Телефон на столе пискнул, разрезая ночную тишину. Экран загорелся ядовито-зеленым светом, высвечивая одно короткое сообщение: «Открывай, ты. Я знаю, что ты там. И бабу мою разбуди». Витя, мой «идеальный» муж, сидел на краю кровати, обхватив голову руками. Его широкая спина, еще вчера казавшаяся каменной стеной, теперь мелко вздрагивала. — Это он, — прошептал он, не поднимая глаз. — Валерка. Не сгинул в тайге. Вернулся. Я стояла у окна, прижимаясь лбом к холодному стеклу. Там, внизу, у нашего новенького, идеального забора, стоял темный силуэт. Человек шатался. В лунном свете блеснула бутылка. Или монтировка. — И что будем делать? — мой голос звучал пугающе спокойно. Витя вскочил. Его лицо перекосило от животного страха. Того самого, который бывает у побитых собак, знающих, что злой хозяин вернулся с палкой. — Валить надо, Света. Деньги есть, машина на ходу. Сейчас через огороды, к трассе... — Сядь! — рявкнула я. Он замер, удивленно моргнув. — Это мой дом, Витя. Я этот дом десять лет на
Публикация доступна с подпиской
Клуб читателей с ЗОЛОТЫМ статусомКлуб читателей с ЗОЛОТЫМ статусом