История 1:
Я хочу поделиться одной историей, после которой я не спала неделю. И она произошла со мной на самом деле... К сожалению...
Значит, была я в этой кофейне, ждала потенциальную рекламодательницу. Зовут её Вероника. Заходит — и просто тишина в зале... Весь зал на нее посмотрел. Выглядит… ну, как будто с обложки! Идеально всё: лицо, волосы, одежда... Я таких не оченнь люблю, если честно, больше нравится естественность и самобытность, а не модные веяния, но это как по мне, у нее, видимо, было иное мнение.
Сели, начали про бюджет говорить. А у меня в голове будто шум какой-то, будто я не выспалась. А её голос такой… бархатный, глубокий... и он прямо в мозгу у меня оседает, словно пыль. И тут она, так непринуждённо, говорит: «Знаешь, я своих подписчиков не только гадать учу и в судьбе разбираться... На самом деле я с тёмными силами работаю, контракты заключаю»...
Я думала, шутит, но смеяться не стала. Сижу как приклеенная. А она наклоняется, и её улыбка… Ребята, я никогда такой не видела. Губы в улыбке, а глаза - как у змеи, прямо дьявольская усмешка.
И она начинает рассказывать: «Я могла бы и тебе помочь. Ты же хочешь, чтобы каждая твоя публикация набирала кучу просмотров? Чтобы бренды готовы были месяцами место на рекламу ждать? Чтобы ты никогда не старела? Просто соглашайся... Поверь - ты такая не одна! Не надо отказываться... Все эти успешные блогерши... Бизнесс-леди... Многие были моими клиентами».
И знаете, что самое страшное? В этот момент это казалось ЛОГИЧНЫМ. В голове поплыли картинки: я с миллионом подписчиков, я на интервью, коллаборации с брендами… Я уже почти кивнула. Я реально чувствовала, как моя воля исчезает! Это был не гипноз в киношном смысле.... Это было… как будто все твои страхи и мечты взяли, завернули в красивую обёртку и подсунули тебе, и ты уже тянешься, чтобы взять...
У меня внутри всё кричало «нет», а язык будто немой. Я через силу улыбнулась, а у самой чуть не слезы в глазах. Говорю, мол, если ты и так такая успешная - зачем понадобилась реклама у такой скромной личности, как я. А она так насмешливо откинулась на спинку диванчика и говорит: "Мне не столько реклама твоя нужна, как новые контракты..." И от ее пристального взгляда и усмешки стало не по себе, все внутри сжалось и тут я случайно прикусила щеку до крови. Резкая боль, вкус железа... Меня будто вырвало из ее ловушки. Я вдруг увидела её глаза - в них на секунду мелькнуло раздражение, будто я испортила ей всю картину.
Я вскочила, еле выговорила: «Нет, спасибо! Я отказываюсь... И от рекламы, и от всего». Чуть не упала, пока шла к выходу. Она что то говорила мне в догонку, но я не поняла что именно.
Вы не представляете как страшно мне тогда стало... Вот все привыкли думать, что сделка с демоном - это какая-то церемония, кровь, пергамент, метафизическая чертова ручка... Ан-нет!
Всё гораздо страшнее! Это может быть и просто разговор за кофе с красивой девушкой... Это тихий, ласковый голос, который говорит тебе именно то, чего ты хочешь больше всего. А сопротивление ощущается… будто ты плывёшь против ураганного течения, где каждую секунду тебе шепчут: «Расслабься, это же твоя мечта».
Я не знаю, кто она была на самом деле и умела ли Вероника что-то такое... Но я сбежала и не жалею, хотя цену за рекламу она предлагала очень хорошую.. И этот случай я теперь вспоминаю каждый раз, когда мне кажется, что я готова на всё ради хайпа. Всем берегите себя... И свою душу...
История 2:
Я всегда считал себя рациональным человеком. Призраки, паранормальные явления – это для фильмов. Но то, что случилось в квартире на проспекте Мира, я до сих пор не могу объяснить.
Мы с девушкой Катей искали съемное жилье и наткнулись на отличный вариант: двухкомнатная квартира в старом, но ухоженном доме, по цене однушки. Хозяйка, пожилая женщина, показалась мне немного странной. Она смотрела не на нас, а куда-то мимо, и все время поправляла на шее шарф, хотя на улице было лето.
«Квартирка хорошая, тихая, - сказала она. - Но есть условие: шкаф в прихожей заперт. Его открывать не нужно... Там старые вещи моего мужа, они мне дороги».
Мы с Катей переглянулись и пожали плечами. Странно, но не критично. Шкаф и правда был огромный, темный, с массивным висячим замком.
Первые две недели все было идеально. Пока однажды ночью я не проснулся от звука. Негромкого, металлического: скрежет-щелк. Как будто ключ поворачивается в скрипящем замке.
Я лежал, прислушиваясь. Тишина. Решил, что показалось, и уже собирался снова заснуть, когда услышал новый звук. Тихое, медленное скри-и-ип. Будто дверца шкафа открывается.
Сердце упало куда-то в желудок. Я осторожно встал, взял с тумбочки тяжелую книгу (смешно, да?) и выглянул в коридор. Прихожая была темной, но свет уличного фонаря падал прямо на фасад шкафа. Дверца была закрыта. Замок висел на своем месте.
- Приснилось! - выдохнул я.
На следующее утро Катя спросила за завтраком: «Ты ночью куда-то ходил?»
Я похолодел.
- Ну да, а что?
-Не знаю… Проснулась, думала, ты воду пить пошел. Слышала, как в прихожей шаги. Но будто не твои. Они были… другие...
Мы решили, что это все нам приснилось или может звуки от соседей. Но семя сомнения было посеяно.
