До ресторана «Золотой Павлин» они доехали в гробовом молчании. Витя сжимал руль своего немолодого «Рено Логан» так, будто душил анаконду. Лариса же красила губы. Красной помадой. Той самой, которую купила три года назад «на выход», но повода всё не было. Теперь повод нарисовался — выход на тропу войны. Парковка у ресторана была забита. «Логан» сиротливо притулился между «Лексусом» и тонированной «Приорой»... Начало истории https://dzen.ru/a/aXEsURKDJmav0ZF3
— Символично, — хмыкнула Лариса, выходя из машины и одергивая пальто. — Ну, Витя, грудь вперед, живот втянуть. Идем причинять справедливость. Внутри «Золотой Павлин» оправдывал название на все сто. Это был тот самый беспощадный стиль «цыганское барокко»: много золота, тяжелые портьеры, искусственные пальмы и запах освежителя «Морской бриз», пытающийся перебить аромат жареного лука. Администратор, молодой парень с напомаженной челкой и бейджиком «Артур», преградил им путь.
— У нас спецобслуживание, закрытая дегустация меню!
— Арту
Публикация доступна с подпиской
Клуб Читателей