Марк опоздал на последнюю электричку. Дежурный по вокзалу, старик с усталыми глазами, безучастно кивнул на пустынную автобусную остановку.
— Там ночной рейс ходит, № 13.
До вашего посёлка довезёт — сказал он глухим голосом.
На тёмной площадке стоял одинокий автобус. Необычный, матово-чёрный, без рекламы и маршрутки на боку. Только на лобовом стекле потускневшая табличка с цифрой 13. Двери открылись с тихим шипением, словно машина вздохнула. Внутри пахло старыми книгами, пылью и холодным осенним воздухом, хотя на дворе стояло лето.
Марк вошёл. Пассажиры сидели неподвижно, лица их были скрыты полумраком, будто они все застыли в ожидании. Водителя не было видно за высоким креслом. Автобус тронулся совершенно бесшумно, и мир за окном сразу же поплыл, потеряв чёткие очертания. Знакомые улицы быстро растворились, уступив место тёмному бесконечному лесу, которого по дороге домой быть не должно.
— Мы куда едем? — спросил Марк у женщины у окна, чувствуя нарастающую тревогу.
Она медленно повернула голову. Её лицо в тени казалось размытым, будто сотканным из тумана.
— Домой — прошептала она так тихо, что Марк скорее угадал слово по движению губ.
— Все мы возвращаемся.
Холодок пробежал по спине. Марк вскочил с места и двинулся к выходу.
— Стойте! Мне нужно выйти!
Никто в салоне не отреагировал. Только свет ламп начал мерцать, неровно и тревожно. В его вспышках лица пассажиров на миг исказились, стали чужими и безжизненными, а затем снова растворились в темноте. Паника сжала горло. Вдруг красный аварийный свет над кабиной водителя замигал, и из-за кресла поднялась высокая фигура в длинном тёмном плаще с глубоким капюшоном.
— Кто вы? Где водитель? — крикнул Марк, но его голос звучал приглушённо, будто автобус был заполнен водой.
Существо (Марк не мог назвать его иначе) повернулось. Из-под капюшона на него смотрели не глаза, а две крошечные точки тусклого красного света, как ушедшие вдаль задние фонари.
— Проводник — прозвучал в самой голове Марка беззвучный, ледяной голос. — Я веду тех, кто заблудился во времени. К их истинному дому.
Автобус замедлял ход. За окном, в разрыве деревьев, возникли силуэты старых, полуразрушенных зданий, которых Марк никогда не видел. Возле них стояли неясные фигуры, поворачивающиеся к автобусу.
Это ловушка — пронеслось в сознании. Марк метнулся к задней двери, но кнопка не срабатывала.
— Обычно выход — только на конечной, — отозвался в его мыслях Проводник. — Но возможен обмен. Если есть что-то ценное. Что связывает тебя с тем берегом.
Марк судорожно нащупал у себя на шее. Шнурок с резным деревянным медвежонком — талисман, который он носил с детства. Единственная твёрдая, реальная вещь в этом кошмаре.
— Вот! — сорвал он его и протянул вперёд.
— Берите! И отпустите меня!
Костлявая, бледная рука в рукаве плаща протянулась из кабины. Пальцы коснулись медвежонка. Дерево на глазах потрескалось, потемнело и рассыпалось, словно трухлявая кора. В ту же секунду задняя дверь с пронзительным скрипом отъехала в сторону. За ней была не странная пустошь, а знакомая грунтовая дорога, ведущая к огням его родного посёлка.
— Выходи— прозвучал в голове финальный аккорд.
— Но дорога теперь помнит тебя. Она может позвать снова.
Марк вывалился на обочину. Дверь захлопнулась, и чёрный автобус № 13, не издав ни звука, растворился в ночи, будто его стёрли ластиком. В кармане Марк нащупал смятый билет. На обороте кто-то вывел бледными чернилами: До новой встречи.
Он проснулся от собственного всхлипа. Сердце колотилось как бешеное. Лоб был покрыт холодным потом. Марк лежал на жёстком пластиковом сиденье в ярко освещённом зале ожидания маленького вокзала. Рядом храпел бродячий пёс. На стене тикали часы, показывая три ночи.
К его столу подошёл дежурный, тот самый старик с усталыми глазами, с кружкой чая в руке.
— Всё, сынок, проспался? Электричка-то твоя ещё с вечера ушла. Видел, ты умаялся, не стал будить. Автобусов ночных тут нет давно, только утром первый. Придётся дотерпеть.
Марк кивнул, с трудом приходя в себя. Сон был на редкость живым и страшным. Он вздохнул с облегчением и потянулся за телефоном. И тут, среди ключей и мелочи в кармане куртки, его пальцы нащупали маленький смятый клочок бумаги.
Он вытащил его. Это был старый потрёпанный автобусный талон. На обороте, бледными, почти исчезнувшими чернилами, кто-то вывел: До новой встречи.
Марк медленно поднял глаза и посмотрел в большое зеркало напротив. В его отражении, в глубине пустого зала ожидания, на долю секунды промелькнуло и исчезло тёмное пятно, похожее на силуэт в длинном плаще. Он резко обернулся. Никого. Только старик, попивающий чай, и спящая собака.
Сердце снова ёкнуло. Марк скомкал талон и сунул его глубоко в карман, стараясь убедить себя, что это просто совпадение — остаток сна, игра усталого сознания. Но тихий, леденящий вопрос уже засел в голове: а что, если некоторые двери, однажды приоткрывшись во сне, уже никогда не закрываются насовсем?
Любите страшные истории? Подписывайтесь на канал, ставьте палец вверх и пишите комментарии! Отличного Вам дня!