На протяжении всей дороги домой было больно. Если сказать, что просто больно — значит не сказать практически ничего. Мне казалось, что боль такая, будто у меня оторвали кусок… кусок моей плоти… Как будто кто-то ухватился зубами и резко дёрнул, выхватив немаленькую часть. И сейчас я сижу вся такая слабеющая, истекающая кровью, без возможности перебинтовать эту рану. Я плакала и вглядывалась в окно, в быстро пролетающие мимо поезда пейзажи. Если рядом появлялись дети, то я делала вид, что просто любуюсь видами из окна, быстро вытерев слёзы. Старшие ехали в соседнем купе, со мной в купе ехали самые маленькие. Страх этой боли держал меня в этом браке. Я не хотела переживать всё это. Те, кто прочитают эти строки, не смогут себе представить, как изнутри меня разрывало на кусочки. Я думаю, сильнее этой боли только боль утраты близкого человека. Мне казалось, что я не переживу — сердце просто разрывалось от боли и обиды. Я проклинала его, я проклинала себя, я проклинала весь мир. Изначально об
Публикация доступна с подпиской
Мои заметки без фильтров 💌