Я никогда не испытывала особого трепета по поводу даты нашей свадьбы.
Мужа я любила искренне, с ним мне было спокойно и по-настоящему хорошо. А вот девятнадцатое сентября — день, когда мы расписались, — из года в год становился источником странных и неизменно повторяющихся недоразумений. Всё дело было в Романе: он стабильно умудрялся забывать о нашей годовщине, словно это было не случайностью, а некой укоренившейся привычкой, от которой невозможно избавиться.
Стоило ему поставить напоминание в телефоне — аппарат внезапно выходил из строя. Если кто-то из близких звонил накануне с дружеским напоминанием о подарке, на следующий день обязательно случалось что-то экстраординарное: срочный выезд, внеплановая поездка, неожиданное совещание в другом городе. В итоге приготовленный мной сюрприз так и оставался пылиться у него в кабинете, ожидая момента, который так и не наступал. Вся эта череда совпадений выглядела почти мистически и тянулась без перерыва уже пятнадцать лет.
Однако в этот раз я решила не пускать всё на самотёк. Несмотря ни на что, я была настроена отметить годовщину как следует. Я заранее отпросилась с работы, закупила продукты для ужина и с удовольствием встала к плите. Настроение было приподнятым, а уверенность в том, что сегодня всё сложится иначе, казалась почти осязаемой.
Около трёх часов дня раздался звонок в дверь. Я машинально подумала, что это соседка снова пришла за солью, но на пороге стоял курьер с внушительным букетом коралловых роз.
— Ничего себе… — вырвалось у меня, когда я увидела цветы. — Вот это неожиданность…
На мгновение мне даже показалось, что сегодняшняя дата действительно станет исключением из всех правил.
— С праздником, — с улыбкой произнёс курьер, но тут же вздрогнул от резкой мелодии и полез в карман. — Извините, мне звонят по поводу этой доставки…
— Ничего страшного, — ответила я.
— Одну минуту, — пробормотал он, нахмурившись, и, приняв вызов, включил громкую связь.
— Добрый день, — раздался из динамика встревоженный голос моего мужа. — Вы ещё не передали заказ?
— Пока нет, я как раз…
— Отлично, — с явным облегчением перебил его Роман. — Я ошибся с адресом. Цветы нужно отвезти на улицу Мира, дом пятнадцать, квартира сорок шесть. Это рядом. Сможете заехать? Если потребуется, я доплачу.
Курьер вопросительно посмотрел на меня. Я медленно кивнула, с усилием удерживая на лице вежливую улыбку.
— Конечно, — охотно отозвался он. — Я сейчас же выезжаю. Улица Мира, пятнадцать?
— Да, сорок шестая квартира, — уже раздражённо уточнил Роман. — Извините, заработался и не проверил адрес. Но не переживайте, чаевые будут хорошие.
Звонок оборвался. Курьер смущённо посмотрел на меня.
— Получается, букет предназначался не вам, — с сожалением сказал он.
— Похоже, что так, — тихо ответила я. — Только, пожалуйста, никому не говорите, что были здесь… Не хочу, чтобы Роман переживал из-за своей рассеянности.
— А кем вы ему приходитесь? — неожиданно спросил мужчина.
— Сестрой, — улыбнулась я, изо всех сил сдерживая слёзы. — Всего доброго.
Я отступаю на шаг, закрываю дверь и медленно оседаю по ней вниз, пока не оказываюсь на полу. Пространство вокруг будто срывается с оси, закручивается, и воздуха внезапно становится катастрофически мало. Я захлёбываюсь сдавленными всхлипами, прижимая колени к груди, стараясь удержать себя хоть в каком-то подобии равновесия.
Улица Мира, дом пятнадцать, квартира сорок шесть. Этот адрес я могла бы написать с закрытыми глазами. Там живёт Алла — моя самая близкая подруга.