Через пару дней я заметил запах. Слабый, едва уловимый запах табака и чего-то затхлого, как в старом подвале. Он витал именно в прихожей, около того шкафа. Катя его не чувствовала.
А потом стали пропадать мелочи. Отвертка из ящика в коридоре, перчатки, рожок для обуви... Мы списывали это на нашу рассеянность и спешку по утрам.
Кульминация наступила в день перед выходными. Катя уехала к родителям, а я в первый раз остался ночевать в новой квартире один. Ночью меня разбудил не звук, а ощущение. Чувство, что в квартире кто-то есть. Не просто присутствия, а пристального внимания. Кто-то стоит в темноте и смотрит на меня.
Я включил свет. Пусто. Выпил воды, ругая себя за трусость, и снова лег. И тогда из прихожей донесся четкий, не оставляющий места для фантазий звук. Скрежет-щелк. Звук открывающегося замка.
Я не двинулся с места. Просто лежал, уставившись в потолок, слушая тишину, которая теперь казалась густой и тяжелой. Потом послышались тихие, шаркающие шаги. Они раздавались из прихожей… в сторону спальни.
Я зажмурился, не в силах пошевелиться. Шаги остановились прямо за дверью моей комнаты. Дверь была приоткрыта. Я видел полоску темноты в проеме.
И тогда я услышал дыхание. Тяжелое, хриплое, с легким присвистом. Оно было прямо за дверью!
Не помню, как дождался рассвета. Как только за окном посветлело, звуки прекратились. Я вскочил, схватил телефон и ключи и выбежал из квартиры.
Больше я туда не возвращался. Вещи потом забирала Катя с двумя друзьями при свете дня. Хозяйка вернула нам депозит без вопросов, ее лицо было каменным.
Иногда я думаю об этом... О старом шкафе в прихожей. И о том, что, возможно, там была не просто старая одежда. Может, там было что-то, что ждало, пока в квартире появятся новые жильцы. Что-то, что скучало по компании... Или по чему-то еще.
Я до сих пор вздрагиваю, когда слышу пронзительный скрип даже днем. И теперь я точно знаю: если что-то кажется слишком хорошим, чтобы быть правдой, спроси себя — что скрывается за закрытой дверью. И главное — кто и зачем может тебя там ждать...
История 3:
Меня зовут Лёха, и вся эта история началась из-за моей глупой любви к острым ощущениям и старым промышленным зонам. Я снимаю атмосферные фото для своего блога - заброшки, туннели, развалины. В нашем городе есть место, которое все называют «Гнилой канал». Это отрезок старого дренажного коллектора, уходящий на пару километров под промышленную зону. Подростки рассказывают, что там в 90-е пропадали люди, а те кто выходил, слышали страшные звуки в темноте. Естественно, я считал это бредом.
Решил проверить. Взял друга Сашку, два мощных фонаря, GoPro- камеру и баллончик с перцовкой на всякий случай. Спустились через разваленную плиту на рассвете, чтобы к полудню мы уже были на выходе в другом конце.
Первые полкилометра были… обычными. Сыро, пахнет плесенью и железом, под сапогами хлюпает. Стены покрывают граффити. Мы даже посмеивались над своей «экспедицией».
Потом граффити кончились. И начались рисунки. Не краской, а чем-то вроде сажи или глиной. Примитивные, словно детские: стилизованные фигурки людей с большими глазами, странные символы, похожие на лестницы, уходящие вниз. Сашка нервно хмыкнул: «Кто-то постарался чтобы не прошенные гости испугались».
Именно тогда мы впервые услышали звук... будто что-то тяжёлое и мягкое шлёпало по воде далеко впереди. Огни наших фонарей выхватывали только бесконечный круглую трубу, уходящую в черноту. Мы замолчали, но двинулись дальше.
Через некоторое время Сашка, который шёл впереди, резко остановился.
— Слышишь?
Я не слышал ничего... Тишина. И потом вдруг тот же шлепок, но уже за нашими спинами... Ближе... как будто что-то обогнуло нас, не выходя на свет.
Мы ускорили шаг.
Потом я заметил «подарки». На небольших уступах в стенах, в нишах, лежали аккуратные груды… вещей. Не мусора. Целенаправленно собранные: сгнивший кроссовок, пустая фляжка, обрывок ремня, ржавый складной нож. Как маленькие алтари забвению. От этого стало по-настоящему не по себе.
— Давай валить отсюда! - прошептал Сашка. Его фонарь дрожал в руке.
Мы почти побежали, спотыкаясь, наши шаги и тяжёлое дыхание эхом отражались от стен. И это эхо… оно стало неправильным. Оно не затухало, как должно было... Оно будто бы множилось, добавляя лишние, едва уловимые призвуки — шарканье, ещё один шлепок по воде.
В конце концов, вдалеке забрезжил свет — это был выход. Мы выскочили на дрожащих ногах под свинцовое небо, задыхаясь от облегчения. Сели на землю, смеясь от сброшенного напряжения...
Я полез в рюкзак за водой и вдруг понял, что исчез мой складной мультитул. Новенький, блестящий... Я точно брал его с собой.
— Саш, а мой нож не у тебя?
— Нет, - он проверил по карманам. И его лицо побелело. — Запасные батарейки… они были в наружном кармане... А теперь нету...
Мы переглянулись... Мы ничего не роняли, точно брали эти вещи с собой...
Мы молча встали и пошли прочь от этого выхода... Я не оглядывался, смотрел под ноги и все думал о том что с нами приключилось...
Теперь я знаю, что легенда о «Шлёпающем» из Гнилого канала не совсем выдумка... По крайней мы с другом теперь понимаем откуда взялись эти разговоры о подземном жителе коллектора.