Я стояла посреди гостиной и смотрела на итальянские обои, которые мы выбирали три недели. На встроенный шкаф, который делали по моим эскизам. На дорогой ламинат, который я оплатила со своей квартальной премии.
Всё это было красивым, новым и… чужим. — Не нравится что-то? — голос Игоря звучал равнодушно. Он сидел на том самом диване, который я заказывала в цвет штор. — Ну так дверь там. Квартира моя, документы на меня. А то, что ты тут ремонт затеяла — это твоя инициатива. Я тебя не просил. Это было как удар под дых. «Не просил».
Действительно. Он не просил. Он просто жил в «бабушкином варианте» с отваливающейся плиткой и говорил: «Денег нет, но вы держитесь». А я хотела жить в чистоте. И сделала всё сама. Когда я переехала к Игорю, его «двушка» напоминала музей советского быта 80-х. Текущие краны, скрипучий паркет, пыльные ковры.
— Игорек, давай хоть косметику сделаем? — предлагала я.
— Да зачем? Нормально же. Чисто, не капает на голову. Лишних денег нет, — отмахивался он. Я зарабатывал