Для неё Роман не забыл заказать роскошный букет. Интересно, за что именно. От этой мысли становится особенно больно и унизительно. Неужели в его памяти находилось место для всех, кроме меня? Или дело вовсе не в забывчивости? Зачем он отправил цветы именно ей?
Резкое осознание прошивает сознание, словно острие. Нет… этого не может быть. Я отказываюсь верить. Но игнорировать догадку уже невозможно — её нужно проверить.
Я вскакиваю, почти бегом направляюсь в ванную, плещу на лицо ледяную воду, заставляю дыхание выровняться и кое-как привожу себя в порядок. Алла живёт всего в десяти минутах ходьбы, значит, совсем скоро я окажусь у её двери.
Я не представляю, что именно собираюсь там сделать. Даже если я увижу эти самые розы, стоящие в вазе, разве это что-то докажет? Откроет ли мне хоть какую-то правду? Но оставаться дома и делать вид, что ничего не происходит, я просто не в состоянии.
Я накидываю на плечи кардиган и выхожу из квартиры.
По пути захожу в первый попавшийся магазин и беру торт — почти машинально, не задумываясь. Поднимаюсь к Алле на четвёртый этаж и жму на звонок с такой силой, будто хочу вырвать его из стены.
Увидев меня, подруга замирает, явно сбитая с толку.
— Сашка? — тянет она удивлённо. — Ты откуда взялась? И почему не на работе?
— Что за перекрёстный допрос? — смеюсь я. — Мне вообще-то можно войти? Или так и будешь держать меня на лестнице?
— Конечно, заходи, — кивает Алла, отступая в сторону. — Прости, просто не ожидала тебя увидеть.
— Рада, что сумела тебя удивить, — пожимаю плечами и прохожу внутрь.
— Так по какому поводу визит? — спрашивает она. — И торт зачем?
— Только не говори, что ты тоже забыла, какой сегодня день, — с напускным возмущением отвечаю я. — Пятнадцать лет подряд мой муж умудряется забывать про нашу годовщину, а теперь и ты туда же?
— Нет, что ты, я прекрасно помню дату, — отвечает Алла. — Просто обычно такие дни проводят с мужем, а не с подругой.
— Я ненадолго, — отмахиваюсь я. — Посидим, выпьем чаю, а потом я побегу домой готовить ужин к приходу Романа. Он ведь, скорее всего, снова ничего не вспомнил. А мне сегодня просто хотелось немного поддержки. Я и так знаю, чем закончится вечер…
— Ну да, — тянет Алла, глядя на меня исподлобья. — Твой Рома стабильно забывает про день свадьбы. Даже представить сложно, каково это — каждый год чувствовать себя лишней.
— Да ладно, не сгущай краски, — пожимаю я плечами. — Пусть он не помнит дату, зато в остальном он замечательный муж. Ты же знаешь, какой он внимательный и заботливый… — я делаю шаг в комнату и замираю на пороге. — Какие красивые цветы, — говорю я, с трудом удерживая голос от дрожи. — Это кто тебя так радует?
— Тайный поклонник, — усмехается Алла, окинув меня холодным взглядом. — Проходи, а я пока поставлю чайник.
Оставшись с букетом наедине, я почти сразу тянусь к нему, чтобы проверить, не спрятано ли между цветами какое-нибудь послание. И оно находится. Если подобную находку вообще можно считать удачей. В самом центре композиции обнаруживается небольшой листок с вычурным узором по краям.
«Вот уже пятнадцать лет этот день напоминает мне о том, что с выбором невесты я тогда поспешил…
Навсегда твой Ромэо».
Я аккуратно возвращаю записку на место и опускаюсь на диван. Пальцы начинают мелко дрожать. Я понимаю, что должна выглядеть спокойно, вести себя как обычно, но слёзы упорно подступают к глазам.
— Эй, ты чего такая? — с заботой спрашивает Алла, заглядывая в комнату.
