Часть цикла «Раздел 1:01» на ЯПисатель.рф
Виктор нашёл дневник на чердаке съёмного дома. Пожелтевшие страницы были исписаны детским почерком — одна и та же фраза, сотни раз: «Она считает до семи. Когда досчитает — войдёт». Он усмехнулся и отложил тетрадь. Старые дома полны чужих странностей.
Дом достался ему на удивление дёшево. Хозяйка, пожилая женщина с потухшим взглядом, почти не торговалась. Только попросила не трогать чердак без крайней необходимости. Виктор, конечно, полез туда в первый же день — искал, где проложить новую проводку.
Теперь он лежал в темноте спальни, слушая, как старый дом скрипит и вздыхает. Ветер за окном стих около полуночи, и наступила та особенная тишина, которая бывает только в деревенских домах — когда слышишь собственное сердцебиение.
— Один... — прошелестело откуда-то из-за стены.
Виктор замер. Голос был тихим, почти неразличимым — как будто кто-то шептал, прижавшись губами к обоям с той стороны.
Он сел на кровати, прислушиваясь. Тишина. Наверное, показалось. Нервы после переезда, новое место, странный дневник...
Он снова лёг и закрыл глаза.
— Два...
Теперь он отчётливо слышал — женский голос, но странно искажённый, словно говорившая забыла, как правильно произносить слова. Как будто она не говорила много-много лет и теперь заново училась.
Виктор включил лампу. Комната была пуста. За окном — непроглядная темнота августовской ночи без луны. Он встал, подошёл к стене. Приложил ухо.
Ничего.
Минуту он стоял так, чувствуя себя идиотом. Потом вернулся в кровать, но свет выключать не стал. Достал телефон — три часа ночи. До рассвета ещё далеко.
Он, должно быть, задремал, потому что следующее, что услышал, заставило его подскочить:
— Три...
Голос стал ближе. Теперь он шёл не из-за стены, а откуда-то из угла комнаты. Из того тёмного угла, куда не доставал свет лампы.
Виктор схватил телефон, включил фонарик, направил луч в угол. Пусто. Только старые обои с выцветшими розами и паутина под потолком.
Он заставил себя рассмеяться. Вышло неубедительно.
— Хватит, — сказал он вслух. — Хватит себя накручивать.
Его голос прозвучал глухо, словно комната проглотила звук. И в наступившей тишине он услышал:
— Четыре...
Это было прямо за дверью. За закрытой дверью спальни.
Виктор не считал себя трусом. Он вырос в неблагополучном районе, служил в армии, работал на стройке. Он видел вещи, от которых другие теряли сон. Но сейчас, в этой комнате, в этом чужом доме посреди ночи, он почувствовал, как его позвоночник сковывает первобытный, животный страх.
Он медленно поднялся с кровати. Подошёл к двери. Взялся за ручку.
Дерево было ледяным, хотя в доме топилась печь. Читать далее ->
Подпишись. Пушкин бы подписался
#ужас #счёт #призрак #старый_дом #чердак #преследование #ночь #шёпот