На днях мой друг, проживший уже три года в северной стране, поделился мнением: «Россия - великая страна. И, кажется, для россиян это величие страны - это прям очень важно. А у норвегов ценность - это каждый отдельный человек. И вот сейчас люди умирают, жертвуют собой ради величия своей страны. Но вот если я умру ради величия России, что мне с того? Мне как-то важнее, чтобы каждый конкретный человек был важен». Я не знал, что ответить другу, который однажды мчался с нарушением всех правил и приличий ко мне, попавшему в страшную аварию, и спорил с гаишником, остановившем его на полпути, а в другой раз, когда мне реально нужна была помощь, сказал, что у него нет времени, и не приехал, в одном моменте увидев мою ценность, а в другом - нет…
Когда мне напоминают про ценность человека, я почему-то возвращаюсь в далекий уже зимний день, когда пораньше, с утречка мы всей семьей выехали в сторону Италии из французской альпийской деревни. Арендованная в теплом Марселе Корса к вдруг повалившему с неба снегу была совсем не готова. Снег, уже по самый бампер, продолжал падать. Мы ехали по серпантину вверх, машина буксовала, я постоянно переключался то на первую, то на вторую скорость, молясь только об одном: лишь бы не остановиться. Дорожка была узкой, в метре от машины - пропасть. Если остановиться, то вверх уже не тронуться. А любое движение назад или в бок чревато быстрым полетом вниз внутри железной неуправляемой коробки. Проигрывая в голове возможные варианты развития событий я пришел в к выводу, что если мы вылетим через край дороги, то у меня, наверное, будет теоретическая возможность выскочить, а у моих девочек - точно нет. Продолжая двигаться вперед и вверх я твердо решил, что никуда я выскакивать не буду. От мысли, что рано или поздно придется ехать по этой дороге вниз, по спине пробегал лед.
Минут через сорок мы доползли до небольшого, метров сто, наверное, отрезка горизонтальной дороги. Метрах в пятидесяти стоял синий c желтыми звездочками знак, посреди которого надпись - Italia. Ровно после этого знака был мокрый асфальт. К нашей радости итальянцы залили всю дорогу каким-то растопляющим снег раствором. Ценность человеческой жизни была нам наглядно продемонстрирована этим самым пограничным знаком.
Но все эти мысли абсолютно бесполезны для человека, который сидит внутри Корсы посреди снегопада, на летней резине с двумя самыми дорогими ему людьми. Он либо доедет с ними до итальянской границы, либо с ними останется внутри железной коробки на дне альпийской пропасти. В Москве сегодня снегопад. Всем желаю добра… добра… добраться до итальянской границы. Хороших выходных!
