В аппаратной телеканала «Спас» стоял густой замес из запаха дешевого растворимого кофе и дорогого ладана. Редакторша Ирочка – в юбке такой длины, что об нее можно было споткнуться, и с глазами, полными скорби за все человечество – судорожно тыкала в пульт. – Отче, у нас дыра в сетке! – почти прорыдала она. – Программа «Трезвость – выбор воина» не пришла. Монтажер Вася ушел в глубокий запой, а потом сразу в монастырь на покаяние. У нас сорок минут пустоты! Что ставить? Отец Сергий, поглаживая окладистую бороду, в которой запуталась крошка от просфоры, философски посмотрел на мониторы. На одном – Шварценеггер в косухе, на другом – Том Круз. – Это что за бесовщина, Ирочка? – мягко спросил он. – Голливуд, батюшка... – Удали от греха. Там у них ни стыда, ни метафизики, одни спецэффекты вместо души. Давай наше, проверенное. Ставь «Мимино». Ирочка замерла, палец завис над кнопкой. – Так там же… они это… пьют! И Валико в вертолете без креста летает! А Лариса Ивановна? Она же явно не воцерковле