Я не помню, как долетела до дома. Лифт полз слишком медленно, поэтому я бежала по лестнице на седьмой этаж, перепрыгивая через ступени. В висках стучал не пульс, а набат. В руке я сжимала перцовый баллончик «Шпага» — тот самый, что валялся в сумке три года «на всякий случай». Случай настал. Дверь я открыла своим ключом. Тихо, как учили. В нос ударил густой, тошнотворный запах дешевого коньяка, пота и жареной рыбы. Из спальни доносилось мерзкое, пьяное хихиканье и скрип пружин моей кровати. Я вошла в спальню, не разуваясь. Грязь с уличных ботинок оставалась на светлом ламинате, но мне было плевать. Инга сидела на краю постели, расстегнув блузку. Ее «хахаль», рыхлый мужик с красной мордой, стягивал джинсы. Увидев меня, Инга замерла. Очки сползли на кончик носа, рот открылся в немом крике. — Марина?! Вы же... Договорить она не успела. Я не стала кричать. Не стала задавать вопросы. Я просто шагнула вперед, схватила эту тв*рь за седой, напомаженный пучок волос и со всей дури, вкладывая в уд
Публикация доступна с подпиской
Читатель Дзена