Секрет

Максиму было двенадцать, и он был самым обычным мальчиком. Не отличником и не двоечником, не хулиганом и не тихоней. Иногда он делал уроки заранее, иногда списывал на перемене. Иногда помогал маме с посудой, иногда делал вид, что не слышит. Его жизнь не требовала подвигов — и Максим этому радовался.

Мама уже была на кухне, когда он выходил из комнаты, волоча за собой рюкзак.

— Завтрак на столе, — сказала она, не оборачиваясь. — И не забудь сменку.

— Не забуду, — ответил Максим по привычке.

Отец читал новости в телефоне, прихлёбывая чай. Они кивнули друг другу — этого было достаточно. В этой семье не нужно было каждый день доказывать, что тебя любят. Это просто знали.

Школа находилась в пятнадцати минутах ходьбы. Максим редко ходил туда один — почти всегда у подъезда его ждал Стас.

Стас появлялся внезапно, будто выныривал из воздуха. Худой, вечно в одной и той же куртке, с рюкзаком, застёгнутым на одну молнию. Его кроссовки давно просили пощады, но он шёл так, словно это были лучшие кроссовки в мире.

— Слышал? Контрольная по алгебре, — сказал Стас вместо приветствия.

— Врёшь.

— Честно. Я сам боюсь.

Они рассмеялись и пошли рядом, пиная камешки и обсуждая всё подряд: новую игру, глупого физрука, слухи о том, что старшеклассники собираются ночью пробраться на крышу школы. Разговоры перескакивали с темы на тему, но в этом и была их привычная музыка.

Друзей у Максима хватало. Во дворе, в классе, на секции по физкультуре. Но Стас был другим. С ним не нужно было притворяться умнее или смешнее. Стас знал, когда лучше замолчать, а когда — говорить без остановки. Они понимали друг друга с полуслова, с взгляда, с паузы.

В школе день тянулся обычно. Русский язык, где Максим получил четвёрку за диктант. География, на которой Стас нарисовал в тетради странное существо с картой вместо головы. Физкультура, где они оба отлынивали от бега, спрятавшись в раздевалке.

На большой перемене они сидели на подоконнике в коридоре.

— Когда вырасту, уеду отсюда, — сказал Стас, разглядывая двор через мутное стекло.

— Куда?

— Да хоть куда. Главное — подальше.

Максим пожал плечами.

— А я, может, останусь.

— Ты странный, — улыбнулся Стас. — Но это нормально.

После школы они пошли не сразу по домам. Зашли во двор за гаражи, где стояла их «база» — старый бетонный блок, на котором можно было сидеть, не боясь, что взрослые начнут задавать вопросы. Там они обсуждали планы на выходные, спорили о том, кто сильнее — герой из фильма или персонаж из игры, и просто молчали, глядя, как солнце клонится к вечеру.

— Завтра приходи пораньше, — сказал Стас, закидывая рюкзак на плечо. — Я тебе кое-что покажу.

— Что?

— Секрет. Настоящий.

Максим хотел расспросить, но Стас уже отходил, махнув рукой.

Дома всё было как всегда. Ужин, уроки, короткий разговор с отцом о школе. Максим лёг спать, прокручивая в голове завтрашний день и пытаясь угадать, что за секрет придумал Стас. Мысли были лёгкими, сон — быстрым.

Это был самый обычный день.

И именно поэтому Максим запомнил его так хорошо.

Утром Максим вышел из подъезда и сразу понял, что что‑то не так. Обычно Стас ждал, прислонившись к перилам, ковыряя носком кроссовка лёд или асфальт — по сезону. Иногда он появлялся из‑за угла, иногда окликал снизу, если Максим выходил позже. Сегодня у подъезда было пусто.

Максим постоял немного, огляделся, даже сделал вид, что завязывает шнурок, давая Стасу время выскочить в последний момент.

Ничего.

