На выходных я разбирала вещи, которые давно пылились на антресолях: старые фото, открытки, квитанции, да и просто ненужные записки. Среди них нашла маленький конверт без марки, без адреса, просто очень старое письмо. Рука дрогнула, я открыла — внутри пожелтевший листок, строчки, адресованные «моей юной мечтательнице», с обещаниями, надеждами, планами. Звучали слова о любви, о мечтах, о том, кем я могла бы быть. Я отложила всё, налила себе чашку чая, села на балконе — город гас, фонари едва мерцали, и я впервые за долгое время спросила себя: «А стала ли я той, кем мечтала быть?» В тишине ночи, под шорох дождя, захотелось ощущать не просто свое тело, дом, обязанности, а сердце. Взяла телефон, пролистала сайт, и наткнулась на три книги с одной темой: разводы, боль, попытки начать заново. Чай остыл, свет в комнате был слабый, но страницы горели, как тот листок из конверта: светом воспоминаний, страхом, надеждой. И сегодня я делюсь что из этого вышло. Эта книга не розовая сказка. Это не «