Есть особая магия в письмах, написанных стихами — они не просто путешествуют сквозь расстояния, они прорастают.
Когда человек склоняется над бумагой в тишине позднего вечера, когда подбирает слова так, будто нанизывает капли росы на паутинную нить — он совершает древний ритуал. Он отщепляет кусочек своей души, заворачивает его в метафоры и отправляет в мир. И письмо это — живое. Оно дышит между строк, оно несёт тепло пальцев, что держали перо, оно хранит биение сердца в паузах между словами.
Говорят, что когда два человека пишут друг другу по-настоящему — откровенно, обнажённо, без масок — между ними протягивается серебряная нить. Невидимая для глаз, но ощутимая для души. И по этой нити, словно по телеграфному проводу из лунного света, летят не только слова — летят сны, предчувствия, необъяснимые волнения.
Ты вдруг просыпаешься среди ночи с именем на губах. А за тысячу километров кто-то в этот самый миг выводит это имя на бумаге.
Письмо в стихах — это не просто послание. Это приглашение в свой внутренний храм, куда не пускают случайных гостей. Это ключ, выкованный из уязвимости. «Вот, — говорит пишущий, — вот моя нежность, моя боль, мой восторг перед закатом, моя тоска в четыре утра. Я доверяю тебе всё это, потому что знаю — ты не разобьёшь».
И тот, кто получает такое письмо, становится хранителем чужого света.
Старые алхимики верили, что искренние слова меняют структуру воздуха. Что признание, написанное дрожащей рукой, оставляет след в ткани мироздания. Что два человека, обменивающиеся стихами-откровениями, постепенно начинают видеть одни и те же сны, чувствовать приближение писем до того, как те отправлены.
Может, поэтому мы так боимся писать по-настоящему. Ведь настоящее письмо — это не текст. Это мост. Это портал. Это рука, протянутая сквозь пространство и время.
И когда кто-то берёт эту руку — происходит чудо.
Два одиночества перестают быть одинокими. Не потому, что они рядом — они могут быть на разных концах земли. А потому, что они узнаны. Потому что кто-то прочёл между строк то, что ты сам боялся произнести вслух. Потому что твои метафоры нашли того, кто умеет их расшифровывать.
Пиши письма. Пиши стихами, если умеешь. Пиши неуклюже, если не умеешь — это ещё честнее. Пиши о том, как пахнет дождь в твоём городе, о том, что снилось, о том, чего боишься, о том, на что надеешься.
Потому что где-то есть человек, который ждёт именно твоих слов.
И серебряная нить уже дрожит в ожидании.
💥💥💥
Здравствуйте, дорогие друзья и гости канала!
Сегодня не просто пост, статья или откровение! Да, это моё откровение !
Автор дружественного канала вдохновил меня на написание стихотворения!
Утром я открыла его пост и рука сама потянулась чтобы ответить. Вокруг меня уже шумели дети, постепенно собираясь из разных уголков района. Я что-то отвечала на их вопросы, обнимая их одной рукой, а вторая рука уже следовала за мыслью...
Это не обыкновенная магия!
Порой я сама не могу объяснить почему так происходит. Откуда рождается ментальная связь с человеком, которого не видел никогда. Что это, если не звёзды?!
И, пока не перешла к самому стихотворению, хочу представить немногих из друзей, с которыми довелось общаться в стихах. И которым писала письма, в том числе в стихах. Что мне дало это моё умение?
Я перепрошила свой мозг. Вытаскивать на поверхность недра души - это не смелость и не умение. Это способность раздеться до наготы своей душой. Кто пробовал, тот знает как это всё даётся обычному человеку.
Мой ответ! 👇
Пишу я именно тебе,
А почему?! Сама не знаю!
Я по кусочкам собираю,
Всё что сложилось по судьбе.
А помнишь первый наш вагон?
Он гнал на прошлых полустанках
И на сгоревшие останки
Ложилось небо будто сон.
Я доверяла не тебе,
А своей жизни в этом мире.
И мы, как в старенькой квартире,
В вагоне том, судьба в судьбе.
Читай пожалуйста меня,
Сквозь города, века и страны,
Пусть будет мир немного странный,
Ты строчки эти не меняй.
Я в них, то нежности каприз,
То страшной бури отголоски,
Я в эти строчные полоски,
Вложила больше, чем вся жизнь.
А если хочешь, можешь сжечь,
Я в твоей памяти останусь.
Как остановок прошлых данность,
В тебя вольётся писем речь.
Андрей, автор канала, представленного выше, продолжил...
Пиши, родная именно ко мне
А почему? Тебе скажу я точно
И по судьбе у нас всё будет прочно.
Мы встретимся наверно на Луне.
Я помню как наш поезд с рельс слетел
Писал тебе про это я когда-то
На полустанках ждал я адресата
И всё под нос себе чего-то пел.
Зря доверяла ты тогда не мне
Ведь твоя жизнь всегда хотела больше
А я б ласкал тебя как можно тоньше
В вагоне том судьба моя к судьбе.
Читать тебя я был бы вечно рад
Через года, века и даже вечность
Ведь это только наша бесконечность,
Где я прошёл с тобою даже ад.
Нет, для меня ты вовсе не каприз,
И в послевкусии ни грамма лести,
И у упрёков нет обычно мести
Здесь только жизнь - один, любимой приз.
Я жечь совсем не буду ничего
Ведь ты же моя шкурка от лягушки
Я за тобой как в омут мёртвой тушкой
Нырну и больше в мире никого…..
И я конечно не забыла про своих друзей о которых шла речь выше.
Самая романтичная ❤️👇
Самый стойкий ❤️👇
Самый хороший ❤️👇
Самая крутая и любимая ❤️👇
Самая замечательная ❤️👇
Самая
оригинальная ❤️👇
Самые любимые❤️👇
И это только те, которые самые!
А вообще таких друзей у меня бессчётное множество !
И я это только сейчас поняла.
И да, они все очень сложные для меня. Каждый по своему !
Пусть это будет сегодня пост о моей благодарности жизни за них!
Спасибо ещё раз Андрею!
За вдохновение и поддержку! Он вчера меня так хвалил, а на лесть я падкая.
P/s:
Всем добра! Даже тем, кто отписался!
Ненадолго выпадаю. Очень хочу прочитать всех, кто у меня в подписках. И обязательно это сделаю чуть позже. Сегодня меня ждёт поезд, вечерний вокзал - ммммм, романтика! И мои любимые внучки!
Всех обняла!