— Да ничего, — отмахиваюсь я. — Просто задело немного. Мне Ромка за все пятнадцать лет ни разу не подарил цветы на годовщину. А ты именно сегодня получаешь роскошный букет от мужчины, который для тебя ничего не значит. Ведь если бы он был тебе дорог, ты бы точно рассказала мне о нём…
— Саш, ну ты что, — пожимает плечами Алла, присаживаясь рядом. — Все мужчины одинаковые. Цветы — не главное. Главное внимание. Тебе вообще не на что жаловаться. У тебя самый лучший муж на свете… Ты даже не представляешь, как я рада за тебя. Честно, иногда даже завидую.
Спустя полчаса я выхожу из квартиры подруги. Ноги будто не слушаются, каждый шаг даётся с усилием. В голове всплывает момент, как я безуспешно пыталась проглотить кусочек торта, который сама же и принесла. С этого дня предательство навсегда будет ассоциироваться у меня со вкусом вишни в шоколаде.
Боль разъедает изнутри, словно кислота. Перед глазами встаёт день нашей свадьбы — точнее, тот самый эпизод, когда Алла, заметно опоздавшая, появляется в дверях ресторана.
— А вот и Алла! — радостно говорю я тогда и спешу ей навстречу.
— Она не могла прийти ещё позже? — раздражённо бурчит Роман, направляясь следом.
Я либо не вижу, либо не хочу замечать, как в этот момент вспыхивает его взгляд.
Пятнадцать лет он измывался надо мной, изображая забывчивость в день годовщины, а я уговаривала себя быть понимающей женой и закрывала на всё глаза. Сколько это длится на самом деле?
Как давно самые близкие мне люди живут двойной жизнью у меня за спиной?
Я возвращаюсь домой, разуваюсь и прохожу на кухню. Окидываю взглядом беспорядок и понимаю, что сил у меня нет даже на элементарные действия. Мне хочется вернуться назад и стереть из памяти всё, что произошло сегодня. Лучше не знать, чем проживать эту боль. Перед глазами по-прежнему стоят коралловые розы. Для меня именно они стали вестниками разрыва, а вовсе не жёлтые тюльпаны.
Когда в дверь снова звонят, я не двигаюсь с места. Сижу, уставившись в стену, с пустым взглядом и полным отсутствием понимания, как жить дальше. Но человек за дверью явно не собирается уходить. Звонок нажимают с силой, словно пытаясь вырвать его из стены.
— Иду, — тяжело вздыхаю я, поднимаясь. Подхожу к двери, поворачиваю замок и чувствую, как створку резко тянут на себя.
— Ну слава Богу! — восклицает Роман, почти врываясь в квартиру. — Ты не представляешь! Мне только что прилетел крупный заказ. Но нужно срочно ехать в соседний город…
— Прямо сейчас? — спрашиваю я, наблюдая, как он торопливо снимает обувь.
— Конечно, — кивает он. — Немедленно. А что тебя так удивляет? Сашка, не стой как вкопанная. Помоги собрать сумку.
— А ключи где? Почему ты звонил, а не открыл своим?
— Да я их дома оставил, — отмахивается он и кивает на тумбочку в прихожей.
— А откуда ты вообще знал, что я уже здесь? — продолжаю я. — По идее, я должна вернуться с работы только часа через три…
Роман на секунду замирает, затем переводит на меня взгляд и неопределённо пожимает плечами.
— Да я даже не смотрел на часы, — говорит он. — А ты правда так рано? Что-то случилось? Заболела?
— Нет, — выдыхаю я, отворачиваясь. — Просто удалось уйти пораньше.
Он знал, что я дома. Знал, потому что говорил с Аллой, и она ему всё сообщила. Они вдвоём снова всё продумали — аккуратно, хладнокровно, чтобы в очередной раз поставить меня на место. Командировка… Какая удобная версия. Всё это — очередная ложь. Каждый год он сознательно портил этот день, словно мстил мне за то, в чём я никогда не была виновата. Он любил Аллу, просто я появилась в его жизни раньше. Он женился на мне и наказывал за то, что я — не она.