— Наверное, проспал, — сказал он вслух и полез в карман за телефоном.

Телефон Стаса был вне зоны действия.

Это не напугало. Пока нет. Максим подумал о том, что у Стаса часто отключали связь — денег на счету почти никогда не было. Подумал, что, может, отчим опять устроил скандал. Что мать не вышла на работу и что-то пошло не так. Максим слишком много знал о Стасовой семье, чтобы удивляться мелким бедам.

«В школе увидимся», — решил он и пошёл дальше один.

Но в школе Стаса не было.

Его парта у окна выглядела неправильно — слишком чистой, слишком пустой. Максим поймал себя на том, что всё время косится туда, будто Стас мог просто сидеть очень тихо и притворяться невидимым. На первом уроке учительница сделала паузу, глянула в журнал и ничего не сказала. На втором — тоже. Никто не объявлял о болезни, не передавал записки.

Максим снова написал сообщение.

Без ответа.

«Может, кажется», — подумал он. — «Может, просто день такой».

Но на следующий день Стас не появился снова.

Максим шёл по коридору, когда услышал шёпот. Две учительницы стояли у окна, наклонившись друг к другу так, будто слова могли выпасть и разбиться.

— …Ерохин, — сказала одна.

Максим остановился.

— Да. Пропал, — ответила другая. — Мать заявила только вечером.

— Господи…

Максим не стал слушать дальше. Слово «пропал» ударило сильнее, чем он ожидал. Не «не пришёл», не «уехал», не «болеет». Пропал — как будто человека стёрли, как будто он вышел из кадра и кадр сразу стал пустым.

Остаток уроков Максим не помнил. Он сидел, глядя в тетрадь, где строчки расплывались, а потом просто встал, надел куртку и вышел из школы. Никто его не остановил. Никто даже не заметил.

Он бежал.

Через двор, мимо гаражей, перепрыгивая лужи и не чувствуя, как сбивается дыхание. К их базе — бетонному блоку, облупившемуся и холодному, но всегда надёжному. Максим сел на него и долго смотрел в землю.

«Пропал».

Он пытался понять, что это значит. Как можно пропасть не в кино, не в новостях, а вот так — со второго этажа обычной школы, из жизни, где вчера обсуждали контрольную и выходные. Стас не был героем фильма. Он был живым, шумным, настоящим.

Максим вспомнил его смех, его куртку, слова про «секрет». И впервые подумал о том, что если человек исчезает, то исчезает не сразу. Сначала — из школы. Потом — из разговоров. Потом — из мыслей других людей.

Максим сжал кулаки.

Он не собирался позволять Стасу исчезнуть окончательно.

К дому Ерохиных Максим шёл пешком, хотя обычно сокращал путь автобусом. Так было легче думать — шаг за шагом, вспоминая.

Раньше они бывали друг у друга в гостях. Редко, неловко, словно по обязанности. У Максима дома было светло и пахло едой, взрослые говорили спокойно и задавали вежливые вопросы. Стас там всегда сидел чуть напряжённый, старался не шуметь и ел слишком быстро, будто боялся, что тарелку отнимут.

У Стаса всё было иначе. Тесная кухня, вечный полумрак, запах дешёвых сигарет. Его мать говорила тихо и смотрела мимо, отчим — громко и прямо, будто проверяя на прочность. Родители Максима улыбались, но улыбки были аккуратные, временные. Обе семьи держались вежливо и холодно — не из злости, а из уверенности, что жизнь сама всё расставит по местам. Что такие разные мальчишки всё равно разойдутся. Не сейчас — потом.

Подъезд встретил Максима знакомым запахом сырости. Лифта не было, и он поднимался пешком на пятый этаж, считая ступени и чувствуя, как с каждым этажом становится тяжелее.

Дверь открыла мать Стаса.

Максим не сразу её узнал. Лицо будто осунулось за одну ночь, глаза были красные и опухшие. Она смотрела на него так, словно он мог рассыпаться, если дотронуться.

