Зимует лес, поскрипывая тихо, И крошит булку снега на тропу. Кому-то славно, а кому-то лихо, И ветка в инее хрустальну тетиву Натянет до разрыва, как до звона, Дождавшися падения и стона, Удар придётся прямо по стеклу - По лужи льду столь узкого оконца. В которое заглянет вряд ли солнце. А небо облаком опять заволокло. Оно собой незримо увлекло... От взгляда и вперёд, до той черты, Что ускользает. Исказив черты, Ты улыбнёшься, будто бы заплачешь. Всё как всегда, ты чувства, верно, прячешь. Поскрипывая тихо, дремлет лес. Запорошён, во льду. глубокий плес. И звон ручья. и дятла дробь несмела. И всё вокруг в холодной пудре мела... ©Иоланта Сержантова Из рукописи стихотворного сборника "Музыка в прозе"