Мы познакомились в кафе. Он подсел к моему столику. Разговорились.
Я согласилась на отношения с ним. И даже не подозревала, во что именно играю.
Мне тридцать два. Я не гонюсь за богатыми. Мне нужен был нормальный мужчина — спокойный, порядочный, простой.
Артёму был сорок один. Он работал «в логистике». Снимал квартиру. Экономил. Жаловался, что зарплата маленькая.
Мы встречались четыре месяца. Ели комплексные обеды — двести восемьдесят рублей. Ходили пешком. За кофе чаще платила я.
Мне было нормально. Я думала: он честный, хороший. Просто зарплата небольшая.
Иногда он «забывал» кошелёк. Иногда просил занять до зарплаты.
— Совсем туго, прости.
Я отдавала последние две тысячи и потом неделю жила на макаронах. Не жаловалась. Поддерживала. Я же не меркантильная.
Он покупал самые дешёвые пирожки. Ел и морщился. Отказывался от такси в ливень. Даже когда я мокла до нитки.
— На метро быстрее.
Мы стояли на остановке под дождём. Я простывала. Молчала. Ради отношений терпела.
На день рождения я купила ему свитер. Три с половиной тысячи — из зарплаты учительницы. Он обнял меня и сказал спасибо. Поцеловал в щеку. Я радовалась. Думала — ценит.
На восьмое марта он подарил мне пять чахлых тюльпанов из ларька. Я заплакала от радости. Думала: последние отдал. Для меня постарался.
Когда у него «ломалась машина», я вставала в шесть утра. Везла его через весь город. Опаздывала на работу. Получала замечания от директора. Молчала. Не жаловалась ему.
Он чинил кран у меня на кухне и гордился. Я смотрела и думала — какой хозяйственный. Настоящий мужчина. Руки золотые. Жаль, с зарплатой не повезло.
Иногда меня смущали мелочи. Он никогда не злился из-за денег. Ни разу. Слишком спокойно для человека, у которого их нет.
Но я гнала эти мысли. Любила. Верила. Строила планы на будущее. Мечтала о свадьбе.
В ту субботу подруга прислала ссылку. Утром, когда я пила кофе на кухне.
— Смотри, у вас в городе богатеи зажигают.
Я листала статью без интереса. Фотографии. Лица. Костюмы. И вдруг увидела его лицо.
Мне стало холодно. Артём. В дорогом костюме. У частного самолёта. Рядом какие-то бизнесмены.
Подпись: «Владелец сети элитных автосалонов. Состояние — более двух миллиардов».
Я перечитала. Потом ещё раз. Руки дрожали. Кофе пролился на стол. Это был он. Точно он.
Я набрала его имя в поиске. Статьи посыпались одна за другой.
«Миллиардер отдыхает на яхте». «Владелец автосалонов купил виллу за границей». Фотографии. Везде он.
Часы за миллионы. Рестораны с мишленовскими звёздами. Пятизвёздочные отели. Частные вечеринки. Светская жизнь. Миллиардер. А я думала — бедный логист.
Четыре месяца он играл в бедного работягу. Проверял меня. Водил в столовые. Занимал деньги. Чинил кран у меня на кухне. Ездил в метро. Морщился от пирожков.
Я сидела и вспоминала всё по-новому. Фастфуд на мой день рождения. Отменённый отпуск: «Даже на Турцию денег нет». Потёртые джинсы. Старые кроссовки. Вся эта показная бедность.
А сам он, оказывается, просто снимал роль. Актёр. С миллиардами. Проверял меня на «меркантильность».
Я не писала ему. Не звонила. Удалила наши фотографии. Все. Стёрла из памяти телефона.
Через три дня пришло сообщение. Как ни в чём не бывало.
— Соскучился. Давай встретимся? Сходим куда-нибудь?
Я ответила спокойно.
— В столовую? Или уже можно в ресторан — с твоими миллиардами?
Долгая пауза. Потом ответ.
— Ты уже знаешь?
— Теперь знаю.
Я написала ещё одно сообщение.
— Ты четыре месяца играл в бедняка. Проверял меня. Занимал деньги. Подлец с миллиардами мне не нужен.
Тут же зазвонил телефон. Я сбросила. Через минуту — снова. Сбросила. Потом сообщения посыпались одно за другим.
— Прости!
— Дай объяснить!
— Я хотел найти настоящую любовь!
Я удаляла непрочитанными. Блокировала номер. Он писал с других. Звонил. Упрашивал. Извинялся. Клялся.
— Я переборщил!
— Я в тебя влюбился!
— Давай встретимся хотя бы раз!
Каждый новый номер я блокировала. Один за другим. Без ответа. Без объяснений.
Потом пришло последнее сообщение. Опять с незнакомого номера.
— Я действительно люблю тебя. Дай шанс всё исправить.
Я ответила коротко. В последний раз.
— Ты не любовь искал. Ты проверял, достойна ли я твоих миллиардов. Заставлял меня голодать ради эксперимента. Прощай.
И снова заблокировала. Навсегда на этот раз.
Я села на диван. Налила чай. Включила телевизор. Было тихо. Спокойно. Никаких сообщений. Никаких звонков. Никакой лжи.
Иногда я думаю: а если бы он сказал правду сразу? Если бы не было столовых, унижений, «одолжи до зарплаты»?
Возможно, я летала бы сейчас на его самолёте. Ездила бы на его яхте. Жила бы в его вилле.
Подруга звонила на следующий день.
— С ума сошла? Миллиардер! Яхты! Самолёты! А ты его бросила!
— Бросила.
— Да простила бы! Проверял, ну и что! Любая на твоём месте закрыла бы глаза!
— Любая — не я.
Она думает, я глупая. Отказалась от сказки. От богатства.
Пусть думает.
Я не потеряла миллиардера. Я вовремя узнала, какой он на самом деле. Манипулятор и лжец. Актёр в грязных джинсах.