Игорь ворвался в спальню с грацией раненого фавна. На нем был шелковый халат, опасно распахнутый ровно настолько, чтобы продемонстрировать абонемент в спортзал, срок действия которого истек еще в прошлом году. Оксана лежала на кровати в атласной сорочке, лениво перелистывая каталог «Хозтовары-2026». – О, моя госпожа! – Игорь рухнул на ковер, картинно заломив руки. – Твоя красота затмевает разум, а твой гнев слаще меда. Я готов на все! Скажи слово – и я достану тебе луну с неба. Я вскарабкаюсь на край Вселенной, чтобы содрать этот сияющий диск и положить к твоим божественным стопам! Оксана даже не шевельнулась, лишь перевернула страницу, где рекламировали набор ершиков. – Кастрюлю купи, – глухо отозвалась она. – С толстым дном. Чтобы каша не пригорала, как твои метафоры. Игорь замер. Его внутренний поэт получил пощечину, но это только подстегнуло воображение. Он подполз ближе, чувствуя коленями ворс ковра, и коснулся губами края ее одеяла. – ...и звезды! – прошептал он, обдавая ее жаром