— Максим… — выдохнула она и тут же заплакала.

Он растерялся, не зная, куда деть руки.

— Ты… ты что‑нибудь знаешь? — спросила она, хватаясь за его рукав. — Он тебе ничего не говорил? Ничего не писал?

— Нет, — тихо ответил Максим. — Мы просто… в школу ходили. Как всегда.

Она усадила его на кухне и всё спрашивала, по кругу, словно надеялась, что от повторения ответ изменится. Не приходил ли Стас, не звонил ли, не говорил ли о побеге. Спрашивала, приходили ли к Максиму из полиции.

— Нет, — снова сказал он. — Никто не приходил.

Это почему‑то разозлило её.

— Конечно, — сказала она резко, вытирая слёзы тыльной стороной ладони. — Конечно не приходили. Они сразу решили, что он сбежал. Как всегда.

Максим кивнул. Он думал о том же.

— Он бы не ушёл, — сказал он увереннее, чем чувствовал. — Не так. Он бы… попрощался.

Мать закрыла лицо руками и снова заплакала.

Отчим сидел в комнате и смотрел телевизор. Когда Максим вошёл, тот лишь мельком глянул на него.

— Пошатается, — сказал он спокойно. — Поголодает и вернётся. Такие долго не пропадают.

В его голосе не было тревоги. Даже раздражения не было — только уверенность, будто речь шла о сломанной вещи, которая сама собой починится.

Максиму стало холодно.

Ему никогда не нравился отчим Стаса. Ни его взгляд, ни то, как он говорил, ни то, как в доме сразу становилось тише, когда тот появлялся. Максим вдруг поймал себя на мысли, от которой перехватило дыхание.

А что, если Стас не сбежал?

А что, если кто‑то ему «помог»?

Максим вышел из квартиры с тяжёлой головой. В подъезде было всё так же сыро и темно, но теперь это ощущалось иначе. Как будто дом что‑то знал и молчал.

По дороге домой Максим плакал. Не всхлипывал громко — просто слёзы текли сами, мешая смотреть под ноги. Он злился на себя за это, но ничего не мог поделать. Мысли путались, возвращались к одному и тому же.

Почему Стас?

Что вообще могло случиться?

Он вспоминал лицо матери Стаса, её голос, отчима с его спокойствием — и внутри всё сжималось. Мир вдруг оказался местом, где можно просто исчезнуть. Без предупреждения. Без объяснений.

И тогда Максим вспомнил про секрет.

«Завтра приходи пораньше… Я тебе кое‑что покажу».

Слова всплыли сами, отчётливо, будто их только что сказали. Максим остановился посреди тротуара. А что, если Стас действительно узнал что‑то такое, чего знать не должен был? Что‑то, из‑за чего нельзя просто пойти домой и жить дальше.

Но как теперь это выяснить?

Дома Максим не включил телевизор и не стал делать уроки. Он сидел на кровати, уставившись в стену, и думал. В голове всплывали кадры из детективов. Больше всего — Шерлок Холмс. Тот самый сериал, который отец называл «нормальным, с хорошими актёрами». Максим смотрел его не потому, что был в восторге от сюжета, а потому что так было заведено.

Гаджетами долго пользоваться не разрешали. Компьютер — по часам. Если погода была плохая, а игровое время заканчивалось, Максим садился рядом с отцом, и они смотрели то, что смотрел папа. Без обсуждений. Просто вместе.

И теперь Максим был этому даже рад.

Он, конечно, не Шерлок. И уж точно не Ватсон. Но кое‑что он всё‑таки понимал. В сериалах никто не находил ответы, сидя на месте.

Надо думать как Стас.

Побывать там, где бывал он. Посмотреть на мир его глазами. Пройти его маршрутами — от дома до школы, от школы до двора, от двора до их базы.

Максим лёг на спину и уставился в потолок.

