В старой «хрущевке» пахло пылью и жареным луком — этот вездесущий запах просачивался через вентиляцию от соседей и въедался в одежду намертво. Анжела сидела на продавленном диване, поджав ноги, и зло смотрела в стену. Вокруг, в тусклом свете единственной лампочки (вторая в люстре перегорела сразу, как они вошли), зловеще розовели те самые обои в цветочек, над которыми когда-то потешалась свекровь. Теперь эти цветы казались насмешливыми глазами. Она с остервенением тыкала в экран Пашиного смартфона. Свой она в порыве истерики разбила о стену еще час назад, и теперь трещины на чужом экране раздражали её так же сильно, как и монотонно капающий кран на кухне. — Анжела, брось ты это, — Паша сидел за шатким столом, уронив голову на руки. Перед ним стояла тарелка со слипшимися макаронами. — У нас денег осталось на две недели. Надо работу искать, а не в хакеров играть. — Заткнись! — шикнула она, не поднимая головы. — Ты не понимаешь. Она унизила нас. Вышвырнула, как котят, из нашего дома. — Из
Публикация доступна с подпиской
Доступ к продолжению рассказов