Пятнадцать лет я ничего не замечала. Потому что сходил он с ума исключительно в день нашей годовщины. Потом будто приходил в себя, снова становился заботливым, внимательным, почти идеальным мужем. Возможно, он пытался загладить вину. А может, просто умело маскировал её. Иногда мне казалось, что он живёт в двух состояниях одновременно. Самое страшное заключалось в другом: он мог не мучиться сам и не мучить меня. Выход был прост — развод. Он мог уйти, не оглядываясь. Но вместо этого предпочёл годами обманывать, крутить роман за моей спиной и наказывать меня за придуманные грехи.
— Саш, ты мне поможешь или так и будешь стоять и смотреть на меня, как на ненормального?
— Сейчас, — отвечаю я и направляюсь в спальню.
Почему я молчу? Почему не скажу ему, что знаю правду? Возможно, потому что мне нужно время — спокойно собрать свои вещи и уйти из этой квартиры.
— Если всё пойдёт по плану, вернусь завтра вечером, — продолжает он как ни в чём не бывало. — Но может затянуться, тогда задержусь ещё на день. И, пожалуйста, не звони мне на работу, если я не буду отвечать. В прошлый раз было крайне неловко, когда ты начала обзванивать моих коллег.
— Я переживала, — тихо говорю я. — Но можешь не волноваться. В этот раз такого не будет. Если хочешь, я вообще не стану тебе звонить.
— Это было бы отлично, — кивает он. — Сегодня меня лучше не дёргать. Дел будет много. А когда доберусь до гостиницы, скорее всего, сразу лягу спать. Утром сам наберу. Так… осталось только вызвать такси.
— Ключи не забудь, — напоминаю я, стоя в прихожей.
— Ты сегодня какая-то странная, — улыбается Роман. — Что-то произошло?
— Ничего, что должно тебя волновать, — отвечаю я.
Все эти пятнадцать лет он помнил о нашей годовщине. Помнил — и сознательно делал вид, что забыл, лишь бы причинить мне боль. Когда за ним закрывается дверь, я возвращаюсь на кухню и с раздражением смотрю на стейки сёмги, которые успели разморозиться. Решаю убрать их в морозильник, пока не испортились. Но сделать и шага не успеваю — в дверь снова звонят.
— Какой-то день бесконечных визитов, — цежу я сквозь зубы, выходя из кухни.
Неужели Роман опять что-то забыл? Или ему просто нравится продолжать этот фарс?
Дверь распахивается резко, и я застываю, уставившись на массивного мужчину, который своим телом полностью перекрывает проход.
— Извините, это квартира Романа Соколова? — спрашивает незнакомец.
Первое, что приходит в голову, — муж прислал кого-то, чтобы избавиться от меня. Я даже не понимаю, как реагировать: бежать и кричать или стоять на месте, надеясь, что кто-то из соседей услышит шум.
— Я ошибся? — уточняет он, оглядываясь.
— А вы по какому вопросу? — осторожно спрашиваю я.
— Думаю, это очевидно, — приподнимает он бровь. — Я хотел бы увидеть Романа. Если, конечно, он всё ещё здесь живёт.
— Да, он здесь, — киваю я. — Вернее… живёт здесь, но сейчас его нет. Он уехал к любовнице… простите, — я машинально провожу ладонью по лбу, пытаясь собраться. — Он уехал в командировку. Вернётся завтра или, возможно, в воскресенье. Толком он ничего не объяснил.
— Вы Александра? — мрачно уточняет мужчина.
— Да, — подтверждаю я, чувствуя, как пересыхает во рту. — Я Александра. Его жена…
— Может, зайдём внутрь? — предлагает он, бросив взгляд на соседнюю дверь. — Не думаю, что такие разговоры стоит вести в подъезде.
— Даже не знаю… — тяну я. — Ладно. Проходите. Только если пообещаете меня не убивать.
