Найти в Дзене
Иосиф Бродский

Зима

• Зима. Звенит хрусталь фонтана. Цвет неба синий. Подсчитывает трамонтана иголки пиний. Что год от февраля отрезал, он дрожью роздал, и кутается в тогу цезарь (верней, апостол). • В морозном воздухе, на редкость прозрачном, око, невольно наводясь на резкость, глядит далеко на Север, где в чаду и в дыме кует червонцы Европа мрачная. Я в Риме, где светит солнце! • Я, пасынок державы дикой с разбитой мордой, другой, не менее великой приемыш гордый, я счастлив в этой колыбели Муз, Права, Граций, где Назо и Вергилий пели, вещал Гораций. • Попробуем же отстраниться, взять век в кавычки. Быть может, и в мои страницы как в их таблички, кириллицею не побрезгав и без ущерба для зренья, главная из Резвых взглянет Эвтерпа. • Не в драчке, я считаю, счастье в чертоге царском, но в том, чтоб, обручив запястье с котлом швейцарским, остаток плоти терракоте подвергнуть, сини, исколотой Буонаротти и Борромини. • Спасибо, Парки, Провиденье, ты, друг-издатель, за перечисленные деньги. Сего подат

Зима. Звенит хрусталь фонтана.

Цвет неба синий.

Подсчитывает трамонтана

иголки пиний.

Что год от февраля отрезал,

он дрожью роздал,

и кутается в тогу цезарь

(верней, апостол).

В морозном воздухе, на редкость

прозрачном, око,

невольно наводясь на резкость,

глядит далеко

на Север, где в чаду и в дыме

кует червонцы

Европа мрачная. Я в Риме,

где светит солнце!

Я, пасынок державы дикой

с разбитой мордой,

другой, не менее великой

приемыш гордый,

я счастлив в этой колыбели

Муз, Права, Граций,

где Назо и Вергилий пели,

вещал Гораций.

Попробуем же отстраниться,

взять век в кавычки.

Быть может, и в мои страницы

как в их таблички,

кириллицею не побрезгав

и без ущерба

для зренья, главная из Резвых

взглянет Эвтерпа.

Не в драчке, я считаю, счастье

в чертоге царском,

но в том, чтоб, обручив запястье

с котлом швейцарским,

остаток плоти терракоте

подвергнуть, сини,

исколотой Буонаротти

и Борромини.

Спасибо, Парки, Провиденье,

ты, друг-издатель,

за перечисленные деньги.

Сего податель

векам грядущим в назиданье

пьет чоколатта

кон панна в центре мирозданья

и циферблата!

С холма, где говорил октавой

порой иною

Тасс, созерцаю величавый

вид. Предо мною

не купола, не черепица

со Св. Отцами:

то мир вскормившая волчица

спит вверх сосцами!

И в логове ее я дома!

Мой рот оскален

от радости: ему знакома

судьба развалин.

Огрызок цезаря, атлета,

певца тем паче

есть вариант автопортрета.

Скажу иначе:

усталый раб из той породы,

что зрим все чаще

под занавес глотнул свободы.

Она послаще

любви, привязанности, веры

(креста, овала),

поскольку и до нашей эры

существовала.

Ей свойственно, к тому ж, упрямство.

Покуда Время

не поглупеет как Пространство

(что вряд ли), семя

свободы в злом чертополохе,

в любом пейзаже

даст из удушливой эпохи

побег. И даже

сорвись все звезды с небосвода,

исчезни местность,

все ж не оставлена свобода,

чья дочь словесность.

Она, пока есть в горле влага,

не без приюта.

Скрипи, перо. Черней, бумага.

Лети, минута.

Иосиф Бродский “Пьяцца Маттеи"