— Опять? — голос у него был ровный, но со знакомой жилкой раздражения. — Ты куда, Люд? — На работу, куда же ещё, — тихо ответила она, застёгивая старую куртку, с упавшей пуговицей на манжете. — На какую работу? Ты ж на пенсии, — он отложил газету, не глядя. — На пенсии, Люд, дома сидят. А не носятся по ларькам и магазинам. Она не ответила. Только повязала шарф, вытащила из кармана ключи. В прихожей пахло свежим хлебом и слабым запахом валенок — старыми, сушеными на батарее. — Нормальным женщинам хватает пенсии, — продолжал он, наращивая привычное ворчание. — А ты всё копишь, копишь… На что, интересно? Людмила закрыла дверь аккуратно, будто боялась шумом испортить привычное утреннее молчание квартиры. Щёлкнул замок, и тишина осталась за спиной. На улице было темно, хотя часы показывали почти девять. Серое небо, дождь со снегом — противная январская мешанина. Она шла к автобусу, держа сумку двумя руками, чтобы не намокло дно. Под ногами слякоть, от промокших пальцев перешёл холод к плеча
Публикация доступна с подпиской
Безлимитные рассказы и продолжения