Первое селфи со мной появилось во вторник утром.
Я листал галерею в поисках скриншота с адресом стоматологии, который я сделал неделю назад, когда наткнулся на фотографию. Я сам, собственной персоной, в любимой синей куртке, улыбаюсь в камеру. За спиной — какая-то набережная, чайки, яркое небо. Красиво. Вот только я никогда там не был.
Я уставился на экран. Куртка точно моя, с характерной царапиной на рукаве. Лицо тоже моё, только счастливое. Даже родинка под левым глазом на месте. Но я эту фотографию не делал. Я вообще не помню, когда в последний раз был на море. Года три назад, не меньше. Точно три. Еще погода была не очень.
Может, глюк какой-то? Облако синхронизировалось с чужим телефоном? А так бывает? Я проверил дату — вчерашнее число. Понедельник. Весь понедельник я просидел в офисе, разгребая квартальный отчёт. Свидетелей тому — двенадцать коллег и гора пустых стаканчиков из кофемата. Нет, я не кофеман, весь коллектив старался.
Я удалил фото и забыл о нём до среды.
В среду утром фотографий было уже две.
Первая: я сижу в каком-то уютном кафе с панорамными окнами, передо мной круассан и капучино с рисунком. Я смотрю в камеру с таким довольным выражением лица, словно у меня лучший день в жизни. Дата — вчера, вторник. Но вчера я пришел домой в девять вечера, что-то поел и рубился в старую стратегию до полуночи. Один. Никаких кафе.
Вторая фотография была ещё более странной: я на каком-то концерте, в толпе, с поднятой рукой. Вокруг люди, сцена, огни. Весело, наверное, было. Выражение лица счастливое, немного пьяное. Дата — тоже вторник, только поздний вечер.
Сердце забилось быстрее. Я посмотрел на геолокацию — Барселона. Приплыли. Где я, а где Барселона! И зачем мне концерт, я бы лучше на футбол…
Барселона? Я никогда не был в Испании. У меня даже загранпаспорта нет. Хотя был когда-то.
Я начал лихорадочно проверять телефон. Антивирус ничего не нашёл. Аккаунт не взломан. Облачное хранилище доступно только с моих устройств. Я позвонил в поддержку оператора — мне вежливо объяснили, что никакой подозрительной активности не зафиксировано.
— Может, вы сами делали эти фото и забыли? — предположила девушка из техподдержки. Очень смешно, однако.
— Я не был в Барселоне, — медленно проговорил я.
— Тогда, возможно, кто-то из близких пошутил, получив доступ к вашему телефону?
Но никто не имел доступа к моему телефону. Я живу один. То есть, вообще один. Как перст…
В четверг фотографий стало пять.
Тут я на пляже. А здесь - в горах, на фоне снежных вершин. Я в каком-то музее, показываю знак «peace» возле старинной картины. Я на яхте, чёрт возьми, в белой рубашке нараспашку, с бокалом шампанского. И последнее — я сплю в огромной кровати в номере отеля, фотография сделана будто кем-то другим, но в углу видна моя рука, протянутая к камере.
Я не спал. Не ел. Просто сидел и смотрел на эти фотографии.
Это была моя жизнь. Но не та, которой я живу. Та, которой я мог бы жить, наверное.
Я ведь когда-то мечтал о путешествиях. Откладывал деньги, строил планы. Но потом была ипотека. Потом кредит на машину. Потом мама заболела, и все накопления ушли на лечение. Потом просто стало некогда мечтать. Работа, дом, сериалы, сон. По кругу.
А этот человек на фотографиях... он живёт. Он выбрал другой путь.
В пятницу я не пошёл на работу. Сидел дома и ждал. Фотографии приходили уже каждые два-три часа. Утром — завтрак в парижском кафе. Днём — селфи на фоне Эйфелевой башни. Вечером — я с какой-то девушкой, оба смеёмся, она целует меня в щёку.
Я почувствовал тошноту. Не от страха. От зависти.
Тот Я был счастлив. А я — нет. От слова совсем.
В субботу я принял решение. Уволился по электронной почте. Снял квартиру с посуточной арендой. Купил билет на первый попавшийся рейс — оказалось, в Прагу, виза не нужна. Сунул в рюкзак джинсы, футболки, зарядку. Закрыл дверь, даже не оглянувшись.
Если где-то существует другая версия меня, которая живёт правильно, может, мне пора начать жить так же?
В самолёте я достал телефон. Новых фотографий не было. Я облегчённо выдохнул и задремал.
Проснулся от вибрации. Новое фото.
Я открыл галерею и замер.
На снимке был я. В салоне самолёта. В этом самолёте. На моём месте. Я смотрел в камеру с лёгкой улыбкой, за окном облака.
Но я эту фотографию не делал.
Я медленно повернул голову. Через проход, тремя рядами впереди, сидел мужчина в синей куртке. Точно такой же, как моя. Он смотрел в окно, подставив лицо солнцу.
Я не видел его лица. Но я знал — это я.
Он повернул голову назад. Я напрягся. Наши взгляды встретились. Он улыбнулся, кивнул — как старому знакомому — и снова отвернулся к окну.
А я сидел, вцепившись в подлокотник, и думал: кто из нас настоящий? И что будет, если мы окажемся в одном месте? Как там в фантастике – темпоральный взрыв?
Телефон снова завибрировал. Я боялся смотреть, но всё же посмотрел.
Новое селфи. Мы оба в кадре. Он — впереди, я — сзади, размытый. Он улыбается. Я смотрю на него с ужасом.
И под фотографией подпись, которую я точно не писал:
«Скоро ты поймёшь. Один из нас должен исчезнуть. Я выбрал жить так, как мне нравится. А ты?»
Самолёт качнуло. Объявили посадку через двадцать минут.
Мужчина в синей куртке встал и пошёл в сторону туалета. Проходя мимо, он обронил:
— Добро пожаловать в мою жизнь.
Голос был мой. Абсолютно мой.
Я сидел, не в силах пошевелиться, и чувствовал, как с каждой секундой становлюсь всё более призрачным. Словно исчезаю. Словно меня никогда и не было.
А в телефоне появилось последнее фото.
Пустое кресло. Моё кресло. С подписью:
«Спасибо, что отпустил».
Понравился рассказ? Подписывайтесь — впереди ещё много захватывающих историй. Так вы будете первыми видеть все новинки.