Начало рассказа
Глава 3
Понедельник начался с катастрофы.
Марина только зашла в ресторан, ещё куртку не сняла — а Зоя уже неслась навстречу с выпученными глазами.
— Витька руку сломал!
— Что?!
— Утром позвонил. Вчера на даче с лестницы навернулся, перелом со смещением. Гипс на два месяца минимум.
Марина прислонилась к стене. Вот только этого не хватало. Суббота — юбилей на сорок человек, в среду — корпоратив, в четверг — поминки. И без повара.
— А Светка?
— Светка одна не вытянет, ты же знаешь. Она на подхвате хороша, а самостоятельно...
Марина знала. Светка — исполнительная, аккуратная, но совершенно безынициативная. Если ей не скажут, что делать — будет стоять столбом.
— Ищи замену, — сказала она Зое. — Срочно. Обзвони всех, кого знаешь.
— Уже обзваниваю. Пока глухо. Но есть один вариант...
— Какой?
Зоя замялась.
— Помнишь, Нинка-буфетчица рассказывала про своего соседа? Он вроде в Москве работал шефом, потом вернулся сюда, к матери.
— И что?
— Ну, мать у него умерла полгода назад. Он вроде как без работы сейчас.
— Вроде как, — Марина поморщилась. — Зой, мне не «вроде как» надо, мне надо, чтобы через пять дней человек на сорок голов ужин приготовил.
— Так я ж и говорю — он в Москве работал. В каких-то крутых местах. Нинка говорит, руки золотые.
Марина вздохнула.
— Номер есть?
— Сейчас узнаю.
***
Павел пришёл в три часа — Марина как раз заканчивала с накладными и мечтала о кофе.
— Здравствуйте, — он остановился в дверях кабинета. — Меня Зоя вызвала. Насчёт работы.
Марина подняла глаза и удивилась. Почему-то представляла себе молодого выскочку, а перед ней стоял мужик под пятьдесят — крупный, с большими руками в мелких шрамах от порезов, каких полно у любого повара. Лицо усталое, но не злое. Глаза хорошие — спокойные, внимательные.
— Проходите, садитесь. Кофе будете?
— Не откажусь.
Она налила две чашки, пододвинула ему сахар. Он не взял — отхлебнул чёрный, без ничего.
— Значит, вы в Москве работали?
— Пятнадцать лет.
— Где именно?
Он назвал несколько ресторанов. Марина присвистнула — места были серьёзные, с именем.
— И чего вернулись?
— Мать болела. Нужен был уход.
— А сейчас?
Пауза. Павел опустил глаза в чашку.
— Умерла она. Полгода назад.
— Соболезную.
— Спасибо.
Повисла тишина. Марина разглядывала его — неловкий, молчаливый, в переговорах явно не мастак. Но руки. Руки выдавали профессионала. И взгляд — когда она спросила про меню, он оживился, заговорил чётко, по делу.
— У вас русская кухня, правильно? — спросил он. — Я смотрел меню на сайте.
— Правильно.
— Пожарские котлеты — ваш конёк?
— Ага. По рецепту моей матери.
— Хороший рецепт, — он кивнул. — Я бы не менял ничего. Разве что соус попробовал другой, более лёгкий.
Марина прищурилась.
— А с какого перепугу вы мой рецепт менять собрались?
Павел вдруг улыбнулся — неожиданно тепло и чуть виновато.
— Профессиональная деформация. Извините. Я только попробовать хотел предложить, не настаиваю.
***
Она взяла его на пробный день. Не потому что поверила, а потому что выбора не было.
И не пожалела.
На кухне Павел превратился в другого человека. Исчезла неловкость, пропала скованность — он двигался уверенно, командовал негромко, но так, что Светка носилась как ужаленная, выполняя его указания.
К вечеру Марина попробовала ужин для персонала, который он приготовил из остатков. Простая гречка с грибами и луком — но вкусно до неприличия.
— Годится, — сказала она. — Оставайтесь. Пока Витька не выздоровеет — а там посмотрим.
Павел кивнул — молча, без лишних слов.
Марина вернулась в кабинет и вдруг поймала себя на мысли, что впервые за неделю не думает об Игоре.
***
Но вечером всё вернулось.
