Мои колготки за 5 тысяч рублей остались висеть на ржавом гвозде где-то между вторым и первым этажом сталинки на Патриарших. Я бежала по мокрому асфальту в одной туфле, сжимая в руке клатч так, будто это была граната с выдернутой чекой. В груди клокотало, сердце долбилось о ребра, как птица в клетке, а в голове пульсировала одна мысль: «Жива. Господи, я жива».
Если бы вы видели меня в тот момент, вы бы вызвали санитаров. Растрепанная, с размазанной по щеке красной помадой, трясущаяся от адреналина и животного ужаса. Я только что сбежала от маньяка. По крайней мере, так мне казалось ровно до того момента, пока мой телефон не пискнул, лежа на пассажирском сиденье такси.
Но давайте отмотаем пленку назад. В тот момент, когда все еще было похоже на гребаную сказку Диснея, а не на слэшер из 90-х.
Идеальный шторм в Тиндере
Его звали Марк. И, девочки, это был не просто «свайп вправо». Это был свайп всей моей жизни. Фотограф, 32 года, скулы, о которые можно порезаться, и взгляд, обещающий показать тебе звезды (спойлер: он показал, но не те). Мы переписывались неделю. Он цитировал Бродского, скидывал треки инди-групп, о которых знают полтора хипстера в Берлине, и шутил так тонко, что я чувствовала себя героиней интеллектуального ромкома.
Он пригласил меня к себе на «ужин при свечах и прослушивание редкого винила». Я знаю, о чем вы подумали. «К нему домой на первом свидании? Ты сумасшедшая?». Да. Я — человек-эмоция. Я живу моментом. И в тот момент моя интуиция спала мертвым сном, убаюканная его голосом в голосовых сообщениях.
Квартира была шикарная. Полумрак, запах сандала и дорогого табака, джаз на фоне. Марк открыл вино, мы смеялись, обсуждали искусство. Я смотрела на него и думала: «Неужели это реально? Неужели мудаки закончились, и мне достался этот бриллиант?»
А потом атмосфера начала густеть. Как кисель.
Щелчок затвора
Это произошло резко. Марк вдруг замолчал посреди фразы. Он посмотрел на меня долгим, нечитаемым взглядом. Его зрачки расширились, поглощая радужку. Улыбка сползла с лица, сменившись чем-то сосредоточенным... почти хищным.
— Подожди, — его голос стал на октаву ниже. — Я совсем забыл. У меня есть для тебя сюрприз. Он на кухне. Тебе понравится. Или нет... Но это будет *мощно*.
Он встал и медленно пошел на кухню. Я осталась сидеть на бархатном диване, чувствуя, как внутри зарождается холодок. Знаете это чувство? Когда шерсть на загривке встает дыбом, хотя видимой угрозы нет. Древний инстинкт.
Из кухни донеслись странные звуки. Скрежет металла о металл. Тяжелый стук. Бум. Бум. Бум.
Я нервно хихикнула: «Марк, ты там кого расчленяешь?»
Тишина. Гробовая, ватная тишина.
Сцена из «Психо»
И тут он вышел.
Я клянусь вам всем святым, что у меня есть. Он стоял в дверном проеме, и свет из коридора падал так, что его лицо было в тени. Но я видела его руку. В ней он сжимал огромный, мать его, тесак. Не кухонный нож. Это было лезвие, с которым ходят на медведя или прорубают путь в джунглях Амазонки. Широкое, блестящее, хищное.
Он тяжело дышал. Его волосы растрепались.
— Иди сюда, — прохрипел он, поднимая нож. — Ты должна это попробовать. Сейчас мы это... вскроем.
Мир схлопнулся до размеров острия этого ножа. В голове зазвенело. *«Вскроем»*. Он хочет меня вскрыть. Это ловушка. Винил, вино, Бродский — это все декорации для его больной игры. Я — очередная жертва в новостях.
Я вскочила. Ноги ватные, как во сне.
— Я... мне нужно в туалет. Срочно. Прости, женские дела, — выпалила я первое, что пришло в голову, и, не дожидаясь ответа, рванула в ванную, захлопнув дверь на щеколду.
Побег из Шоушенка (версия для Патриков)
Я слышала, как он подошел к двери. «Эй, ты чего? Открой, это не займет много времени!»
*Не займет много времени*. Убить меня не займет много времени?! Я металась по ванной 2х2 метра. Окно. Там было маленькое окно под потолком, выходящее во двор-колодец. Я забралась на унитаз, потом на раковину (прости, фаянс, если ты треснул).
Я открыла фрамугу. Узко. Нереально узко. Но страх — лучший диетолог. Я протиснулась, обдирая кожу на боках, рвя те самые колготки. Я висела на руках, болтая ногами в воздухе, и молилась, чтобы внизу не было битого стекла. Прыжок. Удар пятками. Боль. Свобода.
Я бежала так, как не бегала на физкультуре в 9 классе. Выскочила на улицу, поймала такси, плюхнулась на заднее сиденье и разрыдалась. Водитель смотрел на меня в зеркало с ужасом: «Девушка, в полицию?»
— Да... Нет... Просто увезите меня отсюда!
СМС, которое убило меня второй раз
Мы отъехали на пару кварталов, когда телефон ожил. Сообщение от Марка. Я не хотела открывать. Руки тряслись. Но любопытство — порок.
Я открыла чат. Там было фото.
На фото был стол. На столе стоял огромный, абсолютно дубовый торт-мороженое, купленный, видимо, в какой-то крафтовой кондитерской. Он был твердым, как гранит. И в центре этого торта торчал тот самый охотничий тесак, разрубивший десерт пополам.
Текст сообщения:
*«Слушай, ты куда пропала? Я понимаю, выглядит крипово, но у меня сломался обычный нож об этот чертов торт-мороженое. Пришлось достать дедовский походный тесак, чтобы разрезать. Он реально каменный! Я просто хотел угостить тебя десертом, пока он не растаял... Ты где? Я слышал грохот в ванной, ты в порядке?»*
Я сидела в такси, размазывая тушь, и смотрела на фото этого несчастного торта. Меня накрыла истерика. Я смеялась и плакала одновременно, пугая таксиста еще больше.
Он не хотел меня убить. Он просто хотел накормить меня тортиком. С помощью мачете.
Мораль: Девочки, если парень на первом свидании достает нож — бегите. Лучше выглядеть идиоткой в такси, чем стать заголовком в криминальной хронике. Но, черт возьми, как же жалко, что я так и не попробовала тот торт. Судя по фото, там было много карамели.
P.S. Марка я заблокировала. От стыда. Я просто не смогу объяснить ему, почему сбежала через форточку, оставив кусок колготок на его фасаде. Пусть думает, что я сумасшедшая. Так всем спокойнее.