С Костей познакомились через приложение. Переписывались месяц. Он казался адекватным. Инженер, сорок один год, разведён. Без странностей.
Мне тридцать семь. После развода прошло три года. Устала от женатых и пустых разговоров ни о чём. Костя показался другим.
Договорились встретиться в итальянском ресторане в центре. Первое свидание вживую.
Надела чёрное платье. Сделала укладку. Макияж. Туфли на шпильке. Духи любимые. Посмотрела в зеркало. Вроде ничего.
Приехала на десять минут раньше. Ждала у входа. Нервничала.
Костя подъехал на машине. Вышел. Высокий. Подтянутый. В костюме. Протянул букет роз. Поздоровались. Улыбнулись. Пошли внутрь.
Мы вошли. Ресторан был уютный. Приглушённый свет. Тихая музыка. Запах итальянской кухни. Сели за столик у окна. Официант принёс меню.
Я изучала блюда. Паста или ризотто? Не могла решить.
— Обожаю итальянскую кухню, — сказала я. — Редко позволяю себе. Обычно дома ем.
— А моя бывшая любила только русскую, — отозвался Костя. — Она патриотка была. Итальянское не признавала. Борщи варила отменные.
Я подняла взгляд. Первое упоминание бывшей. Ладно. Бывает. Может, просто к слову пришлось.
— Понятно, — сказала я нейтрально.
Заказали. Я пасту с морепродуктами. Он ризотто. Официант принёс воду с лимоном.
Костя разлил по бокалам. Чокнулись.
Начали разговор. Костя рассказывал про работу. Про проекты. Я слушала. Кивала. Вроде интересно. Спросил про мою работу.
— Работаю в маркетинге, — ответила я.
— Моя бывшая тоже в маркетинге была, — кивнул Костя. — Она вообще карьеристка. Работу любила больше семьи.
Я замерла с бокалом в руке. Второе упоминание за двадцать минут. Это уже не просто так.
— Понятно, — снова сказала я.
Промолчала. Не стала комментировать. Кивнула просто. Взяла бокал. Отпила.
Принесли еду. Запах отличный. Я взяла вилку. Попробовала. Паста действительно вкусная.
— Вкусно, — сказала я.
Костя тоже попробовал своё ризотто. Нахмурился слегка.
— Знаешь, моя бывшая готовила пасту лучше, — сказал он. — Серьёзно. У неё рецепт особенный был. Сливки, креветки, специи. Объедение.
Я замерла. Положила вилку. Посмотрела на него.
— Костя, ты часто о ней вспоминаешь? — спросила я прямо.
— А? — он поднял взгляд. — Да нет. Просто так. К слову пришлось. Не обращай внимания.
Я взяла вилку обратно. Продолжила есть. Что-то пошло не так.
Мы доели основное. Костя рассказывал про свою машину. Про поездку в Турцию. Про планы на лето. Хотел в Сочи поехать.
Я слушала вполуха. Думала: сколько ещё он вспомнит бывшую? Может, хватит на сегодня?
Официант принёс меню с десертами. Я взяла. Изучила. Выбрала тирамису. Обожаю его. Всегда заказываю. Официант кивнул. Заказала.
— Десерт будете? — спросил официант у Кости.
— Нет, спасибо, — отказался тот. — Я не сладкоежка.
Принесли тирамису. Красивый. С какао сверху. Я взяла ложечку.
Костя посмотрел на десерт. Потом на меня. Прищурился.
— А она вообще не ела сладкое, — сказал он. — Фигуру берегла строго. В зал ходила пять раз в неделю. Следила за собой постоянно. Ты вот не бережёшь?
Я опешила. Отложила ложку. Посмотрела на него.
— Я в полном порядке со своей фигурой, — сказала я холодно.
— Ну да, конечно, — кивнул он. — Я не то хотел сказать. Просто моя бывшая была очень стройная. Спортивная такая. Подтянутая.
Всё. Терпение закончилось.
Я взяла сумочку. Встала из-за стола. Отодвинула стул.
— Ты куда? — изумился Костя. — Десерт не доела.
— Ухожу, — сказала я спокойно.
— Почему?! Что случилось?!
Я надела пальто. Застегнула пуговицы. Посмотрела на него.
— Ты провёл весь вечер с бывшей женой, а не со мной, — сказала я. — Каждые пять минут о ней. Иди к ней обратно.
— Да мы расстались! Год уже прошёл! — запротестовал он.
— Ты — нет, — сказала я. — Ты всё ещё с ней. В голове у тебя она. Живи дальше с воспоминаниями. Мне это не интересно.
Я развернулась. Вышла из ресторана. Не оглядывалась. Шла быстро.
На улице было прохладно. Свежо. Дышалось легко. Поймала такси. Назвала адрес водителю. Поехали.
Я смотрела в окно. Стало спокойно. Легко даже.
Вечером Костя позвонил. Первый раз. Я сбросила. Позвонил снова. И снова. Не сдавался.
Я взяла трубку. На четвёртый раз.
— Да? — сказала коротко.
— Олеся, давай встретимся ещё раз, — забубнил он. — Я просто нервничал сегодня. Погорячился. Дай шанс исправиться. Прошу.
— Нет, — сказала я.
— Почему?! Одна встреча! Я буду другим!
— Ты ещё не готов к новым отношениям, Костя, — сказала я. — Ты не закрыл прошлое. Не расстался с ней эмоционально. Работай над этим. Прощай.
Положила трубку. Заблокировала номер. Сразу.
Села на диван. Включила сериал. Кот запрыгнул на колени. Замурлыкал громко.
Налила чаю. Выдохнула. Хорошо.
Я ничего не потеряла. Наоборот. Избежала мужика, который искал копию бывшей. Который каждый день сравнивал бы меня с ней. Лучше одной, чем слушать «а она».