Начало здесь:
В продолжение вчерашней темы, я хотела бы рассказать о двух книгах, которые попались мне в самом начале самостоятельного читательского пути. И дались они мне очень тяжело и больно.
При этом одна книга была, конечно, сильно «не по возрасту». Ну, реально, «Хижину дяди Тома» рано читать в 5 лет. Вторая, что забавно, была ровно по возрасту... в то время. Сейчас ее маркируют 18+. Что в сочетании с совершенно детской обложкой и названием «Как зовут лето?» выглядит невероятно смешно.
Но давайте по порядку.
Читать я научилась года в 4, и первой самостоятельно прочитанной книгой были стихи Юлиана Тувима. После них я начала мучить толстенные и восхитительные «Переводы Маршака», где было много моих любимых детских стихов. Но были и сонеты Шекспира. Да и вообще, много чего было.
Естественно, кроме этого, я читала и какие-то тоненькие детские книжки, но почему-то серьезным чтением их не считала. Они у меня лежали вместе с игрушками. А серьезно — это большие, толстые книги из книжного шкафа. Например, Пушкин. И «Барышню-крестьянку» я люблю с 5 лет и до сих пор перечитываю с большим удовольствием...
...Споткнулась я на книге «Хижина дяди Тома». Ее тогда читал десятилетний брат и часто обсуждал с мамой. Естественно, я захотела прочесть тоже! И начала... с содержания. Ну, я в детстве всегда так делала. Мне казалось, что это правильный и взрослый подход.
В содержании было слово «Смерть». Открыто. В лоб. Смерть. Без возможности иного толкования. Как заворожённая, я открыла книгу на нужной странице. И познакомилась с Евой. Вот так, на самом последнем этапе ее коротенькой жизни. Уже точно зная, что она умрет... До сцены смерти, впрочем, я не дочитала. Испугалась. Аккуратно закрыла книгу, и поставила ее на место.
С тех пор в книжном шкафу вместо книги «Хижина дяди Тома» поселилась шкатулка, лишь притворяющаяся книгой. В шкатулке жила Смерть. Неизбежная смерть маленькой девочки. Такой же девочки, как и я.
Я читала эту книгу долгих три года. Осторожно, кругами, приближаясь к этому таинственному и пугающему моменту. Именно кругами, потому что я довольно быстро поняла, что описание смерти и прощания с телом можно просто пропустить, перелистать. И читать дальше. И я читала. Сначала книгу до конца. Потом, отдельно, только историю Топси. Потом, несколько раз, как самое интересное, историю Элизы и маленького Гарри. И Касси.
Дядя Том неизбежно раздражал меня своей беззубой добротой.
Мистер Сен-Клер казался большим ребенком, беспомощным и совершенно безответственным человеком.
Маленькая Ева была вообще нереальной. Таких детей не бывает. Не в этом мире.
Топси я искренне жалела, и у меня была резиновая куколка-негритянка, которую звали так же и для которой я придумывала совсем иную судьбу (кстати, надо бы сделать и сейчас себе игрушечную Топси).
А вот Элизой я восхищалась. Именно она для меня и стала настоящим героем (в обоих смыслах слова) в этой книге.
И все-таки... все-таки непрочитанные страницы, на которых жила Смерть, отравляли мне всю книгу. А прочесть их... мне казалось, что это как подсмотреть чужое горе в замочную скважину. Это было даже не страшно. Это было стыдно.
Решилась я на это лишь после того, как сама пережила в 8 лет опыт умирания.
Прочла... переболела каждым словом, фразой, предложением. Отплакала по Еве вполне реальным слезами.
Перечитала еще раз... и ощутила, как вполне реально отпускает жившее внутри напряжение.
В книжном шкафу вновь стояла обычная книжка: «Хижина дяди Тома». И никакой шкатулки со спрятанной внутри Смертью.
Жалею ли я, что бдительные родители не отобрали у меня тяжёлую не по возрасту книгу? Что никто не оградил меня от переживаний? Не сказал: «Тебе еще рано! Потом прочтёшь»?
Нет. Не жалею.
Наоборот, очень благодарна родителям, давшим мне самостоятельно пройти этот Путь. Не вмешавшихся в мои непростые отношения с этой книгой. Разрешивших самой и в своем темпе прочитать ее.
В конце концов, если бы мне было совсем плохо от прочитанного (вернее, в данном случае не-читанного), я пришла бы к ним за по мощью сама.
ИМХО, детей в плане чтения не надо пытаться водить на помочах, пытаясь уберечь от малейшего падения, от любой боли. Пусть ходят сами. Пусть учатся перелезать через ограды и заборы. Пусть узнают мир. А если иногда этот опыт будет больноват — это не страшно. Так и должно быть.
Ну а про вторую книгу расскажу завтра, а то и так «многа букаф» вышло.
Как всегда, жду ваших мыслей, мнений и добавлений. Вчера было очень интересно читать комментарии, спасибо вам за них!