— Ты себе представить не можешь, какой он был! — подруга Светка давилась от смеха, показывая мне фотографии в телефоне. — Вот эта блондинка работала в соседнем отделе, а вот эту рыжую он на корпоративе подцепил. Ох, весёлые были времена!
Я смотрела на экран и чувствовала, как внутри что-то холодеет. На фото мой муж Глеб — молодой, с дурацкой причёской и наглым взглядом — обнимал очередную красотку. Судя по количеству снимков, красоток было немало.
— Слушай, и как мне теперь к этому относиться? — осторожно спросила я, откладывая телефон.
Светка отмахнулась:
— Да ладно, это же сто лет назад было! Он тогда вообще другим человеком был. Знаешь, как его в офисе называли? "Граблями". Потому что наступал на одни и те же грабли — влюблялся каждые два месяца в новую сотрудницу.
Домой я ехала молча. Светкины слова крутились в голове, складываясь в неприятную мозаику. Десять лет мы с Глебом вместе, восемь из них женаты. И за всё это время ни разу — слышите, ни разу! — он не упомянул о своём бурном прошлом.
— Привет, солнце! — муж встретил меня в прихожей с улыбкой. — Как съездила к Светке?
— Отлично, — я прошла мимо, старательно избегая его взгляда. — Узнала много нового.
Следующую неделю я провела в странном состоянии. Каждое его опоздание с работы казалось мне подозрительным. Когда он долго разговаривал по телефону в другой комнате — я напрягалась. А уж когда на экране высвечивалось женское имя...
— Юль, с тобой всё хорошо? — спросил Глеб однажды вечером, когда я в третий раз за ужином уронила вилку. — Ты какая-то не такая.
— Всё отлично, — я улыбнулась натянуто. — Просто устала на работе.
На самом деле я сходила с ума. Начала проверять его телефон, пока он в душе. Изучала карманы рубашек перед стиркой. Даже завела фальшивый профиль в соцсетях, чтобы проверить, не флиртует ли он с незнакомками в интернете.
Ничего. Абсолютно ничего подозрительного.
Но это только убеждало меня сильнее — значит, он просто хорошо маскируется. Ведь не зря же его называли "Граблями"! Такие люди не меняются, правда?
Апогеем стал вечер, когда я последила за ним. Глеб сказал, что задержится на работе из-за важного проекта. Я взяла такси и поехала к его офису. Два часа просидела в машине напротив, наблюдая за входом. Когда он вышел — один, уставший, с папкой документов под мышкой — я почувствовала себя последней идиоткой.
— Извините, я передумала, — сказала я таксисту. — Поезжайте обратно.
В ту ночь я не спала. Лежала рядом с мирно спящим мужем и думала: что со мной происходит? Я превращаюсь в параноика, в следователя, в того самого человека, которого всегда презирала — в того, кто роется в чужом белье в поисках улик.
Утром, когда Глеб ушёл на работу, я позвонила Светке.
— Слушай, а можно поподробнее про то время, когда его звали "Граблями"?
— Ну-у-у, — протянула она. — Это было лет пятнадцать назад. Глеб тогда только из института, молодой, красивый, девчонки от него без ума были. Он и сам голову терял постоянно. То в одну влюбится, то в другую. Правда, отношения у него всегда быстро заканчивались.
— А почему?
— Да он сам толком не знал, чего хочет. Увлечётся, встречается месяц-другой, потом понимает, что не то, и снова в поиск. Мы тогда все смеялись, говорили, что он как ребёнок в магазине игрушек — хватает всё подряд, но ничего толком не нужно.
— А когда это закончилось?
Светка задумалась.
— Знаешь, даже не помню точно. Помню только, что в какой-то момент он изменился. Стал серьёзнее, что ли. И через год уже познакомился с тобой.
После разговора я долго сидела на кухне, обхватив руками чашку остывшего чая. В голове складывалась картина: незрелый парень, который путал влюблённость с любовью, искал себя через отношения. А потом повзрослел, разобрался с собой и встретил меня.
Получается, я ревную к человеку, которого больше не существует?
Вечером, когда Глеб вернулся, я сидела на диване с его старым фотоальбомом.
— Юль, это ты откуда достала? — он присел рядом, заглядывая через моё плечо. — Я думал, его мама забрала.
— Нашла на антресолях, — я показала на одну из фотографий. — Кто это?
— Оксана, — он улыбнулся грустно. — Моя первая серьёзная... ну, я тогда думал, что серьёзная... влюблённость. Встречались три месяца.
— А это?
— Виктория. Ещё одна ошибка молодости.
Я перелистнула страницу.
— Их много было?
Глеб посмотрел на меня внимательно.
— О чём речь, Юль?
— Светка рассказала про твоё... активное прошлое. Сказала, тебя называли "Граблями".
Он усмехнулся.
— Да уж, не самое лестное прозвище. Зато честное.
— И это всё?
— Что "всё"?
— Ты не собираешься объясняться? Рассказывать, что это было давно, что ты изменился?
Глеб покачал головой.
— А зачем? Это и так понятно. Посмотри на дату на фотографии — пятнадцать лет назад. Мне было двадцать три года. Я был идиотом, который не понимал разницы между увлечением и чувствами. Который думал, что счастье — это когда часто меняешь красивую обёртку.
— А теперь?
— Теперь мне тридцать восемь. За плечами куча ошибок и понимание того, что настоящие отношения — это не фейерверк в начале, а умение быть вместе в середине и в конце. — Он взял мою руку. — И ещё за плечами десять лет с единственной женщиной, которую я люблю.
Я молчала, разглядывая наши переплетённые пальцы.
— Знаешь, последнюю неделю я проверяла твой телефон, — тихо призналась я. — Изучала карманы. Даже один раз следила за тобой.
Глеб поднял брови, но не выглядел удивлённым.
— И что нашла?
— Ничего.
— Потому что и искать нечего, Юль. — Он притянул меня к себе. — Понимаешь, тот парень с фотографий — он искал любовь в количестве. А я нашёл её в качестве. С тобой.
— Но вдруг...
— Вдруг что? Вдруг я снова стану двадцатитрёхлетним дураком, который не понимает, что имеет? — Он засмеялся. — Извини, но билет в прошлое я уже использовал.
Я обняла его, уткнувшись лицом в плечо.
— Мне страшно.
— Чего ты боишься?
— Что ты уйдёшь. Что найдёшь кого-то интереснее. Что вспомнишь свою прежнюю жизнь и захочешь её вернуть.
Глеб отстранился, заглядывая мне в глаза.
— Слушай меня внимательно. Я потратил пятнадцать лет на то, чтобы понять простую вещь: отношения — это не поиск идеального человека. Это выбор. Каждый день я выбираю тебя. Не потому что ты идеальна — извини, но ты не идеальна. — Он улыбнулся. — И я не идеален. Но мы подходим друг другу, как две части одного пазла. Не ровные, не гладкие, но именно те, которые должны быть рядом.
— А если однажды ты выберешь не меня?
— Тогда я перестану быть собой, — просто ответил он. — Потому что ты — часть того, кем я стал. Без тебя я снова буду тем самым "Граблями", который не знает, чего хочет.
Мы сидели молча, обнявшись, и я чувствовала, как страх постепенно отступает. Не исчезает совсем — нет, от него так просто не избавишься. Но становится меньше, управляемее.
— Знаешь, что самое смешное? — сказала я через какое-то время. — Я всю эту неделю боялась, что ты мне изменяешь. А на самом деле это я изменила нам.
— В каком смысле?
— Перестала доверять. Начала искать проблемы там, где их нет. Превратила наши отношения в следствие по несуществующему делу.
Глеб кивнул.
— Зато вовремя это поняла.
— Прости.
— Не за что. — Он поцеловал меня в макушку. — Хочешь, завтра сожжём этот альбом? Устроим символический ритуал прощания с прошлым?
Я покачала головой.
— Не надо. Пусть лежит на антресолях. Как напоминание о том, что каждый из нас был кем-то другим, пока не стал собой.
В эту ночь я спала спокойно. Без кошмаров, без тревожных мыслей, без желания проверить мужнин телефон. Потому что наконец-то поняла простую вещь: прошлое — это не приговор. Это опыт, который делает человека тем, кто он есть сейчас.
А мой муж сейчас — не "Грабли", не бабник и не ловелас. Он просто Глеб. Мой Глеб. Который когда-то искал любовь не там и не так, но в итоге нашёл её со мной.