Пятница вечером. Мы с Андреем (ему тридцать три) поехали к его друзьям. На день рождения его друга.
Я надела новое платье. Купила торт. Настроение было хорошее.
Компания собралась человек десять. Все свои. Я знала их всех по несколько лет.
Сидели за столом, болтали, смеялись. Салаты, закуски, напитки. Музыка играла. Стандартная вечеринка.
Первый час прошёл нормально. Андрей общался с друзьями. Я болтала с девчонками. Всё как обычно.
Потом он начал странно себя вести. Косился на меня. Бросал какие-то фразы.
— Ольга, а ты где была в среду вечером? — спросил он вдруг.
— На работе допоздна, — ответила я. — Ты же знаешь, отчёт сдавали.
— Ага, на работе, — протянул он. — Интересная у тебя работа.
Друзья переглянулись. Атмосфера напряглась. Я не поняла, что происходит.
— Андрей, ты о чём? — спросила я.
— Ни о чём, — буркнул он и отвернулся.
Я решила не обращать внимания. Подумала, может, устал. Продолжила болтать с девчонками.
Через полчаса он снова завёл разговор. На этот раз громче.
— А в четверг где гуляла? — спросил он, перебивая общий разговор. — До девяти вечера тебя не было.
— Я была в спортзале, — сказала я. — Потом в магазин заехала.
— В спортзале, — передразнил он. — Может, с тренером своим там упражнения делала?
За столом стало тихо. Тишина. Все смотрели на нас. Мне стало неловко.
— Андрей, прекрати, — тихо сказала я. — О чём ты вообще?
— О том, что ты врёшь! — выпалил он. — Я знаю, что ты где-то пропадаешь!
Я похолодела. Меня затрясло от возмущения.
— Ты сейчас серьёзно? — спросила я. — При всех?
— А что, правда глаза колет? — продолжил он. — Телефон прячешь. Приходишь поздно. Постоянно где-то пропадаешь.
— Я работаю! — повысила голос я. — У меня дедлайны, проекты! Ты сам знаешь!
— Знаю, знаю, — кивал он. — Проекты. А с кем эти проекты делаешь, интересно?
Друзья молчали. Смотрели в тарелки. Хозяин попытался вмешаться.
— Андрюха, может, не надо? — сказал он. — Давайте не сейчас.
— Нет, пусть она ответит! — не унимался муж. — Я хочу знать правду! С кем ты мне изменяешь?
Меня передёрнуло. Вот оно. Публичное обвинение.
— Я тебе не изменяю, — сказала я медленно. — Никогда не изменяла.
— Признавайся, с кем ты встречалась? Врешь мне, — он стукнул он кулаком по столу.
— Ни с кем! — закричала я. — Откуда ты это взял?
Серьёзно? Он серьёзно?
— Я вижу! — орал он. — Ты изменилась! Новые платья, в зал записалась! Это всё для кого-то!
Я встала. Взяла сумку со стола. Руки дрожали от злости.
— Я хожу в зал для себя, — сказала я тихо. — Платья покупаю тоже для себя. И для тебя. Но ты это не ценишь.
— Для меня? — засмеялся он. — Не смеши!
— Всё, — сказала я. — Разговор окончен.
Я пошла к выходу. Он вскочил за мной.
— Ты куда? — крикнул он. — Мы не закончили!
— Мы закончили, — бросила я через плечо. — Окончательно.
Я вышла на улицу. Вызвала такси. Села внутрь и поехала домой.
В машине сидела молча. Водитель что-то спросил. Я не ответила. Смотрела в окно.
Дома я начала собирать вещи. Методично, спокойно.
Открыла шкаф. Одежда, обувь. Потом документы из ящика стола. Паспорт, свидетельство о браке. Косметика из ванной. Всё в чемодан.
Я не плакала. Не злилась. Просто собирала.
Андрей пришёл позже. Испуганный. Растерянный.
— Оль, прости, — начал он. — Я погорячился. Не знаю, что на меня нашло.
— Знаешь, — сказала я, закрывая чемодан. — Ты унизил меня при всех. Обвинил в том, чего не было.
— Я не контролировал себя! — оправдывался он. — Я не думал!
— Вот именно, — кивнула я. — Не думал. Не думал о моих чувствах. О моей репутации.
— Я исправлюсь! — клялся он. — Позвоню всем, извинюсь!
— Поздно, — сказала я. — Я не смогу тебя простить.
Нет. Такое не прощают. Он унизил меня при друзьях. Это не стирается.
Он пытался меня остановить. Хватал за руки. Умолял остаться.
Я не слушала. Молча застегнула чемодан. Надела куртку.
Я вышла из квартиры в два часа ночи. Взяла чемодан. Поехала к сестре.
Она открыла дверь. Сонная. Увидела чемодан. Ничего не спросила. Молча впустила.
Утром Андрей звонил раз двадцать. Писал сообщения длинные. «Прости», «Я был неправ», «Вернись».
Просил вернуться. Клялся, что это больше не повторится. Что он на себя не похож был.
Я не ответила ни разу. Заблокировала его контакт. Через неделю подала на развод.
Друзья потом рассказали. Он пришёл к ним извиняться. Сказал, что был неправ. Что он меня любит.
Но меня это не трогало. Уже нет.
Я сняла квартиру. Маленькую. Начала новую жизнь.
Без обвинений. Без подозрений. Без того, кто устраивает сцены на людях. Просто жила.
А вы бы простили мужа после такого публичного обвинения, или тоже ушли бы сразу?
Если любите нестандартные сюжеты — вам сюда