Было время, когда я думала, что мечты — это для детей. Или для наивных. Что-то вроде воздушных шаров, которые красиво взлетают, а потом неминуемо лопаются о сухие ветки реальности. Я сложила свои шары в дальний ящик и сказала: «Будем жить по факту. Без фантазий».
И жизнь стала очень... фактографичной. Точно измеряемой. Предсказуемой. И такой тихой, что в тишине этой начал слышаться тонкий, надрывный звон — звон тоски по чему-то, чему даже имени не было.
А однажды, перебирая старые книги, я уронила одну. Из неё выскользнул пожелтевший листок. Детский рисунок. Дом у моря. Яблоня во дворе. И я подписала тогда, в семь лет: «Мой дом мечты».
И что-то во мне ёкнуло. Не от боли, а от узнавания. Я посмотрела вокруг своего аккуратного, фактографичного жилища. Всё было на месте. Всё было правильно. Но не было ни моря, ни яблони. И не потому, что не могло быть. А потому, что я перестала держать в уме их образ.
Тут я и поняла главное. Мечта — это не волшебная палочка. Это компас. Ты не загадываешь желание и не ждёшь, пока фея его исполнит. Ты просто начинаешь идти в сторону того, что нарисовано на стрелке.
Я достала тот рисунок. Приклеила его на холодильник. И стала потихоньку, почти несмело, мечтать снова. Не о громадном и невозможном. О малом. О том, чтобы в субботу поехать не на дачу к родителям, как «надо», а просто в лес. О том, чтобы записаться на те курсы языка, о которых думала десять лет. О том, чтобы сшить себе платье, а не покупать сотый вариант «практичного и недорогого».
И вот что стало происходить.
Мечта превращалась в желание. «Хочу в лес» — становилось конкретным: «Хочу в сосновый бор за городом, взять с собой термос и книгу».
Желание превращалось в цель. Я искала на карте этот бор. Смотрела расписание электричек. Откладывала дела на субботу.
Цель рождала действие. Я покупала билет. Паковывала рюкзак. И ехала.
И в лесу, слушая тишину, я понимала: это и есть сбывшаяся мечта. Не грандиозная. Маленькая. Но настоящая. Она пахла хвоей и свободы.
Так, шаг за шагом, я стала ткать свою жизнь из этих маленьких воплощённых грёз. Курсы языка привели к новой работе. Сшитое платье — к уверенности, что я могу создавать красоту своими руками. А мысль о море… мысль о море привела к тому, что я начала копить не «на чёрный день», а на билеты. И через год мы с мужем встретили рассвет на берегу.
Я ошиблась в самом начале. Мечты сбываются не вопреки реальности. Они сбываются через реальность. Ты загадываешь образ — а потом твои ноги, руки, голова начинают искать пути к нему. Вселенная (или тот самый креативный отдел на небе) начинает подкидывать возможности, совпадения, намёки. Но первый шаг — всегда твой. Шаг — признать: «Да, я этого хочу».
Теперь я знаю: мечтать — это не бездействовать. Это давать своей жизни направление. Это шептать миру на ухо сокровенное, а потом — брать лопату и начинать копать туда, куда указал твой внутренний компас.
И даже если до моря далеко, а яблоню пока негде сажать — у меня уже есть ветка в вазе на столе. И открытое окно, в которое доносится шум не моря, но реки. И это — уже часть той карты. Карты, которую я наконец-то разрешила себе рисовать.
Так что мечтайте. Не бойтесь. Это не побег от жизни. Это самый честный разговор с жизнью о том, какой вы хотите её видеть. А потом — просто начните откликаться на собственный шёпот. И вы увидите, как мир начнёт откликаться вам.