Если Стас хотел что‑то показать, значит, это было где‑то рядом. Где‑то, куда он мог пойти один.

Максим вытер лицо рукавом. Завтра он начнёт искать. Не потому, что он храбрый. А потому, что больше некому.

Максим не пошёл в школу.

Он вышел из дома как обычно, дождался, пока двор опустеет, и свернул не в ту сторону. День был серый, тянущийся, и улицы казались чужими, будто он смотрел на них изнутри сна. Максим бродил по окрестностям до самого конца уроков — мимо гаражей, через пустырь, вдоль старых домов. Он пытался думать как Стас, идти туда, куда тот мог бы пойти. Но мысли всё время сбивались, возвращаясь к одному и тому же.

Секрет. Размышляя об этом, он не заметил как пролетело время.

И не замечал, что за ним следят.

Маша Васнецова сидела на скамейке у детской площадки и наблюдала, как Максим ходит кругами, останавливается, снова идёт. Она была из их класса. Странная девочка, тихая, будто всегда немного не здесь. С ней почти не разговаривали. Над ней смеялись — не в лицо, а так, между собой. Максим и Стас в этом не участвовали. Но и внимания особого не обращали. Маша умела быть незаметной.

— Ты не был в школе, — сказала она вдруг.

Максим вздрогнул. Он не слышал, как она подошла.

— Училка звонила маме твоей.

У него внутри всё оборвалось.

— После пропажи Стаса глупо так делать, — продолжила Маша спокойно. — Ты бы видел, что было в школе. Тебе влетит, будь уверен.

Максим побледнел. Он вдруг ясно представил, как учителя смотрят на пустую парту Стаса, а потом — на его. Как кто‑то шепчет, что это подозрительно. Он достал телефон.

Тридцать пропущенных.

От матери.

Он забыл включить звук после сна.

— Капец… — выдохнул он.

Маша с интересом наблюдала за его лицом, словно запоминая каждую эмоцию.

— Чего уставилась? — огрызнулся Максим. — Цирк тебе, что ли?

Она не обиделась.

— Не ищи его, — сказала Маша тихо.

И опустила глаза.

Сердце Максима пропустило удар.

— Ты что‑то знаешь?

Маша не ответила. Она развернулась и почти побежала прочь, растворяясь между домами. Максим ещё долго смотрел ей вслед, пытаясь понять, было ли это вообще на самом деле.

И тут воздух разрезал крик:

— МАААКСИИИИМ! ТЫ ГДЕ БЫЫЫЫЛ?!

Мать выбежала из‑за угла, бледная, с растрёпанными волосами и глазами, полными ужаса и злости. Влетело ему не то слово. Не били — нет. Но были крики, были слёзы, были слова о том, что она чуть с ума не сошла.

Перед сном Максим лежал в темноте и смотрел в потолок.

Он думал не о наказании. Не о школе. Не о матери.

Он думал о Маше.

И о её словах.

В школе Максим снова стал обычным учеником — по расписанию. Он сидел за партой, отвечал у доски, делал вид, что слушает. На самом деле он всё время искал глазами Машу Васнецову.

Она ускользала.

На переменах исчезала раньше, чем Максим успевал подойти. Меняла коридоры, садилась ближе к учительской, выходила из класса вместе с другими. Несколько раз он ловил её взгляд — быстрый, настороженный — и каждый раз она тут же отворачивалась.

В школе говорили только об одном.

Максим слышал десятки версий. Кто‑то говорил, что Стас давно собирался сбежать. Кто‑то уверял, что его приютили какие‑то дальние родственники. Были и те, кто шептался про маньяков — но шёпот быстро стихал.

— Если бы маньяк, пропадали бы и другие, — рассуждал завуч в коридоре. — А так… одиночный случай.

«Одиночный случай».

