Иногда чужая история вдруг задевает так сильно, будто её писали про тебя. Вроде ничего особенного, обычная жизнь, обычные ситуации. Но в какой-то момент становится ясно, что это не просто рассказ. Это отражение. Телефон лежал рядом и снова завибрировал.
Она даже не стала брать его в руки, сразу поняла, кто пишет и с какой просьбой. Раньше она отвечала быстро. Всегда. Даже если была уставшей, даже если хотелось тишины. В этот вечер она сидела на кухне с чашкой чая и смотрела в окно. День был длинным, разговоров хватило, сил не осталось. Она подумала, что ответит позже. Или завтра. Или не ответит вовсе. Прошёл час. Потом ещё один. Внутри было тревожно, но вместе с этим неожиданно спокойно. Она поймала себя на мысли, что впервые за долгое время ничего не делает для других. На следующий день выяснилось, что вопрос решился без неё. Никто не обиделся. Мир не рухнул. А у неё появилось странное чувство. Будто она наконец выдохнула. Они ужинали молча. Так было уже давно. Она машинально раскла