается и говорит:
— Ты справилась, Лиза.
И я просыпаюсь с ощущением, что всё было не зря.
Потому что правда — она всегда всплывает.
Даже если за ней приходится идти в самый тёмный подвал.