Максима поражало спокойствие взрослых. Мальчик пропал. Не уехал, не перевёлся, не заболел — исчез. Почти подросток. Но раз больше никто не исчез, значит, опасности нет. Ни маньяка, ни педофила, ни повода для паники.

Просто мальчик, который устал от своей жизни и решил от неё сбежать.

— Если бы вы его знали… — прошептал Максим однажды, но его никто не услышал.

Слухи дошли и до него самого.

— Говорят, ты с ним последним виделся, — бросил кто‑то на физре.

— А вдруг это он? — хихикнули девчонки у раздевалки.

Сначала Максим злился. Потом перестал. Это было бессмысленно. Людям проще придумать монстра, чем признать, что что‑то пошло не так.

К концу недели он понял: ждать больше нельзя.

Плевать, хочет Маша говорить или нет.

Он подкараулил её после последнего урока — в узком переулке за школой, где всегда пахло мокрым асфальтом и мусором. Маша остановилась, когда увидела его. Отступать было некуда.

— Ты следишь за мной, — сказала она спокойно.

— Ты за мной тоже, — ответил Максим. — Тогда. В тот день.

Она молчала.

— Ты сказала: «Не ищи его», — продолжил он. — Что ты имела в виду?

Маша отвела взгляд.

— Ты всё равно мне не поверишь.

— А ты попробуй, — сказал Максим. — У тебя нет выбора. Я не отстану.

Несколько секунд она просто смотрела на стену дома, будто считала трещины.

— Хорошо, — сказала она наконец. — Но если ты засмеёшься — я уйду.

Максим кивнул.

— Я вижу мёртвых, — сказала Маша.

Слова повисли в воздухе. Она не смотрела на него.

— С самого рождения. Я разговариваю с призраками. Они приходят сами. Некоторые молчат. Некоторые просят.

Максим почувствовал, как внутри поднимается что‑то тяжёлое.

— Поэтому меня сторонятся, — добавила она тихо. — Поэтому я странная.

Она наконец посмотрела ему в глаза.

— И поэтому я сказала тебе не искать Стаса.

Максим сглотнул.

— Потому что…?

Маша покачала головой.

— Потому что он умер...

Она произнесла это так же ровно, как говорила всё остальное. Не как приговор — как факт.

Максим не рассмеялся.

Смех застрял где‑то внутри, даже не пытаясь выйти. Вместо него пришёл холод. Настоящий, липкий, будто под куртку задувал ветер.

— Нет, — сказал он медленно. — Ты… ты не можешь этого знать.

— Он здесь был, — ответила Маша. — Уже не так, как раньше. Он хочет что‑то сказать, но… не может. Словно упирается во что‑то.

Максим сделал шаг назад.

— Почему ты не скажешь взрослым? — вырвалось у него. — Учителям. Полиции. Кому угодно.

Маша посмотрела на него устало.

— А что я им скажу? — спросила она. — Что разговариваю с мёртвыми?

Она помолчала и добавила тише:

— Я уже говорила. Один раз. Мне стали давать таблетки, — сказала Маша. — От них всё время сухость во рту. И всё время хочется спать. Мир становится тише. Почти пустым.

Она отвернулась.

— Я не хочу обратно.

И ушла. Максим остался один.

Стас умер.

Мысль была чужой, неправильной, как плохо подобранное слово. Он пытался оттолкнуть её, но она возвращалась снова и снова.

Если Стас умер — где тело? Как он умер? Сам? Или кто‑то помог?

Максим сорвался с места и побежал. К базе. К их бетонному блоку, где всё ещё оставались следы их разговоров, споров, смеха. Он сел и наконец дал волю чувствам. Злость, страх, отчаяние — всё смешалось и вылилось наружу. Он кричал, пока не охрип, бил кулаком по холодному бетону, пока не стало больно.

Когда он поднял голову, Маша стояла рядом.

— Прости, — сказала она тихо. — Мне правда жаль.

Максим вытер лицо рукавом.

