Вспомнила один довольно нелепый случай. Как-то, презентуя сыну мясное рагу, неожиданно для себя прочла стихотворение Шарля Кро:
Папаша бреется. У мамы
Шипит рагу. От вечной гаммы,
Свидетель бабкиных крестин,
У дочки стонет клавесин...
Ботинки, туфельки, сапожки
Прилежно ваксит старший сын
И на ножищи, и на ножки...
Они все вместе в Luxembourg
Идут сегодня делать тур,
Но будут дома очень рано
И встанут в шесть, чтоб неустанно...
Помнишь, - сказала через паузу, давши сыну опомниться от этих признаков декаданса, - я тебе маленькому читала эти стихи, а ты хохотал и говорил: шипят РОГА!
Это был не я, - скупо отверг сын.
Тогда я написала дочери. Помнишь, - с надеждой спросила, - как я пела тебе эту песенку (это на самом деле песенка), а ты хохотала: шипят РОГА?
Нет, - сразу ответила дочь и добавила, - может быть, у тебя есть еще дети?
Короче, если найдется кто-то, кому я читала Шарля Кро, а он хохотал насчет рогов, то вы мои потерянные дети.
