Начало рассказа
Глава 5. Подарки
Коробка была огромной — почти с Тёму ростом. Красная, с золотым бантом, с надписью «Лего Техник».
— Ого! — Тёма подпрыгнул. — Это мне?!
— Тебе, — сказал Игорь. — Экскаватор. Две тысячи деталей.
— Две тысячи! Мам, ты слышала? Две тысячи!
Марина стояла в дверях кухни, вытирала руки полотенцем. Лицо — спокойное, но глаза говорили другое.
— Слышала.
— Можно открыть? Пожалуйста!
— Открывай.
Тёма разорвал упаковку, вытащил коробку. Внутри — инструкция толщиной с учебник, пакеты с деталями. Глаза горели.
— Пап, а ты поможешь собрать?
— Конечно.
— Сегодня?
— Сегодня не получится, Тём. Мне на работу. — Игорь устроился на прошлой неделе, менеджером в логистическую компанию. Зарплата меньше, чем в Дубае, но хоть что-то. — В выходные соберём.
— Обещаешь?
— Обещаю.
Тёма убежал в комнату — показывать коробку сестре. Марина подошла ближе.
— Сколько это стоит?
— Неважно.
— Важно. Сколько?
— Двенадцать тысяч.
Марина вздохнула.
— Игорь.
— Что?
— Ты понимаешь, что делаешь?
— Подарил сыну конструктор. Что такого?
— Такого — что в прошлое воскресенье ты привёз ему радиоуправляемую машинку. Перед этим — велосипед. А Даше — наушники, которые она даже не открыла.
— Она любит музыку.
— Она любила музыку. Два года назад. Сейчас она рисует. Но ты бы знал, если бы…
Марина осеклась.
— Если бы что?
— Если бы был рядом.
Тишина. За стеной — голоса детей, Тёма что-то объяснял Даше про экскаватор.
— Я пытаюсь наверстать.
— Подарками?
— А чем ещё? — Игорь развёл руками. — Ты сама сказала — быть рядом. Я прихожу каждые выходные. Звоню через день. Что ещё?
— Время, Игорь. Не вещи — время.
— Я даю время.
— Ты даёшь три часа в воскресенье. И заваливаешь подарками, чтобы они тебя любили.
— Это не так.
— Это именно так. — Марина села на табуретку. — Тёма уже ждёт не тебя — он ждёт, что ты привезёшь. Вчера спросил: «А что папа подарит в следующий раз?»
— Он ребёнок. Дети любят подарки.
— Дети любят родителей. Подарки — это… — Она искала слово. — Подмена. Ты откупаешься.
— Я не откупаюсь!
— Тогда приходи с пустыми руками. Просто побудь с ними. Поговори. Погуляй. Без лего, без машинок, без наушников.
Игорь молчал. Смотрел в пол.
— Я не знаю, о чём с ними говорить.
— Вот. — Марина встала. — Вот это и есть проблема. Ты их не знаешь. Тёма боится темноты и спит с ночником. Даша влюбилась в мальчика из параллельного класса и плачет по ночам. У неё проблемы с подругой, её травят в школе.
— Травят?
— Да. Уже месяц. Одноклассницы. Из-за того, что она «из неполной семьи».
Игорь поднял голову.
— Почему ты не сказала?
— А ты спрашивал?
Тишина. Тяжёлая, густая.
— Нет.
— Вот поэтому — подарки. Проще. Купил, привёз, получил улыбку. А разговаривать — сложно. Вникать — сложно. Быть отцом — сложно.
— Мариш, я…
— Не оправдывайся. — Она подняла руку. — Просто подумай. А сейчас — иди. Тебе на работу.
Игорь кивнул. Пошёл в прихожую, надел ботинки.
— Пап! — Тёма выбежал из комнаты. — Ты уже уходишь?
— Ухожу, мелкий. Работа.
— А в воскресенье придёшь?
— Приду.
— И мы соберём экскаватор?
— Соберём.
Тёма обнял его — быстро, крепко. Убежал обратно.
Игорь открыл дверь. Обернулся.
— Марина.
— Что?
— Даша… Как ей помочь?
— Не знаю. Я пробовала — не получается. Антонина пробовала. Андрей. Она закрылась.
— Может, я…
— Попробуй. — Марина пожала плечами. — Хуже уже не будет.
Игорь ехал на работу и думал о Даше.
Травят. Месяц. Потому что «из неполной семьи».
Он достал телефон, открыл контакт дочери. Последнее сообщение — от него, две недели назад: «Привет, как дела?» Ответ: «Норм». И всё.
