Я заплакал. Крик, писклявый, беспомощный, нечеловеческий, переходящий периодически в рёв, зазвенел на всю большую комнату.
Я боялся открыть глаза, а потому и орал все сильнее и сильнее.
Умер или не умер? Выжил?! Почему кричу? От страха? Я никак не мог понять почему вдыхалось меньше воздуха в лёгкие, почему голос изменился, почему мысли путаются. Это пугало и сбивало с толку. Мысли мешались сильно. Кружились видения. То возникала уже стареющая мать из ниоткуда, то кружка ароматного кофе на столе маячила неверным миражом, но аромат стоял благостный, настоящий. Откуда всё это?
Какие-то люди, шум города, шелест деревьев, дождь, зонт, имя Балуша. Все смешивалось, дёргалось. То затихало, то становилось сильнее.
Я всё же открыл глаза. Тело передёрнуло мелкой дрожью. Замолчал и почавкал.
Фигня какая-то! Тело не моё. Пипец, блин, но это точно не было моим телом. Не телом Фёдора. Я же Фёдор?! Или был им?! Или приснилось мне имя это?! Тело не тело! Обрубок какой то. Всё маленькое, малюсенькое, гутаперчивое, крошечное, страшненькое. И странного цвета. Глаза ещё слипшиеся, через щёлки расплывчато всё, будто ненастоящее. Странный цвет тела. Жарко, душно. Я снова почавкал.
Хотелось вспотеть, закрыть глаза и потом быстро проснуться, как прежде. Но не потелось, не просыпалось, ничего не происходило вообще. Пришлось снова заорать.
Мысли тускнели, но медленно пока, будто отваливались от меня куски панциря старого, ненужного, умирающего. Мысли, образы, имена, чей-то бег, крики.
Я понимал всё краем сознания. Это сознание кралось будто вдоль стены, как ночной вор. Кто-то крал время у сознания настоящего, которое может ещё и не пришло, но придёт очень скоро в это тельце.
Да уж! Это тело точно только что родилось, если принимать во внимание стоящих вокруг людей в белых халатах и масках.
Контраст резал глаза. Что-то всё равно было не так, неправильно, до головокружения и тошноты.
Недалеко лежала тётка какая-то, без сознания. Да, да, точно! Без сознания!
Блин! Она чёрная! Мамочки, да и я чёрный! Я что - негр? Она что - мама моя!
Сознание тускнело. Мысли становились прозрачнее, их становилось меньше и меньше. Моя мама - негритянка! Почему, почему? Как это? А?!
Я взял паузу. Перестал орать. Почавкал губами. Все вокруг зааплодировали. Почему так жарко? Почему душно так?! Есть хочется! Очень хочется есть!
- Эй! Я есть хочу! - в воздух вместо слов брызнули слюни.
Я снова закричал. Все засмеялись. Высокий мужик снял маску. Пилять! Он тоже был чёрным!
Я, чё, в Африке?! Да вы смеётесь!
Мужик развел руки и обратился к собравшимся:
- У нас в Зимбабве это третий ребенок за ночь! И он мальчик! Две девочки родились в Хараре, нашей столице.
***
***
Меня передернуло.
Откуда я знаю этот язык. Он, что, не по-русски говорит?! Язык какой это? Он сказал – Зимбабве! Зимбабийский какой-то язык! Почему я его понимаю? Мне страшно!
Тётка пришла в себя. Она, что, моя мама?! Все её поздравляют! Тётка болезненно улыбается, тянет руки ко мне.
- Нет! Нет! Не хочу я к ней! Не хо-чу! Но есть хочется! Я есть хочу! Есть хо-чу!
Тётка будто почувствовала мои мольбы. Меня ей всё же передали, несмотря на мои протесты ногами и руками. Она высунула левую солидную плотную левую грудь из-под рубашки.
- Наш Фарай кушать хочет, -она очень тихо прошептала, но я услышал. Это, что имя моё! Фарай! Н-да!
Дальше меня никто не спрашивал уже ни о чём. «Мама» положила ладонь на мой затылок и прижала мою голову к своей упругой груди. Я выдохнул, чавкнул губами и что-то тёплое коснулось губ. Сладкое, вкусное, волшебное. Я забыл обо всём и начал жадно есть. Или пить. Какая нафиг разница! Голодному ребёнку...э-э-э-э...и что-то там про тётку, кажется.
Маму, оказывается, звали Тариро. Она была хорошей. От неё всегда пахло молоком, безопасностью и беззаботностью. Я быстро привык к её черным рукам с розовыми ладошками. Они были очень нежными.
Мама почти всегда пела. Тихо, монотонно, что-то однообразное, но доброе, нежное, настоящее мамино. Блин, но я помнил и ту маму ещё. Она звала меня Феденькой. А домой с улицы всегда одинаково: «Федя! Иди домой, сыночек!» Феденька? Наверно, это и было моё имя.
Я стал к себе привыкать. Воспоминания быстро гасли. Я еще помнил какие то имена, белоснежного счастливого щенка в снегу, яблоки, звездное чистое небо, девочку с большими раскосыми глазами, горы, развалины каких-то древностей. В голове каруселью носились воспоминания, что день ото дня становились бледнее. Они переплетались прямо в воздухе с впечатлениями от окружающего мира.
Отца я ещё ни разу не видел. Мама Тариро часто о нём говорила со своей матерью, моей бабушкой Рудо. Он где-то работал далеко, на шахте. Его звали Таванда.
Я продолжал удивлялся, что мог думать своей маленькой головкой. Сучил ножками, видел трявяную крышу рунды, нашей хижины, моего нового дома, утрамбованный пол, скорее всего из глины. Я часто писался в пелёнки, нежась теплотой, что в эти минуты обволакивала меня. Часто лежал абсолютно голый рядом с мамой, а она что-то шила и пела. Я уже не мог вспомнить, писался ли я всю ту жизнь или тоже только маленьким.
Кожа, кожа, я не мог вспомнить её бывшего цвета. Розовая, наверное. А розовая, это какая? Тёмная или светлая?!
По ночам я думал прошлым. Прошлым телом, прошлым сознанием, что вернее. Мне снились сны. Они становились всё короче и короче. Сквозь них я уже слышал дожди. Мама сказала, что пришёл сезон дождей.
- Ну вот, Фарай, и пришли дожди. Скоро отец вернётся!
Становилось душно, тяжёлые тучи спускались низко к деревне и дождь шёл и шёл чуть ли не неделями, будто стирая прошлое сознание, память о прошлом, о невозможно далёком и никому не нужном прошедшем.
На сороковой день я проснулся и вздрогнул. Ничего не было. Ни снов, ни слов. Ни-че-го!
«Мама!» -я сказал «Ау-ау!»
Мама подошла и поцеловала.
«Я люблю тебя!» «А-а-а! У-у-а!»
Снаружи застрекотали цикады. «Джохи-джох-джух! Рь-рь-рь!»
Я неудобно повернулся, обкакался и закричал.
9-10 декабря 2025 года, Трир.
Автор: Фёдор Фатин
Источник: https://litclubbs.ru/articles/72339-zimbabve.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Оформите Премиум-подписку и помогите развитию Бумажного Слона.
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также: