— Ты пожалеешь, что ушла! Кому ты нужна в свои годы! — голос сорвался, эхом ударил в стену кухни. Надежда не повернула головы. Молча застегнула старую сумку, которую он когда-то дарил на день рождения — «ещё хорошая, зачем новую». Ремешок порвался на углу, и теперь она держала его рукой. Как будто так и надо — крепиться, пока не оторвётся совсем. Он стоял у окна в вытянутом свитере, босиком, злой и растерянный. На подоконнике — остывший борщ, недоеденный с обеда. Вилка торчала прямо из тарелки. — Всё, Надя, да? Куда теперь? К дочери? Смешно! Она тебя неделю потерпит — и обратно приползёшь! — усмехнулся и отвернулся, будто спорил сам с собой. Она посмотрела на него без злости. Просто устала. Сколько можно объяснять человеку, который никогда не слушал? — Не приползут. Приходят, когда зовут, — тихо сказала она. — А зовут не всегда. Молча натянула пальто, в котором ещё осенью собирала яблоки на даче. Ветер с улицы нюхнул в прихожую — холодный, сырой. Он не остановил. Только дверь захлопнул
Публикация доступна с подпиской
Безлимитные рассказы и продолжения