— Ты уверена? — спросил он хрипло. — Это точно он?

Маша кивнула.

— Он здесь, — сказала она. — И он хочет, чтобы ты знал.

Она сделала шаг ближе.

— Стас просит передать тебе сообщение.

Максим задержал дыхание.

— Что он говорит?

Маша закрыла глаза.

Маша долго молчала, словно прислушивалась к чему‑то, что Максим слышать не мог.

— Он не хочет, чтобы ты его искал, — сказала она наконец. — Говорит, что правда принесёт только боль. Ничего уже не изменить.

Максим сжал зубы.

— А его мама?

— Он боится за неё, — тихо ответила Маша. — Говорит, знание её убьёт.

Слова звучали странно и страшно одновременно. Не как просьба. Как забота — последняя, какая только возможна.

— Тогда зачем ты мне это говоришь? — спросил Максим.

Маша подняла на него глаза.

— Потому что он хочет показать тебе секрет.

Она назвала место.

Когда Маша закончила говорить, воздух будто стал легче. А потом — пустым. Максим понял: Стаса больше нет рядом. Даже так.

Они пошли молча.

Лесок начинался сразу за последними многоэтажками. Узкая тропинка вела вниз, туда, где люди редко задерживались — к дачам, к речке. Сосны стояли близко друг к другу, земля была усыпана шишками, между корней прятались ямы. В глубине виднелся ржавый забор с колючей проволокой — всё, что осталось от старой военной части.

— Я здесь почти не бываю, — сказала Маша. — Тут… тихо.

Максим кивнул.

Домик они увидели не сразу.

Он был высоко, почти на уровне крон. Аккуратный, крепкий, будто вырос вместе с деревом. Верёвочная лестница была убрана, но Максим быстро нашёл, за что зацепиться.

— Он сам это сделал, — прошептала Маша.

Максим полез первым.

Когда он оказался внутри, воздух перехватило.

Это был не просто домик.

Это был штаб.

На стенах висели самодельные плакаты, вырезки, надписи маркером. Из плотного картона была сделана мебель — стол, полки, даже что‑то похожее на кресло. Под потолком висела люстра — из сломанного стекла и осколков зеркала, скреплённых проволокой. Она ловила свет и разбрасывала его по стенам.

Максим сел на пол и заплакал.

Он всё сделал сам.

Каждый гвоздь. Каждую доску. Каждый узел.

Воспоминания накрыли сразу — как волна. Стас, который вечно что‑то мастерил. Его руки, вечно в царапинах. Его слова про то, что «настоящие места» должны быть выше, чтобы взрослые не лезли.

И вдруг Максим понял.

Скоро был его день рождения.

Стас хотел его порадовать.

И порадовал.

Маша стояла у входа и не мешала. Она тоже всё поняла.

В домике было тихо.

Так тихо, как бывает только там, где кто‑то очень старался оставить после себя порядок.

Максим сидел на полу домика, сгорбившись, и плакал так, как не плакал уже давно — беззвучно, горько, до боли в груди.

— Что случилось? — шептал он. — Что с тобой случилось… Стас… Господи… Я так больше не могу.

Слова срывались и падали куда‑то вниз, в пустоту под домиком.

И вдруг он услышал голос.

— Какая теперь разница, Макс?

Максим поднял голову.

Маша стояла напротив. Но это была уже не совсем она. Её глаза изменились — стали темнее, глубже, и в них было что‑то до боли знакомое.

— Пусть мама думает, что я ушёл, — продолжал голос. — В поисках хорошей жизни. Пусть думает, что я, может быть, счастлив.

У Максима перехватило дыхание.

— И ты так думай.

— Это не ответ, Стас, — выдохнул Максим. — Не поступай так со мной. Не делай вид, что всё равно.

Голос усмехнулся — той самой усмешкой, которую Максим знал слишком хорошо.

