Когда небо открывает все свои окна, мир становится неожиданно честным. Дождевые струи никогда не притворяются: они просто падают, отражая в каждом мгновении то, что мы боимся сказать вслух. Я выхожу на балкон, закрываю глаза и позволяю холодным росчеркам воды нарисовать на коже нотный стан. Первая капля — вспоминание о детстве, когда лужи казались океанами. Вторая — сладкая боль первой несбывшейся любви. Третья — обещание, что всё пройдёт и вновь зазвучит солнце. Так рождается невидимая партитура, где паузы значат больше, чем гром. Музыка дождя лишена дирижёра, но каждый отчётливо слышит свою собственную симфонию. Для одних это минорная элегия ухода, для других — нервный джаз перемен. Я ловлю себя на том, что дождевой ритм заставляет сердце сбиться с привычного такта, — будто природа тихо напоминает: «Живи сейчас». В эти минуты город теряет резкость: витрины размываются, фонари превращаются в янтарные кометы, а я стою, растворённый в прозрачном гуле, и чувствую странную свободу. С окон