– Встаем в колонну! – гаркнул в мегафон распорядитель.
Послушно встали.
– Оркестр готов?
Оркестр повернулся и кивнул трубами.
– Внимание! Музыка! Пошли!!!
Грянул марш. Взлетела пыль от подошв.
Распорядитель с повязкой на рукаве довольно оглядел нас и пошел впереди, высоко поднимая ноги.
У колонны ни начала, ни конца. Флажки правофланговых. Сила и мощь. Гордость друзей. Ужас врагов. Идём мерно и мощно. Дрожит земля.
На привалах травим анекдоты и славим распорядителя. Идём день за днём, километр за километром.
Меняем дни, месяцы, годы. То тут, то там ропот.
– Куда?.. Зачем?.. Почему?..
Недовольных изгоняем из строя. Идём дальше.
Затерялись флажки. Странная музыка впереди. Где геликон? Тромбоны? Флейта-пикколо и та куда-то слиняла. Что флейта? Распорядитель где?!
– Свалил куда-то. Вон повязка валяется.
Растерянно оглядываемся. Где мы? Куда зашли? Что дальше?
Кто-то подобрал и нацепил на рукав повязку.
– Чего встали? Надо идти.
Переругиваясь, занимаем места в колонне. Нас стало меньше, мы словно жмёмся друг к другу.
Глухо бьет барабан. Не строевой шаг, шарканье. Исчезли плакаты и призывы. Заброшенные деревни. Где-то стреляют. Стелется дым пожаров.
С дороги не сойти. Вокруг таблички «Частная территория!». У нас закончилась еда. Ботинки дырявые.
– Куда мы идём? – отчаянно кричу.
– Хрен его знает, – зло отвечает кто-то.
Давно пора остановиться. Но барабан бьёт по голове, как заведенный: «Бум-бум-бум».
– Поднажми, ребята! Через двадцать километров новые ботинки, через сорок полевые кухни варят кашу. Через шестьдесят… Все, кто дойдёт, получат… наградят… присвоят…
Мы давно никому не верим, но упрямо идём куда-то.
Только бы барабан уцелел. Без барабана никак. Без барабана все бессмысленно.
Андрей Макаров
02.26