— Не обижай Машку, — сказал он. — Прикольная она девчонка. Всегда мне нравилась.

Максим всхлипнул.

— С днём рождения, друг.

Он сделал паузу.

— Я тебя люблю.

Маша вдруг согнулась пополам и закашлялась, резко, надрывно, будто захлёбывалась воздухом. Она отшатнулась к стене, схватилась за горло. Через несколько секунд всё прошло.

Она подняла голову — и это снова была Маша.

— Что… — прошептала она. — Что сейчас было?

Максим смотрел на неё, не в силах ответить сразу.

Теперь всё стало ясно.

Это был Стас.

С ним произошло что‑то по‑настоящему ужасное. Но он не хотел, чтобы об этом знали. Ни Максим. Ни Маша. Ни его мать.

Он выбрал исчезнуть.

Максим вытер слёзы и медленно кивнул.

— Всё нормально, — сказал он тихо, хотя знал, что это неправда. — Теперь… я понял.

Домик на дереве тихо поскрипывал на ветру, будто слушал. Секрет остался внутри него.

Тот вечер...

Стас возвращался домой поздно. Намного позже обычного. Он хотел успеть доделать всё в домике — закрепить перила, повесить люстру как следует, расставить картонки‑полки ровно. Он торопился и одновременно не торопился, будто чувствовал: если не сегодня, то потом может не быть.

Когда он вышел из леска, возле обочины остановилась машина.

Ничего особенного. Тёмная, чистая. За рулём — мужчина лет за сорок, в очках. Спокойное лицо, усталые глаза. На приборной панели — иконки, рядом фотография двух детей. На заднем сиденье — детское кресло. Пустое. Только плюшевый мишка завалился на бок.

— Извини, — сказал мужчина. — Навигатор глючит. Не подскажешь, как проехать к центру?

Стас объяснил. Мужчина внимательно слушал, кивал, благодарил.

— Спасибо тебе большое, — сказал он и уехал.

Стас пошёл дальше.

Почти возле дома он снова увидел ту же машину. Она стояла чуть в стороне, а мужчина, выйдя, оглядывался по сторонам и смотрел в телефон, будто и правда не понимал, куда ехать.

— Прости, — сказал он, когда заметил Стаса. — Кажется, я опять не туда свернул.

Они поговорили ещё раз. Посмеялись.

Мужчина рассказывал о дочке. О том, что она живёт в этом городе. Что недавно родила ему внука. Что он решил сделать сюрприз и теперь уже больше часа блуждает по улицам.

Он не настаивал. Не хватал. Не торопил.

Он был просто человеком, который заблудился.

Стас не чувствовал угрозы.

Когда Стас предложил сопровождать его немного и высадить у нужного поворота, это показалось логичным. Удобным. Почти добрым.

Стас сел в машину.

Никто не обратил внимания.

Было поздно. Люди спешили домой. К своим ужинам, своим разговорам, своим детям. Чужой мальчик в чужой машине не был ничьей заботой.

До самого конца Стас не чувствовал, что его жизнь в опасности.

А потом была боль.

Много боли.

И кровь — тёплая, липкая, неправильная.

И последняя мысль, за которую он успел ухватиться:

«Хорошо, что я успел доделать домик».

Он оказался не в то время и не в том месте.

Не потому что был наивным. Не потому что сделал что-то неправильное. Просто потому что иногда зло не предупреждает и не оставляет шансов выбрать иначе.

Этого человека поймают.

Через месяцы. Может быть, через годы. Его имя появится в новостях, его лицо — в сводках. Окажется, что он уже делал это раньше. И что после Стаса были другие.

Но никто так и не узнает, что исчезновение Стаса Ерохина было связано с ним.

Для всех Стас навсегда останется мальчиком, который просто ушёл.

А правда останется там же, где и домик на дереве — спрятанной между сосен, среди шишек, ржавой колючей проволоки и детских секретов, которые так и не стали взрослыми словами.