Написал: «Даш, можем поговорить? Не по телефону — вживую. Когда тебе удобно?»
Отправил. Экран погас.
Ответ пришёл через три часа, когда он сидел на совещании: «Зачем?»
Одно слово. Но — ответила.
«Просто поговорить. Мне важно».
Пауза. Пять минут, десять. Потом:
«Ладно. Завтра после школы. В три».
«Где?»
«У школы. Знаешь, где это?»
Он не знал. Раньше — знал, водил её в первый класс. А потом — Марина, бабушки, кто угодно, только не он.
«Напиши адрес».
Она написала. Школа 1234, улица Такая-то, дом такой-то.
«Буду».
«Ок».
Игорь убрал телефон. Совещание продолжалось — какие-то графики, цифры, планы. Он не слушал. Думал о завтра.
Школа оказалась старой, кирпичной, с облупившейся краской на заборе. Игорь стоял у входа, смотрел на выбегающих детей. Шум, крики, смех.
Даша вышла последней. Одна, без подруг. Рюкзак на одном плече, волосы распущены. Увидела его — замерла на секунду. Потом пошла навстречу.
— Привет.
— Привет.
Они стояли друг напротив друга — отец и дочь. Чужие почти.
— Пойдём куда-нибудь? — спросил Игорь. — Кофе попьём?
— Я не пью кофе.
— Тогда что-нибудь другое. Чай. Сок. Что хочешь.
Даша пожала плечами.
— Ладно.
Они пошли по улице — молча, рядом, но далеко. Игорь не знал, что говорить. Даша — тоже.
— Сюда, — сказала она у маленькой кофейни. — Здесь нормальные булочки.
Зашли. Сели у окна. Даша заказала чай и круассан. Игорь — американо.
— Как школа?
— Нормально.
— Что по оценкам?
— Нормально.
Односложные ответы. Стена.
— Даш.
— Что?
— Мама рассказала. Про… Про то, что в школе происходит.
Даша подняла глаза. Холодные, настороженные.
— И что?
— И я хотел спросить — как ты?
— Нормально.
— Это не «нормально». — Игорь наклонился вперёд. — Травля — это не нормально.
— А тебе какое дело?
— Я твой отец.
— Ты? — Она усмехнулась. — Ты отец, который свалил год назад. К другой тётке. А теперь вернулся и хочешь — что? Поиграть в папочку?
— Я не играю.
— Играешь. Приходишь с подарками, говоришь правильные слова. Думаешь, это делает тебя отцом?
— Даш…
— Ты знаешь, что они говорят? — Она сжала чашку. — Мой папа — предатель. Бросил семью ради молодой. Я из «неполной семьи» — как будто это что-то плохое. И должна — что? Защищать тебя? Говорить, что ты хороший?
— Нет. Ты не должна меня защищать.
— Тогда зачем ты здесь?
Игорь молчал. Смотрел на дочь — тринадцать лет, глаза его, характер — Маринин. Сильная. Гордая. Сломанная.
— Я здесь, — сказал он тихо, — потому что облажался. Знаю. И не прошу прощения — понимаю, что не заслужил. Но я хочу… Хочу быть рядом. Хотя бы попытаться.
— Зачем?
— Потому что ты моя дочь. И я тебя люблю. Даже если ты меня ненавидишь.
Даша молчала. Крутила чашку в руках.
— Я не ненавижу, — сказала она наконец. Тихо, почти шёпотом.
— Нет?
— Нет. Я… — Она запнулась. — Я злюсь. Очень. Но ненавидеть — не могу.
— Почему?
— Потому что ты мой папа. — Голос дрогнул. — И я скучала. Всё это время. Даже когда злилась — скучала.
Игорь почувствовал, как сжимается горло. Хотел что-то сказать — не мог.
— Но это не значит, что я тебя простила, — добавила Даша быстро. — Не простила. И не знаю, смогу ли.
— Я понимаю.
— Правда?
— Правда.
Они сидели в кофейне — отец и дочь. За окном — прохожие, машины, обычная жизнь. А здесь — что-то менялось. Медленно, почти незаметно.
— Даш.
— Что?
— Расскажи про школу. Про тех девочек.
Она посмотрела на него — долго, оценивающе.
— Зачем тебе?
— Хочу понять. Может, смогу помочь.
— Как?
— Не знаю. Но хочу попробовать.
Даша отпила чай. Поставила чашку.
— Ладно, — сказала она. — Слушай.
И начала рассказывать.
Источник: Простить нельзя забыть. Сезон 2 — 5