— Обещаю, — с абсолютно серьёзным видом кивает он. — Клянусь, у меня и мысли не было причинять вам вред. Если честно, я вообще не понимаю, что у вас тут происходит.
— Я тоже, — признаюсь я и отступаю в сторону, пропуская его в квартиру.
— Если я вас напугал, я могу уйти.
— Нет, всё в порядке, — отвечаю я и медленно направляюсь на кухню. — Просто у меня сегодня не самый лучший день.
— Тогда, пожалуй, мне действительно стоит уйти, — замечает он. — Я зайду, когда Роман будет дома.
— Как хотите, — пожимаю я плечами и опускаюсь на стул.
— С вами всё нормально? — спрашивает он и неожиданно садится напротив, внимательно глядя мне в лицо.
Я слабо киваю. В следующий момент слёзы сами собой начинают катиться по щекам. Надо взять себя в руки, прекратить этот поток, но тело будто не слушается. Боль в груди такая острая, что кажется, она способна меня добить. И сейчас мне совершенно не до этого странного визитёра. Зачем я вообще его впустила?
— Вам правда лучше уйти, — выдыхаю я. — Муж вернётся завтра или послезавтра. А пока его нет, и он просил ему не звонить.
— Может, вы всё-таки расскажете, что случилось? — спокойно спрашивает он, даже не думая подниматься.
— Так, хватит, — говорю я уже твёрже и встаю. — Послушайте, я вас не знаю. Вам нужно уйти. Почему я вообще открыла вам дверь — понятия не имею.
— Я хотел помочь, — отвечает он. — И вообще, мы с вами не чужие люди. Вы должны были обо мне слышать.
— Слышать что именно? — поднимаю я на него взгляд.
— Надеюсь, что-то хорошее, — неуверенно говорит он. — Я старший брат Романа. Арсений.
— Что за ерунда? — мрачно отзываюсь я.
— Вы не знали, что у вашего мужа есть брат?
— Я прекрасно знаю, что у Ромы есть брат, — резко отвечаю я. — Но вы к нему точно не имеете никакого отношения.
— Почему? — хмурится он.
— Потому что Роман ненавидит Арсения, — холодно говорю я. — Он считает, что тот предал семью и даже не приехал на похороны родителей. Муж всегда говорил, что если и согласится увидеться с братом, то только для того, чтобы с ним расправиться. Вам стоило придумать историю получше. В версию про бывшего одноклассника я поверила бы куда охотнее.
— Мы действительно долго не общались, — спокойно отвечает он. — Но всё изменилось. Мы разобрались со всеми конфликтами. — Он достаёт телефон и показывает переписку. — Вот, посмотрите. Роман сам меня пригласил. Меня, если честно, удивляет, что он вам ничего не сказал. Возможно, хотел сделать сюрприз?
— Вы сейчас серьёзно? — смотрю я на него с недоверием. — Какой ещё сюрприз? Вы вообще понимаете, что говорите? Вас кто-то разыграл. Мне жаль, но писал вам явно не мой муж.
— Это невозможно, — качает головой Арсений. — Мы общались больше трёх лет. Кто стал бы так долго морочить мне голову?
— Не знаю, — раздражённо отвечаю я. — Приходите, когда Роман вернётся, и разбирайтесь с ним лично. Но я почти уверена, что звал вас не он. Потому что буквально неделю назад Роман увидел фотографию своего брата… и то, что он тогда говорил, совсем не походило на прощение.
— Я ничего не понимаю… — растерянно произносит он.
— Вот и я не понимаю, — устало отвечаю я. — Но сейчас вам лучше уйти. Мне не до гостей и не до всей этой странной истории.
— Простите, Александра, но я не уйду, пока не разберусь, — твёрдо говорит он. — Я не верю, что это розыгрыш. Несколько лет мой брат спокойно со мной общался, звал в гости, а теперь выясняется, что вы вообще не в курсе нашего примирения. Здесь явно что-то не так. И я намерен понять, что именно.
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Предатель. Мышки-кошки", Яна Клюква ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.