Звонок. Еще один. И еще. Экран телефона пульсирует в темноте, словно раненое сердце. Я боюсь прикоснуться к нему, боюсь увидеть, кто там. Знаю, что могу сорваться, ответить резко, неадекватно. Дед всегда говорил: «Утро вечера мудренее». Я закрываю глаза, пытаясь отогнать навязчивые мысли, и проваливаюсь в сон.
Утро. Вместо привычной тишины и медитации, меня встречает шквал сообщений. Оскорбления, угрозы, обвинения. От кого? От очередной пассии бывшего. Абсурд! Слова, лишенные всякого смысла, но бьющие наотмашь. Воспитание и элементарная человечность не позволяют мне опуститься до ее уровня.
– Что за оскорбления и угрозы? – пишу я, стараясь сохранить спокойствие.
В ответ – поток бессвязных фраз, полный яда и злобы.
Когда-то я мечтала написать роман о нашей любви. Красивую историю, полную нежности и страсти. Теперь же осталось лишь горькое сожаление о том, что мы так и не смогли поставить точку.
Любовь всегда начинается красиво. Девочки верят в единственного принца, в сказку, которая вот-вот станет явью. И ты веришь, что этот принц выбрал именно тебя. Ах, как это было! Имя, выведенное в сердечке, трепет в груди, бабочки в животе при одной мысли о нем. Это было… и больше никогда не повторится.
Потом пришло желание обладать. Его мыслями, его временем, его душой. Ты дышишь этим человеком, не понимая, что он никому, кроме себя, не принадлежит.
Переломный момент – расставание. Оно разрушает, разбивает на мелкие осколки, оставляя лишь пустоту.
«Больше не смогу так любить. Никогда не прощу. Ненавижу!» – кричит душа.
И ты никогда не сможешь так любить. И ты никогда не простишь. И ты будешь ненавидеть. Такая она, первая любовь. Оставляющая после себя лишь пепел и боль.
Но даже сквозь этот пепел пробиваются ростки чего-то нового. Не любви, нет. Скорее, осознания. Осознания того, что эта боль – не конец, а лишь начало. Начало пути к себе, к той, кем я должна стать. Без него. Без его тени, без его прошлого, без его нынешних пассий, которые, словно призраки, преследуют меня в ночи.
Я смотрю на экран телефона, где все еще висит последнее сообщение от нее. «Ты разрушила его жизнь! Ты монстр!» – читаю я. Монстр? Я? Та, что отдала ему все? Та, что верила в него больше, чем в себя? Смешно. Или грустно. Скорее, и то, и другое.
Я удаляю переписку. Не потому, что боюсь ее слов, а потому, что не хочу, чтобы они отравляли мой день. Мою жизнь. Хватит. Пора поставить точку. Не в наших отношениях, это уже сделано, хоть и криво, косо, с рваными краями. А в моем отношении к этому прошлому.
Я встаю, подхожу к окну. За ним – обычный городской пейзаж. Серые дома, спешащие куда-то люди, шум машин. Ничего особенного. Но сегодня этот пейзаж кажется мне другим. Он не давит, не угнетает. Он просто есть. И я есть. И это главное.
Я включаю музыку. Что-то спокойное, мелодичное, без слов. Музыка заполняет комнату, вытесняя остатки злости и обиды. Я закрываю глаза и делаю глубокий вдох. Выдох. Еще раз. И еще.
Дед был прав. Утро вечера мудренее. Утро приносит ясность. Утро приносит силы. Силы, чтобы жить дальше. Силы, чтобы забыть. Силы, чтобы простить. Не его. Не ее. Себя. Себя за то, что позволила себе так сильно любить. Себя за то, что позволила себе так сильно страдать.
Я открываю глаза. На столе лежит чистый лист бумаги. И ручка. Может быть, я все-таки напишу свой роман. Не о нашей любви, нет. О том, как она закончилась. О том, как я выжила. О том, как я стала сильнее. И, возможно, это будет не роман о любви, а детектив. Детектив о том, как найти себя после того, как тебя разбили на мелкие осколки. И как собрать их заново, чтобы стать цельной. И, возможно, даже красивой. По-своему. По-новому.