Она лежала в темноте, разглядывала потолок, и перед глазами снова стоял тот поцелуй. Игорь, подносящий к губам чужую руку. Женщина с короткой стрижкой и дорогим перстнем.
Чёрный «Мерседес», номер 727.
Утром Марина выловила Зою в подсобке.
— Слушай, мне одно дело проверить надо. Ты можешь узнать, чей это «Мерседес»?
Зоя подняла бровь.
— А что за номер?
— Тульский, последние цифры семь-два-семь. Чёрный, новый.
— Хм, — Зоя почесала нос. — У меня Лёшка, сосед, в ГИБДД работает. Могу спросить. А тебе зачем?
— Для дела. Потом объясню.
Зоя посмотрела на неё долгим взглядом, но лезть с вопросами не стала.
— Ладно, узнаю.
***
Ответ пришёл на следующий день.
— Нашла твою машину, — Зоя зашла в кабинет и села напротив. — Это Вера, у которой строительная фирма. Знаешь её?
Марина помотала головой.
— Не слышала. А кто такая?
— Ну, баба серьёзная. Лет пятьдесят с хвостиком, но в форме держится. Разведённая, двое взрослых детей. Фирма у неё нормальная, госзаказы берёт, ремонты всякие. Чёрный мерс у неё один такой на всю Тулу — приметный.
— Понятно.
— А тебе-то она зачем? — Зоя наклонилась ближе. — Мариш, я ж вижу — ты сама не своя уже неделю. Случилось что?
Марина помолчала. Соврать или сказать правду?
— Клиент потенциальный, — выдала она. — Корпоратив хочет у нас провести. Вот проверяю, что за человек.
Зоя прищурилась.
— Ага. Корпоратив. И ради этого ты машину пробиваешь через гаишников.
— Зоя...
— Ладно-ладно, — та подняла руки. — Не хочешь говорить — не надо. Но если что — я рядом.
Она вышла, а Марина осталась сидеть, уставившись в стену.
Вера. Строительная фирма. Разведённая, двое детей.
Два года назад купила машину. В другом салоне.
А значит, с Игорем познакомилась не через работу. Значит, это что-то другое.
***
Вечером Марина сидела одна в пустом ресторане. Гости разошлись, персонал убирал зал, на кухне гремела посуда.
Она открыла ноутбук, вбила в поиск: «Вера строительная фирма Тула».
Нашлось быстро. Сайт компании, фотография директора — та самая женщина. Короткая стрижка, уверенный взгляд, дорогие серьги. «Вера Александровна, основатель и руководитель».
Марина рассматривала фото. Красивая. Не молоденькая, но красивая — из тех женщин, которые умеют стареть достойно. Успешная. Явно при деньгах.
И что ей нужно от двадцативосьмилетнего продавца машин?
Ответ напрашивался сам собой. Такой очевидный, что Марина даже поморщилась.
Но тогда получается — Игорь не просто изменяет Кате. Он её использует. Строит параллельную жизнь. С одной стороны — молодая наивная невеста с мамой-рестораторшей. С другой — взрослая состоятельная женщина.
И кто из них для него настоящая?
— Марина Сергеевна?
Она вздрогнула. Павел стоял рядом с тарелкой в руках.
— Извините, если напугал. Вы весь день ничего не ели. Вот, попробуйте.
Он поставил перед ней тарелку — что-то мясное с овощами, красиво оформленное.
— Это что?
— Телятина с печёными овощами. По моему рецепту. Не из вашего меню, просто... — он замялся. — Приготовил. Вдруг понравится.
Марина посмотрела на него снизу вверх. Большой, неловкий, с добрыми глазами. Притащил ей ужин, хотя она не просила.
Когда в последний раз кто-то о ней заботился?
— Спасибо, — сказала она и почувствовала, как горло сжалось.
— Не за что.
Павел кивнул и ушёл обратно на кухню. Марина смотрела ему вслед, потом опустила глаза на тарелку.
Попробовала. Вкусно. Очень вкусно.
И впервые за эти дни почувствовала, как что-то внутри отпускает. Совсем чуть-чуть. На минуту.
А потом снова вспомнила Веру, Игоря, чёрный «Мерседес» — и всё вернулось.
Два года. Если Зоя права — Вера и Игорь знакомы как минимум два года. А Катя с ним встречается четыре месяца.
Это не случайная интрижка. Это что-то серьёзное.
И надо понять — что именно.